|
А стихи нагрянут сами
скоро в вихре роковом
* * *
Я книги пожирал, я пил взахлёб
Картины старых мастеров
Но то что я понять не мог
Одной тебе дарил
А ты не ведала того,
Что это лишь любовь
И оставляла на потом
Со мною разговор
А я бродил тебя искать
В глуши библиотек
В музейных стенах,
Где сидят старухи тишины.
_^_
СМЕРТЬ И ИСКУССТВО
Искусству не поднять ноги, коль смерть приходит на руках
Над нами вешают огни, как звезды в северных морях
И нам бы золотом гореть и камень думать отпереть
Но в ослепительном огне ни сесть, ни встать, а на коне
Лишь блеском стоит ослепить руки-ноги злосчастный путь
Уже на веру не словить волнений спрятанную суть
Давай лови ее, ищи, следами зверя заходи
В пределы дебрей мировых - используемых и нагих.
Пусть выбьют стекла холода
Пусть врежет в провод тела ток
Пусть с неба сыплется песок
И начинается игра
Игра святыми до зари
А ночь и так свята внутри
Пустыми тратами утех
Для счастья этих, славы тех.
_^_
* * *
Я изучил здесь понемногу
Твои упрямые черты
А ты выходишь на дорогу
Все время как часы.
А ты отмериваешь ветер
Шагами длинными травы
И разгоняешь радость
Пока хватает сил
И ставишь все на место.
В "Известиях" сегодня много букв
Там пишется - кому
Предназначается окружность - тот паук
Тот верит в мира паутинность
Пока ему хватает рук
И вот уже он ринулся
И вот он тут.
Он боль не чувствует свою
Он только думает, что больно
Он видит только Коктебель
И старца, пьющего из моря,
Мне кажется, ты много солнцу позволяешь
Нет, слушай, ты не представляешь
Какие будут лица на вокзале
У всех встречающих тебя.
_^_
* * *
Назад, а здесь в соленой гальке оттиск тела
Экслибрис на волошинских стихах
Подделка, о Боже, и стакан
И кем-то недожеванный кусочек разговора
Ты любишь это место и лущенный миндаль
В какую даль меня несло мечтать, приятель?
_^_
МОЯ ПУШКИНИАНА
1 Арина Родионовна
Ори, Арина Родионовна, на Пушкина, ори.
В избушке на куриных ножках поют двуглавые орлы.
А Пушкин ходит по дорожке - от фортепьян, как от сохи
И сочиняет понарошку свои стихи.
Там чудеса, там леший бредит, русалка на ветвях сидит
Стихами Александр бреет, как садист
Идет направо - песнь заводит, налево - сказку говорит
Арину Родионовну заводит, весь аж горит.
Наполни, няня, кружки пуншем
Неужто ж пал наш третий Рим?
Ори, Арина Родионовна, на Пушкина,
На Александр Сергеевича - ори.
2 Ревность
Александр Сергеевич Пушкин,
Вам бы только к лицу конопушки
Но немая спина Натали
Кто же право не любит покушать?
Иже пуля в живот, как в подушку,
Улеглась под пером на ноли.
Бронзомавр, так ведь церковь не пуще
Вещий О, царепадалье, Пущин,
Но немая спина Натали.
Так стреляться, Сергеевич, в Пущу
Коль стреляться, а не испуг ждать
Наплевать - на опушке ль из пушки,
Или просто стреляться поди.
Коль стреляться - стреляться, как Пушкин.
Грех отпущен и снег конопушист
И немая спина Натали.
3 Пушкин-истребитель
Летит, летит к нам Пушкин, как на грех
На вороненых крыльях самовластья
Губа его раскалена от счастья
Предчувствьем сладостных утех.
"Смотри, дурак" - он сверху молвит нагло.
"Сам ты дурак" - я дерзко говорил.
А он стрелял, стрелял, как ангел,
Стрелял, не целясь, из-под крыл.
_^_
ЛЮБОВЬ В ШАНХАЕ
Андрею Метлёву
Я встретил любовь в Шанхае / Обычную с виду любовь / Я что-то в себе зажигаю / И тлею, и здравствую вновь // На лодочке утлой в Чанг Гоу / С любовью своей уплыву / Уже половина второго / Мы с нею друзья во хмелю // Любовь свою встретив в Шанхае / Я больше в Китай ни ногой, / Которой по жизни шагаю / Метлёву. Шангрила. Любовь.
Как поэма, как поэма / Ты мне на душу легла / Как от двери до угла / Капитаном стану Немо // Вот стихов столпотворенье / Как обычно, вновь как в старь / Те же: улица, фонарь / Той же рифмы наважденье.
Метлёву пишу. И не более / Метлёву пишу: "Человек, / Который не чувствует боли, / Пребудет с тобою навек // На что мне Метлёв не ответит, / А может ответит потом / А может вообще не заметит / И станет ничейным письмо.
Калитка ржавая. Гармонь в три голоса. / Деревья стылые. Всё нипочём / Она сказала мне: "Всего хорошего!" / А я детали все и не учёл // Калитка ржавая. Любовь постылая. / Метлёв неискренний. Терзаний тьма / Напой мне истово / МузЫкой лИстовой / Откуда сумерки? Откуда Тьма?
Лист на дороге. Я думаю -- осень / Хрипло шагают в неё сапоги / Шаркают ноги дяди Володи / Дядя володя не видит ни зги
Светка дождя. Только листья всё те же / Сверка в любви. Что же здесь не понять? / Скользко идти. Уже? Ещё? Может... / Стоит найти / Чтобы не потерять.
Который моими стихами смотрИт / В надежде на вынутый встречный / Стержень из ручки, чтобы смерть и / Покой бесчеловечный, вечный // Но человек. Из его живота гулкая пропасть нирваны / Четкого времени шиворот шва / С глазу на глаз не нравится // А что ты хотел? После - всегда / Это лишь мера времени / Слов, оставляющих вечную даль / Громкие хрипы мерина // Узы узды мы же долгими шли / Резкими телодвижениями / По неуклюжим плечам расползалися вши / Женщин в омоложение // И четвертое тоже почти / Наизусть поглощенное нами / Изведали эти едящие щи / С усами.
_^_
|
ДВА ПОЭТА
твои слова приварены к бумаге
и крепко держатся как шерсть
слова мои летят как бумеранги
лишь ангелам удастся их прочесть
ты говоришь: поломанные строки
пора уж выбросить давно
а я из них последние жму соки
и пью с друзьями крепкое вино
ты думаешь что счастье за границей
да! за границей языка
переверни скорей страницу
она чиста... пока
_^_
* * *
В любом деле смущают подсказки. Подсказчики. И инструкции.
Ну ничего не попишешь. Кто-то всегда диктует нам свои условия.Да и мы сами, порой, не лыком шиты...
Можно ли войти в одну воду дважды?
Можно! Если войти в неё под другим именем...
_^_
* * *
Москва - это город
Москва - это город
Москва - это город
А Днепр - река
Люблю Москву - богиню пенья
Когда на цыпочках она
Привстанет киевским вокзалом
Из-за купейного окна.
Люблю Москву -
Чего же ж не любить
В ней сердце радует поэту
Всё что ни за какие деньги
Не удаётся нам купить
Но Киев больше всё ж люблю
Хоть он и не богиня пенья
В нем я пишу стихотворенья
В нем смысл особый нахожу
Когда б
В Москве-реке тёк Днепр
А по Днепру - Москва-река
Наверное, я б Киев бросил
В Москве бы жил наверняка
Зачем коварная вновь манишь
Каштанами в калашный ряд
Люблю Москву в начале мая
А Киев каждый день подряд
_^_
* * *
Один Михновский нашего народа
Простой душевный человек
Сидит со старенькой гитарой
И песню славную поет.
О чем поешь, усталый странник?
О том пою, что жизнь прошла -
И вновь по струнам ударяет
И песня вдаль его летит.
А отовсюду, отовсюду
Народ стекается гурьбой
И песне искренне внимает
И головами в такт кивает.
_^_
|
© Стас Михновский, 2006-2025.
© Сетевая Словесность, 2006-2025.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Борис Бюргер. Вечный кот. Повесть, Часть 1. [Довольно давно – лет где-то пятнадцать назад – я наконец овладел русской грамотой и прочитал пару-тройку романов весьма популярного у...] Яков Каунатор. Белый аист московский... Эссе. [О жизни, времени и творчестве Владимира Высоцкого. Эссе из цикла "Пророков нет в отечестве своём...".] Рэй Армантраут: Из новых стихов 2024-2025 года. Переводы с английского Яна Пробштейна. [Новые стихи из будущей книги американской поэтессы Рэй Армантраут "Безопасные комнаты" (Safe Rooms, 2026).] Владимир Алисов. Ступени. Стихотворения и миниатюры. [я всё ещё /
жив /
пока со мной /
моё детство /
и неумение жить] Игорь Гонохов. Оттенки света и иронии. [Если только сможешь – не пиши, /
ни от скуки, ни от чувств, ни сдуру. /
Не смеши свои карандаши. /
Не расстраивай клавиатуру...] Виктор Кустов. Изменчивый мир. Рассказы. [На двери подъезда заплаткой белело крупно: "Зодчие времени". И красным – цифра домового вечернего прайм-тайма и место сбора – подвальный холл...] Михаил Ковсан. За что? Рассказ. [Памятника не просил – сами поставили. И не в селе среди берёзок-осинок – повывелись там раскудрявые мужики – а в городе, в столице...] Ингвар Коротков. О поэзии "птенцов" гнезда прилепинского... С клопами. Статья. [На прилепинской почве уже взросло целое племя – талантливых и неистовых. Как сказал бы дед Щукарь из шолоховской прозы: "все как один – яечки румяные...] Литературные хроники: Владимир Буев. Вдохновение не ищет времени. [Презентация новой поэтической книги Марлены Мош "Я не знаю, о чём я" в рамках арт-клуба "Бегемот Внутри".] Сергей Комлев. Не приедет автобус обещанный. [Не ждать, не бояться, не гуглить. /
Не врать, не болтать, не спешить. /
Седые, умолкшие угли /
в уснувшем костре ворошить...] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
