НОВАЯ  СРЕДА

"Нас ждет не смерть, а новая среда..."





* Так сколько их - однообразных дней... * Я дул на молоко, сгоняя пенку... * Дождь смывает краску твоих волос... * Пустыни на краю, в алькове...

* После дождя оживает заезженный город... * Над Старым городом луна... * Снега нет и не будет... * БЮСТ






* * *



"Поэзия основана на сходстве бегущих вдаль однообразных дней..."

И.Бродский


Так сколько их - однообразных дней.
Язык толкает камни в полудреме.
В числе хороших нескольких парней
я о любви мечтал, дороге, доме...
Но не достало, видимо, корней
и доконала мысль о погроме.

Не музы крутят по ночам кино,
а тени, что гуляют по портретам.
Ослепит вспышка: время - вот оно!..
Иллюзия, дымок, пасьянс по средам.
Но чувство и бесчувствие - равно -
меня в растяжку делают атлетом.

_^_




* * *

Я дул на молоко, сгоняя пенку
к другому краю нелюбимой чашки.
А после засыпал, поджав коленки,
весь поместившись в длинную рубашку.

Был сон густой затянут бледным светом,
прозрачной шторой, пенкой пожелтевшей,
верблюжьим одеялом, шведским пледом:
я спал цветной, слоеный, "конный, пеший..."

И мне махала елочка шарами,
взлететь пытаясь вместе с крестовиной.
Я спал, окутан белыми парами,
молочным взглядом, пенкою, ангиной.

_^_




* * *

Дождь смывает краску твоих волос.
(Не блондинка ты, а - седая.)
Моет белые косточки, с хрустом гроз
память нежную разъедая.

Это - мы под дождиком. Капли в рот
на лету шаловливо ловим.
Веселит нас дождь и, не помню, тот,
что напротив сидел в столовой

на большой перемене в году... - Забудь!
Что нам годы?! А птичку жалко.
Жар касаний, первых желаний жуть
в плотных сумерках раздевалки.

Так и хочется крикуть: "А мне, а мне
капель дождика, чувств... " Но вместо -
ты - блондинка. Льдинка. Я - толком не
известно.

_^_




* * *


"...Как Меньшиков в Березове..."


Пустыни на краю, в алькове,
известий о дожде я ждал.
Гонец, сбиваясь в каждом слове,
запыхиваясь, продолжал
путь за звездою путеводной,
весь - назначенье и устав -
песчаный и почти безводный
мой страшно мучая состав.
*
От пейс до бледных гениталий
принадлежу тебе одной.
И пение осиных талий,
и бедер танец заводной
выбрасывают в самом деле,
чтобы убить на берегу...
"Еще далéко асфоделей,
сегодня ночью не солгу"...
Еще сестра твоя - подруга -
все не решится третьей быть,
в ушкo прекрасное по кругу
впускать мою живую нить.
Ей без конца нужны советы,
чтоб завестись, но чувств накал
в объятьях гасим до рассвета,
пока гонец не доскакал.
Зима и солнце! - Мы в пустыне!
Песок кусается, как снег.
Бугрит и горбит всю картину,
и нашу простыню во сне.
*
И ты спала, а я томился,
как на фронтоне злой сатир,
что водостоками налился
над выходом из трех квартир.
Слова нужны ему в придачу
к той музыке, что он искал
в дожде щенячьем, тихом плаче
песчаных капель на асфальт.
*
Отступит сухость. Неба крылья
расправятся, и над землей
дождь полетит, - с песком и пылью
глотая зыбкий верхний слой.
И будет сбит над самым морем
одной ракетою из трех
проследовавших коридором,
которым дождик пренебрег.

_^_




* * *

После дождя оживает заезженный город.
Влажное небо к лицу его выступам зрелым.
Списаны время, и манна, и плен аллегорий.
Даже и думать кощунственно: "хлеба и зрелищ"...

Краска стекает, смываются чуждые страны,
жизнь, что уже не понравится, люди и годы...
И, как в начале, въезжает в нас поезд с экрана...
Длинные проводы. Слезы. Разверстые воды.

Из глубины поднимается масса событий
вместе с любовью когда-то застывшей, как город.
Дождь подмывает слова и столбы перекрытий,
ставит печать свою небо на каждый пригорок.

_^_




* * *

Над Старым городом луна.
Игрою фонарей и мрака
тень опрометчиво длинна
и нет на ней стыда и страха.

И колется мечеть вдали...
И мне бы надо в синагогу.
И время от скупой земли
испариной восходит к Богу.

И кружит полная луна,
и все молчит в неверном свете...
Исчезнет из виду она
и вытечет на двор мечети.

_^_




* * *

Снега нет и не будет,
будут фильмы про снег.
Сном взлохмаченный пудель -
чу! - метелицы бег.

Из чугунных орудий
вороньем - бьет стрелец,
тают снежные груди, -
вот и фильма конец?! -

Бьют проталины в очи.
Из-под черных очков
прорастает цветочек
в пару-тройку толчков.

Но крошит свою мякоть
чуть предательский снег
на подмерзшую слякоть
и развалины рек.

Ударяется в стену,
залепляет окно.
Ищет шею и вену,
как в дешевом кино.

_^_




БЮСТ

За выслугу, а не заслугу,
Идя практически ко дну,
Вдруг обозначиться, как угол,
Заметиться, как парвеню...

Перешагнуть меня - не пробуй! -
И обойти, не зацепив...
Неправильно в предверьи гроба
Хандрить, не тех благословив...

_^_



© Изяслав Винтерман, 2002-2026.
© Сетевая Словесность, 2002-2026.