ДО КАТМАНДУ Всё выходит из строя... Когда от бытности стону... Эту реку переходят вМРОТ... Тоска рифмуется – доска...   Зима, среда, замерзли ушки на... Субботней ночью снился дождь... Зима лежала голою спиною... МИТЯЮ * * * Всё выходит из строя: планы, работа, клавиатура, яму ближнему роя как бы литература... Все причинные связи – вышивка следствий. Патриоты в уазик как в копилку полезли. По зигзагу удачи переломлены змеи. Кожу стащит – растащат на ремни портупеи. Что ж ты вышел из строя? Пальцами тычут, сверлят. Важно ли – лежа, стоя - как вычисляют зверя? Всё из строя выходит. Все остались в колонне. Ухо выставил хоббит: "Кони, кажется, кони" _^_ * * * Когда от бытности стону Я вспоминаю мило Мой друг объездил всю страну И облетел полмира Он мне рассказывал о тех Кто всем со мною схожи Чем пробирал меня на смех Нервически-гогожий Он о красотах говорил Сочувственно и хитро И зная что такое мир Мне наливал мохито Заканчивалось всё одним Стряхнув табачный пепел Я слал его до Катманды Где он ни разу не был _^_ * * * Эту реку переходят вМРОТ. (Одолжи источник невозврата) На обед корячий бутерброд. Ноу бед – вчера легла заплата. В доску сорок третий километр. От завода едешь храпуново. Контролёр включает шагомер. Завтра он его зашкалит снова. Через три платформа с буквой Э. Выходи до полного названья, и беги, с Апдайком в голове, увлечённый фактом опозданья... _^_ * * * Тоска рифмуется – доска, а гвоздь равняется – верёвка. Жизнь открывается с носка. Смерть пахнет фантиком "Коровка". И дай-то бог, и дай-то бог не вымерять и обрываться... "Мы спичек взяли коробок?" "Берём цветы?" " Вон те, за двадцать" _^_ * * * Зима, среда, замерзли ушки на. Фонарь не любит люмен ваттный. Стою на повороте Пушкино. Автобус жду 39. Красиво, сказочно, нечищенно. Канун отставил разговоры, которые давали пищу нам, которыми отравят споры. И вспомнится, конечно, вспомнится и то, и это, под куранты, но девочки, какие умницы, и мальчики, одни таланты... Надеешься на чудо, вроде как. Становишься на правду старше. Вот он мигает поворотником, и в этот раз не опоздавший. _^_ * * * Субботней ночью снился дождь, обильный, громкий, грозный. О том, как шла по стёклам дрожь, о том, что пали розы в саду бубенной головой, так ясно это снилось. Ходил по дому домовой, найти свой угол силясь. Легко дышалось до утра, а утром в наше графство зашла безродная жара, и заняла пространство. _^_ * * * Зима лежала голою спиною. Вода стояла полная собою. Плевок летел как будто из железа, тотчас лишаясь своего же веса. Апчхи, апрель – последние слова ли? Туда-сюда глаголы зла сновали. Беда бродила около околиц. Грачи читали падающий голос. В избе сидела баба в чёрной шапке, ножи точила и кричала: "Данке!" Сундук, плащи бардовые хранящий, берёг дубовый дух немецкой чащи. Текла в стаканы водка сторублёва. Смотрел товарищ в сторону Тамбова. Земля хотела толще покрывало и накрывала, то есть накрывало. _^_ МИТЯЮ Так бывает, но так не бывает... В 34 года на пожаре погибает друг. Угорел, говорят, дотянув до ванной. Третья группа пожарных нашла труп. Друга звали Митяем, Димой. Хороший парень. Вспоминаю, как иногда он спрашивал: "Я дыхну, посмотри, от меня не пахнет?" "Да, нормально, Митяй, ничего страшного" Страшно, страшно, оказалось, страшно... Извините, дух выбивает ритм. Он всегда мне казался немного старше. Как жизнь, Митяй? Всё путём, горим... Были похороны с закрытым гробом. Хотя, почему? Лезет мысль на мысль. Мы пойдём за ним, как за этим годом, как за этим родом, кто вниз, кто ввысь... 28 декабря 2020 _^_

© Роман Смирнов, 2022-2026.
© Сетевая Словесность, публикация, 2022-2026.