СПРАВКА О МАРТЕ N 2004-03-21
В марте порхают крапивницы -
это такие бабочки-смертницы.
Оттаивают души подснежников,
глупые желторотые рожицы.
В заброшенном каменном карьере
природа выходит из комы.
Муравьи занялись коммерцией,
посасывают кленовые веточки.
Жизнь пошла на поправку,
пляшут пьяные в ресторации.
Дружок подумывает о карьере
в местной администрации.
Я хожу в ЖЭК, к военкому,
жалуюсь доктору, психиатру,
собираю в конторах справки,
авось не выселят из дому.
Вот заживём по-прежнему,
раскурим заныканую травку,
ведь не святые, не грешные,
баклуши не бьём ночами.
В гости заманим Славку,
он уже с новым паспортом,
сменил Родину в одночасье,
готовится к реинкарнации...
Души наши потешные
летают воздушными шариками,
колтыхаются в прострации
с повязанными шарфиками...
Я сниму стишок с пьедестала,
ведь он уже взрослый,
пусть бежит хромоножкой
к поэзии великоросской!
_^_
СПРАВКА О АВТОРСТВЕ N 2004-03-24/2
Когда читаешь антологию вроде
НЕСТОЛИЧНОЙ ЛИТЕРАТУРЫ,
на ум приходит мысль,
что всё это написал один автор
довольно крупный
по литературным меркам,
хотя и с вывихом.
Ищешь автора, а его нет ни на обложке,
ни на титульном листе,
ни в списке авторов,
который лжесписок...
А он-то, хитрец, спрятался,
зашифровался
за маленькими буковками
в конце предисловия
длинного такого,
которого никто не читает.
_^_
СПРАВКА О СНЕГЕ N 2004-03-30
Черно-белые стволы
наискосок летят берёзы
и в полёте оробелом
заштрихованы дома
из окна глядит лицо
незнакомое нечужое
заштрихованное наспех
окликает немо: - ...ма!
сыпет сажа из трубы
в коловороте белом-белом
человек спешит впотьмах
снежит в марте и сурьмит
ускоряя круг судьбы
заштрихованы дороги
мнутся чёрной лентой
под колёсами машин
и бесшумные глухонемые
чёрно-белые сороки
будто вестницы дневные
закружились в хороводе
заштрихован человек
исчезая в подворотне
он оставил белый след
вкривь и вкось его душа
заштрихована навек
_^_
СПРАВКА О ДОПУЩЕНИИ К ПОЛЁТАМ НАЯВУ N 2004-05-06
Я жду погоды у моря,
прожигаю вечность.
Птицы летят на-юг-на-север -
всё мимо, мимо, мимо...
Какие-то гуси-лебеди летят,
жаворонки-лягушки,
караван верблюдов в игольное ушко -
летят клинописью,
скорописью иератической,
в южный Китай,
на Север дальний...
Над головой мурлы-курлы...
О, кольни меня больно
белошвейка, неумеха, дура!
Ох уж мне эта песенная поп-культура!
Я вытягиваю шею,
ноздри держу по ветру,
горб расправляю гордо
над песчаным карьером
стою с чужими мыслями:
"Красота не в пустыне,
а в душе верблюда".
_^_
СПРАВКА О ТЕЛЕ N 2004-05-06/2
Тело моё ненадежно,
старится...
Душа, что ты к нему прилепилась?
Пальчик обжог -
дует душа на него;
Ресничка выпала -
гадает о счастье.
Как бы мне от стихов отучиться,
ненависть в себе воспитать к поэзии,
как бы это от неё отлучиться,
выучиться науке другой, геодезии,
или стать маркшейдером?
Нет с ней ладу, вздрагивает тело
клеточкой каждой,
волосками топорщится,
не от метафор и строчек -
от слова господнего...
_^_
СПРАВКА О СНОВИДЕНИИ N 2004-05-12
Денисов, вы сегодня мне приснились:
сначала в виде новой книжки, а потом сами,
я читал ваши новые стихи,
тонкая книжица на серой бумаге,
запамятовал её односложное название,
и там были такие строки....
со странными названиями
ваших мест перемещения.
Вы путешествовали по России
каким-то водным транспортом,
мы встретились на причале,
потом разгуливали вдоль моря,
в небе было светопреставление -
ни фейерверк праздничный,
ни северное сияние, ни салют:
оно освещалось цветными узорами
и геометрическими фигурами:
ромбами, треугольниками, кругами,
и даже, не поверите, фракталами...
Небо будто подавало нам сигналы
и мы толковали их (припоминаю)
как семиотические объекты,
а стихи были хорошие, столбиком,
сколоченными гробиками...
Эх, не дописали мы с вами интервью,
остались бы на ночь прошлой осенью,
о многом поговорили бы той ночью
с магнитофоном на подушке,
что ж вы сбежали от меня,
и теперь в бегах, как бедуин,
и зачем вы снитесь со стихами,
я ведь их уже почти ненавижу?
Вы даже не увидели моих верблюдов,
они шепчут мне на ухо стихи!
Из-за вашего отъезда-бегства
я дезориентировался в пространстве,
потерял "гений места", locus,
и вот постепенно освобождаю мир
от повинности смысла
и становлюсь равнодушным
к собственной глупости.
Приезжайте, уведите моих верблюдов...
_^_
СПРАВКА О ПЕРВОЙ МЫСЛИ ПРИ ПРОБУЖДЕНИИ N 2004-06-02
Погребальный Фаюмский портрет
мальчика с живыми глазами.
Брови - что коромысла.
Глаза - два ночных неба.
Отец вошёл в комнату спящего сына,
поставил орхидеи "кукушкины лапки"
и ароматные жёлтые лилии
рядом с портретом мёртвого мальчика...
Сын открыл глаза и подумал:
"Это одиночество заработано любовью.
К любимым не возвращаются
как на место казни..."
_^_
СПРАВКА НА ВСЯКИЙ СЛУЧАЙ N 2004-2-06
Как дети из соседнего двора
никогда не стану циником,
не буду душить заблудших кошек,
царапающих у меня внутри
по органам, будто циркулем,
и перестану нести околесицу -
я в этом деле уже переросток,
и пусть покрываются плесенью
мои поэтические простыни,
пусть валяются на них другие
верблюды, лошади, кошечки;
к старости стану умником,
обзаведусь домашним цирком
из уличных махоньких блошек,
и ласковым дрессировщиком
буду им в зоопарке моей души,
авось неведомой зверушкой
окатится моя уличная поэзия,
лишь бы не была побирушкой
среди благоверных людей...
...А то, что душа - инвалид,
это ведь никому не видно.
Как со старой надоевшей куклой,
разделываемся со стихами.
Не изверги мы, просто дети,
переростки одной вселенной,
неверующие в добродетель,
стихи ломаем через колено.
Любим кошек и юродивых.
Душа у нас теплая, нетленная,
а пиво пьём холодное и пенное -
вдали от безумной Родины...
_^_
|
