Денис Сибирцев. Стихотворения

Фонари, как восковые свечи,
Отражаются в воде.
Контур их едва намечен
Через ночь от вторника к среде.

Тяжесть обмороженных газонов,
Листьев, замерзающих домов,
Ветряных ночных холодных стонов
И беспамятства осенних грустных снов -

Всё слилось в меня, в меня впиталось,
Стало моей тенью, тенью дней.
Что же мне от вечности осталось?
Восковые свечи фонарей?

Серые обрывки осенних дождей прижаты к земле.
Они уже опоздали на три-четыре месяца снега,
Но куда-то спешат. Термометр застыл на нуле,
Не в силах хоть как-то замедлить скорость их бега.

В пятна разрывов влетает диск дневной луны,
Как во время затмений больного цвета,
Как в туманном восходе на грани волны,
Раздвигая в объём белизну просветов.

На распластанных в небе деревьях сдвигается свет,
Чтобы выделить их в этом сером, расплывшемся, снежном,
В этом тающем дне, где и тел и теней нет,
Где и сумрак как свет также чужд и отвержен.

Где не видно границ перехода от дома к домам,
Где не слышно различия слова и скрипа капели,
Где стекает слезой перевёрнутой готики храм,
Разбиваясь о лёд водопадом блестящей шрапнели.

С утра капель в окно стучала
И снег был мокрый, как весной,
А к вечеру похолодало -
Зиме казалось было мало,
Что мы не встретимся с тобой.

А в полночь вызвездило вовсе,
И месяц высветлил свой лик,
И на год отступила осень,
И мы её уже не спросим
Зачем подарен был тот миг.

Сегодня сыплет снег и в свете фонарей
Блестящей мишурой ложится на деревья.
Ночь полнится тоской, но только не моей:
Моя всегда при мне, в неё я свято верю.

Я помню вкус твоих чуть-чуть дрожащих губ
И запаха волос вовек не позабуду.
И если б не судьба с волной её причуд,
Я так бы и считал тоску подобной чуду.

Что будет, если ты уедешь из пункта "А" в пункт "Б"?
Возможно в пункте "Б" тебя ждёт счастье,
Ты там осядешь, заведёшь семью, детей
И будешь прибывать в тепле и неге.
Но, однажды, ведь "Б" довольно крупный город,
Ты встретишь на своём пути названье, улицу, проулок, дом,
Да, чёрт возьми, хоть куст сирени и вспомнишь "А",
И всё что было в нём, всё, что забыть хотела и почти забыла.
И всё всплывёт, так ярко, как вчера.
И снова будешь ты метаться, пойдёшь к вокзалу,
Может даже возьмёшь билет... но не уедешь из пункта "Б" в пункт "А".
И снова будешь забывать пытаться. И вновь почти забудешь,
Ведь "Б" - довольно крупный город
И в нём полно других домов, названий, улиц.
Но рубец на сердце останется и будет ныть.
И будет ныть всегда. И это правда.
Как правда то, что это не стихи.
Как правда то, что я тебя люблю.
Как правда то, что каждый день - зарубка на моей душе.
Как правда то, что день и ночь едины
И их не разорвать в пределах этой жизни.
Как ты и я.
Такая вот задача про пункты "А" и "Б" и про тебя со мной.

Снег кружится и падает кружась,
И закрывает белым невесомым пухом
Дома, асфальт и на асфальте грязь,
И тишина грозит потерей слуха.

И слышно только бой больших часов
И стук колёс вокзальный, мерный
Каких-то проходящих поездов
Несущихся в другой конец вселенной.

Они идут сюда издалека,
Мелькая только окнами и тенью,
Как пробегают в небе облака,
Луну и звёзды приводя в смятенье.

Они текут, как серая река,
В неведомо куда из ниоткуда,
И времени холодная рука
Сжимает сердце ожиданьем чуда.

Как тонко проступают вены
Сквозь тени выплаканных век,
Как в муках вянут хризантемы,
Упав соцветьями на снег,

Как вдруг вспотевшая рука
Дрожит - уже почти трясётся,
Как с губ слетевшая строка
Обратно безнадёжно рвётся,

Как стрелки, дёргаясь, кружат
Никак кругов не завершая,
Как бледная, почти слепая
Сквозь облака летит луна...