О  ЛЮБВИ * вот чайник маленький лопочет о любви... * когда друзей - по пальцам на одной... * и вот когда уже ходишь никого не любя... * так жить - отточия оттачивая... * и холодно и хочется халвы... * Пока играет Вольфганг Амадей...   * слегка усопший и полупустой... * всё равно не перестанешь... * когда уже под небом серым... * сегодня родина в окне... * вот у меня сегодня - конфеты... * * * вот чайник маленький лопочет о любви сковорода ему, уверенная, вторит на этой кухоньке кого ни назови все о любви теперь, наивные, гуторят и кран ворчащий, и картина над столом, и полка старая, и самый гнутый вертел - на этой кухоньке, напоенной теплом, все - о любви теперь и только я - о смерти _^_ * * * когда друзей - по пальцам на одной зато тревог - куда ни посмотри писать стихи - становится войной одна строка считается за три всё грезится прелестный завиток беспечный ангел в травке луговой но в результате - короток итог и горек словно дым пороховой _^_ * * * ...и вот когда уже ходишь никого не любя, да и сам, собссно, никому не нужен, пространство понемногу перетекает в тебя и внутри становится более, чем снаружи. более света и тьмы, пива и консервированных сардин, и отпрысков рода человеческого со всеми его коленами... да умираешь-то вовсе не от того, что совсем один а просто сам превращаешься во вселенную _^_ * * * так жить - отточия оттачивая и даже не понять когда вдруг приплывет твоя трехмачтовая под чёрным парусом беда и поплывет твоя мелодия над чьим-то дружеским плечом уродливая и юродивая но - не жалея ни о чём _^_ * * * ...и холодно и хочется халвы и девушку в малиновом берете и в темноте бредут к тебе волхвы - Ремантадин, Феназепам и третий и в городе гуляют братья Грипп и прочее подобное иродство творится и зелёная горит во лбу звезда вьетнамская и жжётся... _^_ * * * Пока играет Вольфганг Амадей я понимаю, что люблю людей. И эта вот весёлая игра - как яркий свет, как тонкая игла. И тоненькой уколотый иглой я становлюсь спокойный и не злой. И верю - всё, что люди говорят мне про тебя - всё выдумки и зря. Ах, как чиста игла! Как ярок свет... Но музыка всё врёт. А люди - нет. _^_ * * * слегка усопший и полупустой укатанный обыденным маршрутом очнёшься вдруг - а рядом - дух Святой без шуток. и он молчит и ты дурак молчишь а ведь спросить про многое хотелось... но нет тебя а то, что "пазик" мчит - лишь тело _^_ * * * всё равно не перестанешь. даже зная, что потом - как письмо в почтовый ящик канешь. будешь жадным ртом лопотать свои словечки, йамбы бедные свои - перед свечкой, перед печкой, перед членами семьи - им-то пофиг... мелкий почерк, неумелое шитьё - если кто потом захочет вжиться в это житиё, в это, крестиками, чтоб их, то откликнутся тебе голоса твоих почтовых голубого голубей... но пока - сентябрь ярок, одиноко и легко, хочется картошки, шкварок и вина, и шашлыков. но пока - течёт куда-то неумелая твоя до конца, до адресата, до востребования... _^_ * * * когда уже под небом серым я окажусь не ко двору я заболею эсэсэсэром и от него потом помру не то чтоб месть или расплата но просто в памяти всплывёт что он родил меня когда-то и только он меня убьёт _^_ * * * сегодня родина в окне и завтра будет снова тяжёлый век тяжёлый снег тяжёлый сок сосновый уедешь в легкие края под тёплые созвездья и только родина твоя останется на месте пусть страны на краю земли кружатся мотыльками и только родина вдали лежит тяжёлым камнем _^_ * * * вот у меня сегодня - конфеты пряники да чаёк а небо - ложится на минареты словно на гвозди - йог это кто уж к чему привык - к дороге к сумеркам, к леденцу за щекой... а у неба по пузу - ходят боги типа - массаж такой _^_

© Глеб Михалев, 2006-2026.
© Сетевая Словесность, 2006-2026.