|
НЕМОЕ КИНО
НЕ-
В эту прибрежную воду
Писсаро не макал своей кисти
и не расплывались круги
приглушенных прозрачностью красок.
Не взлетала,
сбивая пространство
как всполохи костра
мельтешением крыльев,
последняя птица.
Старик, подобравший окурок,
не выдирал из всевидящих глаз
труд благословенный,
убивший его.
А пока все оставалось, как есть, -
мертвенным стрекозиным взглядом
дрожащей воды,
волнистыми мазками
запечатлевшей осень,
листвы правдоподобные в зеленой ауре тени,
снова не чье-то лицо...
_^_
* * *
разбито облако
разбита чаша
терпкого граната
разбитый глобус
дребезжит в полете
разбито зеркало
и неизвестность
как накипь ржавая
застыла на краях
излома
_^_
* * *
Там где Суворов шустро колет воздух,
А Родина отчетливо-опасна,
И мы любили - глупо и заглазно
В год безымянный, а точнее - високосный,
Намеренно выдерживая позу
Любовников, чреватых диссиденством,
Мы на краю остаточного детства
Друг в друге чтили грезы и мимозы.
Но точно - находились под наркозом
Любви на новенькой шинели офицерской,
Так преданно скрывающей кокетство
Двух юных тел от наслоений прозы.
И коль не выкипали, то кипели
И мозг, и кровь в согласье полном с Чацким,
Покуда лица в возбужденно-штатском
Над нами в дырочки затылочные бдели.
Мы не пройдем беспечно, как бывало,
По кружевным полянам земляничным,
С которыми так схожи все подвалы,
Все чердаки, все мавзолеи китча,
И не устанем сквозь других казаться.
Их влажную клокочущую глину,
Которою не стать, но не отринуть,
Как обоюдоострое лекарство...
_^_
* * * * * *
Воздух матов и густ,
как белок,
Я - это
удлиненный звериный зрачок
на закат...
_^_
АВТОПОРТРЕТ (МЕТАФИЗИЧЕСКИЙ)
Написал бы окно,
а дальше - лес,
содранный ногтем
с исполинского пальца света.
В ярусах опадающих листьев -
березы.
Бархатистыми волками
впились в пороги земли
ели.
Переходя
деревянный, пружинящий мост
над дьявольской ухмылкой оврага...
Словно брошенные куклы,
дождем расцвеченные
кожицы ос...
Воздуха
папиросная бумага,
а в глубине аллей,
словно подзорных труб
с потрескавшимся стеклом -
лунной свежести сруб
за шагреневым облаком...
1990
_^_
БУКЕТ (ПОЧТИ ЛЮБОВНОЕ)
в букете засохших цветов
место найдется
для солнечного луча:
ромашки, полевые гвоздики,
медок, люпины -
так ты несешь
в струнной руке
высокую,
мазками багровой
оранжевой листвы
расцвеченную синеву
там где березы похожи
на сброшенные оленьи рога
тень ложится
на холщовую скатерть осеннего поля
хлеба лиловым ломтем
излучина глаз твоих -
иссиня-черного крыла
медленно-медовый поток
я просто гляжу
как над ними парит
третьего зренья
перламутровая стрекоза...
1990
_^_
ИГРА (БЕЗ ПРАВИЛ)
Из окна - никого, ничего...
От напряжения деревенеет рука,
ограждающая мотылька
от того, что -
запечатанный в колбе огонь.
Маленький гомункул
в своем остекленненом царстве
корчит невинные рожи.
Видно, как напрягается
мельчайший мускул
вспушенного крыла.
Этот глупец
таранит мою поредевшую кожу.
За окном - чистый след того,
кто в нем никогда не был,
ничего,
мое лицо перенявшее...
Это - игра.
Это - такой бред,
в котором нет
ни выигравших,
ни проигравших...
1990
_^_
МЕДИТАЦИЯ (СУМЕРЕЧНАЯ)
Даже самый белый лист бумаги темнеет,
когда на него глядишь
слишком долго...
Паук продевает кончик слюны
в клюва кривую иголку
и воссоздает под потолком в углу
твое распадение в профиль,
уйму усилий затрачивая на то,
что ни оку, ни сердцу
не впрок.
Зато восток
схож удивительно
с лопнувшей банкой варенья...
Если слишком долго
стоишь на краю ослепленья,
на плечи садится
и склёвывает крупицы
ничего не значащего сознания
иволга...
1990
_^_
© Сергей Муценко, 1990-2026.
© Сетевая Словесность, 2001-2026.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Екатерина Вольховская. Львиная доля. Рассказы. [Есть такие совершенные создания, которым всё идёт и всё прощается. Их любят абсолютно все женщины и большинство мужчин...] Владимир Алейников. Сокольники. Эссе. [И погода была – хорошей, и нисколько не уставала все красоты поры осенней, вместе с явными чудесами, нам, друзьям, собравшимся вместе, здесь, на воле...] Надежда Гамильнот. Бунт как искусство (О книге Анны Горенко "Королевская шкура шмеля"). Рецензия. [О новой книге из мемориальной серии "Уйти. Остаться. Жить", посвящённой поэтам, ушедшим молодыми во второй половине XX - начале XXI веков.] Евгений Толмачёв. "Пора дать писателю официальный социальный статус". [Интервью с поэтом, прозаиком и публицистом Станиславом Минаковым. / С писателем мы поговорили о блеске и недугах современной русской...] Сергей Сутулов-Катеринич. 17 мгновений войны. Асимметричный цикл стихотворений. [Любая бойня – мимо воли Божьей: /
Помимо, но во имя сатаны. /
Прапрадед правнучонка уничтожит – /
Мальчонку, не пришедшего с войны...] Алексей Григорьев. Не далее как в этом январе. [бублики, бараночки, конфеточки, /
водочка, водичка, колбаса. /
были мы смешливыми поэтами, /
стали мы (ненужное – вписать)...] Михаил Ковсан. Радость большая. Рассказ. [А у соседей снизу радость большая. Не веселье, конечно, и тем не менее. Груз с плеч. Камень с души. Не сравнивая, что очень понятно, но груза кусок,...] Татьяна Горохова. Донкихоты духа. Эссе. [О Володе Курдюкове и его сыне Никите Кникта. / Владимир Курдюков – художник, который всю свою жизнь посвятил искусству, очень много работал:...] Юлия Великанова. Книга, пугающая с пользой (О романе Эдуарда Резника "Мой маленький Джей"). Рецензия. [Ещё одно понятие сейчас добавилось в нашу реальность – коллективное исцеление психики. Свою лепту роман в это наиважнейшее дело вносит.] Литературные хроники: Антон Ровнер. Пять поэтов, хороших и разных. [18 серия цикла "Вечер авторов хороших и разных" в Культурном центре академика Д.С.Лихачёва в рамках арт-проекта "Бегемот Внутри".] Марина Намис. Травяные наречия. [Ночь пока вселяется в нас, /
пока /
я снимаю азбуку с языка, /
вьюга снежным кругом обводит дом, /
говори на белом, на небылом...] Евгений Степанов. Будь что будет. [Я жил без пустословья. /
Любовь текла по венам. /
А то, что не любовь, – я /
Считал второстепенным.] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
