"СЛОВА ПРИХОДЯТ САМИ ТЕМ – НО ТЕ..."

Евгений Волков, "КолОкол", Москва, издательство "Стеклограф", 2020

Не хотелось бы делать профессиональный литературный анализ поэтической книги. Мне это трудно со ста-пятисот точек зрения. Но с радостью расскажу о своих впечатлениях.

Если предельно коротко: "Это круто!"

И – немного подробнее.

1

Из чего же, из чего же сделаны регулярные стихи? А перед нами (по множеству признаков) именно они. В первую голову – музыка, потом – образ, в заключение – мысль.

Всю эту книгу запросто можно спеть. С любого места. На какой-то очень особый лад. Только очень по-своему.

Дело в том, что у поэта-музыканта Е. Волкова звукопись ну очень уж непроста! И в этом, возможно, всё и дело. Секрет своеобычности и крутости-крутизны.

У музыкантов-исполнителей нередко не всегда понятен текст, не всегда всё разборчиво или прозрачно по смыслу. Однако вся поэзия Е. Волкова звучит. Она – музыка.

Образ – следующий пункт. Здесь их много, они яркие, запоминающиеся, порой наталкивающиеся друг на друга. Ещё будет о них речь ниже.

Мысль (смысл) – ууххх! Этого тут и вовсе не занимать...

Обо всём, без особого порядка.

2

Писать-сочинять – это складывать слова. Устойчивое выражение.

А Евгений Волков слова рас-кладывает. Сложив изначально.

Один процесс сменяется другим.

Сеть, что ли, это – с дырками другой частоты?

Чем меньше каждое слово, тем больше смысла у каждой строки.

Тем многозначнее и каждое слово, и каждая фраза, и каждый поэтический текст.

Полотно языка в обычном виде: слово-пробел-слово-пробел. У Волкова происходит учащение пробелов. В одном прежнем слове может появиться пробел. А то и два.

Где поза быта ложь ("который день сойдёт на нет...")

Или этот фрагмент хорошо иллюстрирует излюбленный авторский приём:

фе враль диктует но –
под полами халата
то вата то вино
то ты не вино вата
то я раним и бос –
как босх иеронимус
вдыхаю через нос
и починяю примус
("февраль – достать чернил и плакать на стакане...")

Задумалась: можно прочитать или спеть, и на слух слова останутся словами целиком, без дополнительных пробелов. Но что, если ты всё-таки хочешь прочитать эти и другие стихи Волкова вслух, не глазами, и сохранить в них все вложенные автором смыслы? Тогда эти стихи надо читать, вновь и вновь (где это требуется) произнося слово, скажем, пробел?

Нужно попробовать. Тем более, честно говоря, хочется разбить этот ритм строгий, завораживающий и притупляющий внимание – тоже. Словно строгая силлаботоника и рифма хотят распасться и породить и другую ритмику тоже. А распавшись, может, и складываются обратно. Сами. В восприятии.

Как записать и как исполнить – выходит что большая разница.

3

Поэт Евгений Волков говорит сам с собой. С собой наедине. Ведёт оживлённый монолог. Лирический и по настоящему мрачный, мало-исходный (если чуть сдвинуть шкалу от безысходного, то получится так).

Он в мире своих фантазий, населённом густо – персонажами из всех временных пластов, из самых разных географий. С ним немножко Пастернак, немножко Блок, по чуть-чуть Маяковский, Мандельштам, Есенин, Ахматова, Анри Волохонский, Тютчев и Фет и многажды Пушкин (только по памяти если имена перечислить). Центонит себе. А ещё Грибоедов, Гоголь...

Играет поэт Волков бесконечно.

Как бы так – заиграть, замаскарадить, заморочить, чтобы в конце концов исчерпать весь смысл, до донца! И зачем-то ещё продолжать – и тоже не случайно. До обретения нового смысла.

где я себе зачем-то говорю
язык мой враг мой черт ушко мое
в ушко мое вползает бог ослов...
("мне скучно бес...")

Он по-своему, очень лихо переиначивает пословицы, поговорки, устойчивые выражения, эдакие избитые, общие места из бытового словоупотребления.

Пусть такой будет фрагмент из заглавного стиха, "КолОкол":

несут дары данайцы и волхвы
кому-то пряник а кому-то кнут
и гой еси с аидами мацу –
нужду справляя в мире и тепле
за пазухой держа по огурцу
и камень имитирующий хлеб

Или это:

который день сойдет на нет –
гадая по часам
и жизнь проста как табурет
который сделал сам
который день на нет сойдет –
на нет и на всегда
рассеян свет развеян флот
и ждет небес звезда
но медлит ночь в своих углах
теней сдвигая след –
и тоньше света зеркала
где нас с тобою нет
("который день сойдет на нет...")

4

И опять новые образы и смыслы – плотно-плотно. Смыслы множатся и множатся.

Как множатся-прирастают? А вот: "Идёт по кругу крики ум ножа я" ("Карнавал"). У меня здесь и клинок возникает. Как минимум.

Смыслы исчерпываются и исчерпываются. И несть предела. И так до бесконечности.

5

Множество умных слов и понятий из разных эпох и государств, перечисление "коллективных сознательных" в другом значении, с другим знаком и ключом.

Раздробленные слова– частицы

на слух всё-таки не понять.

Значит, перед нами поэзия глазами.

6

Эротика, секс (все что между людьми на двоих) это всегда (зчркнт) часто трудно. И не менее трудно об это говорить-писать, чтобы не свалиться куда-то не туда.

Первый раз читаешь эту фразу – мозг с профдеформацией редактора выдает будто бы ошибку. И только второе прочтение, уже женское, выдает понимание – ух ты ж! Тут как раз и надо что-то вывернуть, выломать слегка. Чтобы чувственность почувствовала:

где я тебя рукой возьму
где ты меня возьмешь
...

И об этом же, и о другом – сразу, прирастая смыслы:

и кара мельно лоно между речий ("из бранных слов все избранные речи...")

Мелкой стала река как кара наказание, а берега здесь нынче наречены "речиями".

И так можно о любви. Убеждая. Мне нравится.

И нравится-не-то-слово последняя строка стиха "переправа", подходящая сюда невыносимо:

боже мой ты всегда на другом берегу...

7

Как же много словесной игры! Ребусов. Время от времени даже становится утомительно гадать.

8

Ощутима и читаема, заострена актуальная политическая и социальная повестка на момент. Это тоже тугие нити в полотно. Но подробно об этом не хочется.

9

А вот тут я готова подписаться под каждым словом:

когда у правды нет литературы –
Куда ни плюнь всё попадаешь в бровь
("неладно что-то в королевстве датском")

10

Стих манящий меня-читателя: "загораются в небе огни...":

Уходи по воде босиком –
Здесь иначе побег невозможен
Видит бог и не знает о том
Что конечно спасёт если сможет...

11

Ещё одно стихотворение выделяю – "молчит народ кусая бутерброд":

Идёт ли флейта вдоль по позвонку –
Мне в общем пох что в вымени твоём
Когда отростком тела не заткнуть
Пустоты что любовь сдаёт в наём...

Конечно, Маяковский: "я сегодня буду играть на флейте // на собственном позвоночнике..." Да и А.С.Пушкин – везде и за всё (бедный!): "Что в имени тебе моём?"

12

"Вечерних звуков бредень разверну" – притягивает меня текст. Даже не хочется разбирать смыслов. Просто магия. Приведу большой фрагмент:

не ведают покоя жернова
сминая зерна сумрака и страха –
и для которых я лишь сгусток праха
наощупь разбирающий слова
мне не наречь наречием реки –
предлогами не одолеть предлоги
и пустота распахивает ноги
и губы всем спасеньям вопреки
и сны как негативы бытия –
несбывшимся наброском черно-белым
где знаки невозделанного тела
увидит бог и не увижу я
часы любые время остановит –
во глубине моих сибирских руд
но я ловлю себя на каждом слове
и гласны звуки что меня зовут

13

Ещё одно: "мне некуда бежать из этого предела"

Для меня поэт Волков оказался сверхчувственен и жаждущ.

Финал стихотворения приведу:

побудь со мной еще нежней и беспробудней
побудь со мной родней
мне некуда бежать из этого предела –
куда не убегу к тебе одной вернусь
мелкопоместный дождь
тугой рукой отелло
на водостоке считывает пульс

Не комментирую, смакую...

(А редактор-злыдень всё же на посту: Всё-таки должно быть куда нИ убегу...)

14

Книга проиллюстрирована фотокомпозициями Александра Сушкова. В школе все мы мастерили поделки из подручных материалов. Что-то такое. Но и не только. Мусор ещё, подножный. И на каждой картинке – фигурка человечка с барабаном, швейцарский, судя по надписи, солдат.

Что про швейцарских солдат можно сказать? Самая маленькая армия, но элитная, безупречные солдаты. Нас мало, но мы... в общем, можем мы.

А у меня – наверное, из-за шлема-таза, и не только – солдатик ещё и с Дон Кихотом ассоциируется.

Весь текст книги – да, сюда, точнее что-то придёт вряд ли. Борьба с ветряными мельницами, если осознанная, предполагает знание "врага" в лицо, доскональное изучение ситуации в целом. Что-то здесь, рядом, нащупываю...

15

И вместо P.S., к названию моего обзора:

где открывая руки на кресте
для сбыта всех несбыточных объятий –
все реже буду знать и понимать я
слова приходят сами тем –
но те...
("Темноте")

Все будем писать только о том, о чём каждому придёт, что нашепчут, продиктуют. Когда придёт, где застанет, из какого сора, – не дано знать. Но ты поэт будь добр и мил – будь готов, инструмент свой настрой, наполнись всем необходимым, сверла-лезвия наточи-подготовь.

И не зевай, и не отказывайся ни от чего. Не тебе судить. Потом разберёшься. Разберётесь с современниками.

Спасибо Евгению Волкову за стихи!

© Юлия Великанова, 2023-2025.
© Сетевая Словесность, публикация, 2023-2025.
Орфография и пунктуация авторские.

Книга отзывов

НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"

Так возвышает родина, поверь... [Стихи лакских поэтов Руслана Башаева, Миясат Шурпаевой, Патимат Рамазановой, Мирзы Давыдова и Патимат Штанчаевой в переводах на русский язык.] Виктория Орлова. "Увидеть Париж" и другие рассказы [Ох, как же дружно жили они! Небогато, даже на море никогда не были, всех сокровищ – библиотека, хрущёвка двухкомнатная да дача-сарайчик на шести сотках...] Александр Карпенко. "И, взявшись за руки, шли двое..." (О романе Бориса Гриненко "Признание в любви") [Эта книга стала для автора смыслом жизни. Написать и издать её – подвиг. Это книга-долг – живого перед ушедшей...] Наталья Захарцева. Улица Троллейбусных Скворцов [Ведь всё, что воздаётся, всё – добро. Мы лучшие конструкторы миров. Вы просто не пытайтесь их разрушить...] Владислав Китик. Я весны моей всё ещё пленный [Пробуждённую ночь я приму, / Помогая атлантам, на плечи. / У неё я на память возьму / Трудный дар человеческой речи...] Ольга Гурилёва. Всё то, что случилось с нами [Так тут и было веками, / Как в самом начале всего: / Только любовь и бог – / Всё то, что случилось с нами.] Михаил Ковсан. Гроб некому вынести, или Улыбка Гагарина [Улыбка Гагарина стала не такой широкой и белозубой, как раньше. Поговаривали, что его и вовсе одноцветно закрасят, только деньги найдут. Но пока деньги...] Ольга Самарина. Внучка Ава [Ава, крошечная, но настоящая Ава, уже умудрилась захватить нас в свой плен. Навсегда. Она не путалась в ролях и оказалась самым адекватным человеком в...] Николай Хрипков. Любовь с первого слова [Ну, мир! И что мир? Что же, интересно, о нем наразмышлять можно? Мир – он и есть мир. А Бог? А что Бог? Бог – он и есть Бог. А человек? Две руки, две...] Юлия Великанова. Будь его Солнцем, или Мы просто об этом не думаем (О романе Андрея Кошелева "Валери") [Наше бытие во многом рассчитано на глаза и зрение, на зрительное восприятие. Процентов 70 информации мы получаем и воспринимаем глазами. Зачем задумываться...] Дом вынимает пламя (О книге Веры Полозковой* "Lost and found") [Новая книга Веры Полозковой – собрание стихов, короткой прозы и фотографий – сильный эстетический опыт противостояния смерти...] Владимир Ив. Максимов. Ничего не требуя взамен... [Любой календарь – не без вычета, / Но тёплая осень – особенна: / Она, словно гречка, рассыпчата, / И солнечным маслицем сдобрена...] Читайте также: Акоп Арутюн. Стихотворения | Светлана Богданова. Попробуй не засмеяться | Мила Борн. Другая Агата, или искусство стать невидимым | Елена Бородина. Белый шум | Юлия Великанова. Что же значило это странное "memory postum" (О поэтическом сборнике Милы Борн) | Лора Катаева. Ласточки наших слов | Борис Кутенков: "Поэты останутся в истории не по эстетическим соображениям" | Аркадий Паранский. У Печоры у реки... | С. К. К. (Сергей Кудрин). Танцпол для парапсихологов | Вахтанг Чантурия. Восемь бит | Лана Юрина. На грани | Ольга Андреева. Ищу, на что бы опереться | Владимир Буев. "Бог его знает, что несешь, стоя с утра под душем..." | Дмитрий Гвоздецкий. Мой сын напишет не хуже | Георгий Жердев. Четыре четверти