Словесность

[ Оглавление ]





КНИГИ В ИНТЕРНЕТЕ


   
П
О
И
С
К

Словесность



Стихотворения из книги
НЕБЫТИЕ


 


      * * *

      Стихийных дней не будет видно
      в текущем вяло общем дне...

      Спроси у ясеня-раввина,
      склонясь к монашенке-сосне:
      где тот вулкан, сокрыт который
      от лени взглядов, и когда
      зальёт он офисы, конторы,
      машины, танки, города?
      и что начнёт со всеми нами
      происходить под пледом лав?
      или, быть может, не узнали
      мы катастрофу, что смела
      уже давно здесь всех и всяких,
      вглубь спячки въевшись жутью снов?

      В живых на пепелище сядет
      лишь тот, кто ждал и был готов.

      _^_




      * * *

      Отдыхайте, глаза,
      всё, что можно, вы пересмотрели, –
      пусть закрытый пейзаж
      вам распишут Серов, Левитан.

      Из куска бахромы,
      из мастики, из груды отребья,
      из больничных бинтов,
      из пыльцы, надоевшей цветам, –
      создаётся панно,
      по всей видимости, не вручную,
      неумело слегка,
      невзирая на бывший свой дар.

      На пророческий глаз
      – третий, главный – в надежде кричу я
      и смотрю вглубь себя,
      и опасно смотреть мне туда.

      _^_




      * * *

      Даже дождик быстро тонет,
      что уж говорить про шаг...

      То ли смерть под нами, то ли
      та подземная душа,
      настоящая, что входит,
      в нас потом, как в почву мы,
      то ли это на охоте
      желчь оттаявшей зимы...

      Нет ни разницы, ни сути:
      вот уж мы по черепа
      опустились в погреб жути,
      ты пропала, я пропал, –
      кто бы лестницу какую,
      что ли, сверху опустил...

      Всё вокруг в квадратном кубе, –
      свет пропал, и чёрт бы с ним...

      _^_




      * * *

      Дело не в том ведь,
      что Гамлет написан мной,
      и уж тем боле не в том,
      что я был когда-то,
      в тот самый вечер,
      трясущимся секундантом
      на Чёрной речке, –
      а значит, всему виной.

      Дело, конечно же,
      вовсе, увы, не в том,
      быть иль не быть,
      заслонять ли собою негра, –
      кровь мне мерещится
      всюду, заместо снега,
      призрак отца
      вылезает из-под авто...

      _^_




      * * *

      Ты ветром представилась мне,
      только в щели не дуло,
      и ночью на трассе,
      когда я с водителем гнал,
      открытые окна
      лишь знойные волны ловили, –
      моё представленье
      теперь перешло за черту,
      когда обмануться
      нельзя даже веером ловким,
      тем более, с этого дня
      сложно двинуть рукой, –
      есть шанс, что увижу,
      как там, пусть и через дорогу,
      с прохожих срываючи скальпель,
      сквозняк мне шепнёт:
      – Я здесь!

      _^_




      * * *

      Не устань до срока,
      не покинь мой дом,
      ты – звезда в ладонь,
      в небе, средь высоток.

      Как огонь в глуши,
      тихо затрещавший,
      не забудь несчастий
      злой моей души.

      Ты – всё то, что мной
      создано, и даже
      то, о чём расскажет
      кто-нибудь иной.

      Выходцы из тьмы,
      из ночных окраин,
      мы с тобой играем, –
      заигрались мы.

      _^_




      * * *

      Я вернулся к тому,
      что кукушка лежит под балконом
      и считает судьбу мою
      тем же сопрано знакомым:
      год один пролетел,
      а за ним и десяток, и три, –
      сколько мне остаётся,
      понять не могу, хоть умри.

      Хоть кукушка внизу,
      хоть синица дери свою глотку, –
      я закрыл свои уши,
      пытаюсь забыться неловко, –
      тем не менее,
      даже сквозь пальцы вновь слышу её, –
      не кукует она,
      а как будто бессмертье куёт.

      _^_




      ПОД ОКНОМ

      На самом деле, есть и двор,
      и подчинённый камню дом,
      и тьма иных предметов, –
      чего здесь только нету.

      Есть и улыбки встреч моих,
      и судороги злых молитв,
      и страх, что между ними, –
      да, всё мы сохранили.

      Чего же всё-таки тут нет? –
      я точно знаю, что момент,
      один хотя бы, четверть,
      в забвеньи мог исчезнуть.

      Его ловить с обеих рук,
      в словах искать, что всюду врут,
      ждать в сонной преисподней, –
      всё тщетно... как же вспомнить?

      Он замер, чувствую, как твердь, –
      сквозь нас пытается смотреть,
      проскальзывает дальше,
      тем усложнив задачу.

      Как выглядит? – смешок ли, кот,
      или по сути он "Никто",
      или по факту "Некто", –
      увы, подсказок нету.

      Сирийский мистик? блудный сын?
      горсть наглости? порочный стыд? –
      сомнений нет, он тоже
      найти себя не может.

      Он тыкается в пустоту,
      исходит слизью тех простуд,
      что век неизлечимы, –
      так набухает чирий.

      Так приготавливают взрыв,
      стремясь нарушить ход игры,
      кровь смешивая с гноем, –
      я сам боюсь, не скрою.

      Не стану также я скрывать,
      что, залезая под кровать,
      тень чью-то видел мельком,
      испуганный до смерти.

      До точки той, до тупика,
      откуда мне наверняка
      не убежать обратно,
      дошёл я, это правда.

      Однако правда есть и в том,
      что кто-то ходит под окном
      в плаще – быть может, сером, –
      что видим его все мы.

      _^_




      ВЕРДИКТ

      (Среди защитников –
      виновники всех мук;
      среди свидетелей –
      зачинщик преступленья).

      ...Сердечно любящий, когда меня поймут,
      зачислив тут же в человеческое племя, –
      я не признаюсь в том, что всюду совершал,
      т.к. по фатуму меня толкали свыше,
      и вес имеет фраза: "Смилуйся, душа",
      и вера есть, что стон молитвенный услышат.

      (Среди свидетелей –
      тот самый, кто убил;
      среди защитников –
      двойник мой: да, тот самый).

      ...Сердечно жаждущий признания в любви,
      перед судьёю наконец я лгать не стану:
      "Не виноват!" – я повторю в конце концов,
      "Не жду помилованья!" – речь я завершаю.

      (СТОП ЗАСЕДАНЬЕ НА СЕГОДНЯ.
      ШУТКИ – СТОП.
      НА ВЕЧНОСТЬ – ТОЖЕ СТОП.
      ДА, ПАУЗА БОЛЬШАЯ).

      _^_




      * * *

      Мы скрыли тёмную природу
      злых закулисьев,
      но при попытке к бегству сразу
      всё стало явно:
      от чёрных масок потускнели
      былые лица,
      и продолжаться так не может
      здесь постоянно.

      Овации желают правды,
      хоть с грязнотцою,
      хотя б со впалыми носами,
      с ослепшим взором, –
      на сцене жизни ничто не может
      быть образцовей
      исповедальной и оголённой
      тоски позора.

      Плащи за сценою побросали
      мерзавцы маги,
      за ними ведьма с метлой простилась,
      и даже гномы
      свои дубинки одним движеньем
      переломали, –
      всё новой сказкой вдруг обернулось,
      причудой новой.

      Куда податься? кому признаться?
      как сохраниться?
      кто будет помнить? чем будут слушать?
      с каким желаньем?
      есть шанс оставить спустя мгновенье
      нам эти лица?
      какой ты стала, жизнь беспощадная
      и живая?

      _^_




      СТОП-КАДР

      Промедление стало
      тем, чего не учли.

      Всё на месте: ручьи,
      клён, ромашковый саван,
      девка – кровь с молоком,
      женишок её, тормоз.

      Медлит даже готовность
      к воскрешенью  п о т о м.

      Столп ли съел соляной
      мир, что стелит округу, –
      все глядят друг на друга
      вновь и вновь, вновь и вновь.

      Не сдвигается и
      то, что звали мы ветром, –
      мы с тобою, наверно,
      тоже где-то стоим.

      Промедление – то,
      что не вырвешь и с корнем.

      Можно даже поспорить
      (ставлю на́ кон пальто),
      что и эти слова,
      двигаясь нижней частью,
      остановят – раз-два –
      ход свой медленный, к счастью.

      Пусть пока что ползут, –
      ждёт их вскорости финиш.

      Я скриплю – зуб на зуб –
      неужели не видишь?
      неужели я – вкопан?
      неужели устал?

      Без движения,  к т о - т о
      тоже, видимо,  т а м.

      _^_



© Виктор Волков, 2025-2026.
© Сетевая Словесность, публикация, 2025-2026.





НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"
Екатерина Вольховская. Львиная доля. Рассказы. [Есть такие совершенные создания, которым всё идёт и всё прощается. Их любят абсолютно все женщины и большинство мужчин...] Владимир Алейников. Сокольники. Эссе. [И погода была – хорошей, и нисколько не уставала все красоты поры осенней, вместе с явными чудесами, нам, друзьям, собравшимся вместе, здесь, на воле...] Надежда Гамильнот. Бунт как искусство (О книге Анны Горенко "Королевская шкура шмеля"). Рецензия. [О новой книге из мемориальной серии "Уйти. Остаться. Жить", посвящённой поэтам, ушедшим молодыми во второй половине XX - начале XXI веков.] Евгений Толмачёв. "Пора дать писателю официальный социальный статус". [Интервью с поэтом, прозаиком и публицистом Станиславом Минаковым. / С писателем мы поговорили о блеске и недугах современной русской...] Сергей Сутулов-Катеринич. 17 мгновений войны. Асимметричный цикл стихотворений. [Любая бойня – мимо воли Божьей: / Помимо, но во имя сатаны. / Прапрадед правнучонка уничтожит – / Мальчонку, не пришедшего с войны...] Алексей Григорьев. Не далее как в этом январе. [бублики, бараночки, конфеточки, / водочка, водичка, колбаса. / были мы смешливыми поэтами, / стали мы (ненужное – вписать)...] Михаил Ковсан. Радость большая. Рассказ. [А у соседей снизу радость большая. Не веселье, конечно, и тем не менее. Груз с плеч. Камень с души. Не сравнивая, что очень понятно, но груза кусок,...] Татьяна Горохова. Донкихоты духа. Эссе. [О Володе Курдюкове и его сыне Никите Кникта. / Владимир Курдюков – художник, который всю свою жизнь посвятил искусству, очень много работал:...] Юлия Великанова. Книга, пугающая с пользой (О романе Эдуарда Резника "Мой маленький Джей"). Рецензия. [Ещё одно понятие сейчас добавилось в нашу реальность – коллективное исцеление психики. Свою лепту роман в это наиважнейшее дело вносит.] Литературные хроники: Антон Ровнер. Пять поэтов, хороших и разных. [18 серия цикла "Вечер авторов хороших и разных" в Культурном центре академика Д.С.Лихачёва в рамках арт-проекта "Бегемот Внутри".] Марина Намис. Травяные наречия. [Ночь пока вселяется в нас, / пока / я снимаю азбуку с языка, / вьюга снежным кругом обводит дом, / говори на белом, на небылом...] Евгений Степанов. Будь что будет. [Я жил без пустословья. / Любовь текла по венам. / А то, что не любовь, – я / Считал второстепенным.]
Словесность