Пройдет зима. Наступит вторник.
Сокроет пыль культурный слой.
Ортогональный миру дворник
метафизической метлой
расчистит путь судьбе-улитке,
отбросит мусор нелюбви,
вернется в сад, и на калитке
повесит мантру: C'est la vie.
Вы хотите лежать в могиле ручной работы?
В сверхкомфортной, надежной, прочнейшей могиле-люкс?
В подходящей могиле? В могиле не для кого-то,
а для вас персонально? Обставить финальный трюк -
с переходом под землю - по высшему из разрядов?
Без единой заминки, под "Реквием" и салют?
Вы мелькнете в "МК"! Потребители хит-парадов,
пролетая над строчкой, глазами по вам скользнут.
Вашей участи будут завидовать фараоны.
Шейхи-миллиардеры уйдут в сторожа в слезах.
В похоронных ансамблях расстроятся камертоны
от сознания качества ямы, где лег ваш прах!
Можно стать экстраклассным артистом в Большом балете.
Можно строить свой бизнес на криках морских горилл.
Можно также потратить век на попытку встретить
суперпрофи, вписавшего жизнь в череду могил.
Над пучиной морской - несошедшихся судеб пасьянс.
Красный шелк. Черный ром. Золотой портсигар. Белый китель.
Чудо-лайнер уходит под воду в стотысячный раз.
В комфортабельном кресле, рыдая, сморкается зритель.
Голосок супер-стерео-дивы выводит слова
про любовь навсегда. Зал внимает в бездвижности транса.
У механика в будке хандра, и трещит голова.
До закрытия кинотеатра - четыре сеанса.
Ты спишь на седьмом этаже над уровнем моря.
Сантана страдает струной в стотысячный раз.
Прибой ворошит домино из камушков. В хоре
из пауз меж фраз "милый мой" мне чудится джаз.
Наверное - это игра, мальчишество, трюки.
Наверное, надо бы лечь и выключить свет.
Но - море, курорт, жара... Короткие брюки...
И лезет на пальму речь, как жук-короед.
Вторник обычно приходит внезапнее, чем зима.
Сходят с небес на землю охотнее, чем с ума.
Бархат и шелк наощупь бесплотнее, чем наждак.
Существовать не мысля - приятнее, чем никак.
За веревочку дернул - и где-то открылась дверь.
Вроде бы по соседству - но точно, что не теперь.
Счастье - такая штука... полезнее многих штук,
в списке событий жизни помеченных словом "вдруг".
Стань на секунду вечным. Выпей воды стакан.
Перемести центр мира из кухни на свой диван.
Карму сверни в клубочек, и намотай на ус
факт, что слова суть вещи. Особенно - "я вернусь".
Елена Мудрова (1967-2024). Люди остаются на местах[Было ли это – дерево ветка к ветке, / Утро, в саду звенящее – птица к птице? / Тело уставшее... Ставшее слишком редким / Желание хоть куда-нибудь...]Эмилия Песочина. Под сиреневым фонарём[Какая всё же ломкая штука наша жизнь! А мы всё равно живём и даже бываем счастливы... Может, ангелы-хранители отправляют на землю облака, и они превращаются...]Алексей Смирнов. Два рассказа.[Все еще серьезнее! Второго пришествия не хотите? А оно непременно произойдет! И тогда уже не я, не кто-нибудь, а известно, кто спросит вас – лично Господь...]Любовь Берёзкина. Командировка на Землю[Игорь Муханов - поэт, прозаик, собиратель волжского, бурятского и алтайского фольклора.]Александра Сандомирская. По осеннему легкому льду[Дует ветер, колеблется пламя свечи, / и дрожит, на пределе, света слабая нить. / Чуть еще – и порвется. Так много причин, / чтобы не говорить.]Людмила и Александр Белаш. Поговорим о ней.[Дрянь дело, настоящее cold case, – молвил сержант, поправив форменную шляпу. – Труп сбежал, хуже не выдумаешь. Смерть без покойника – как свадьба без...]Аркадий Паранский. Кубинский ром[...Когда городские дома закончились, мы переехали по навесному мосту сильно обмелевшую реку и выехали на трассу, ведущую к месту моего назначения – маленькому...]Никита Николаенко. Дорога вдоль поля[Сколько таких грунтовых дорог на Руси! Хоть вдоль поля, хоть поперек. Полно! Выбирай любую и шагай по ней в свое удовольствие...]Яков Каунатор. Сегодня вновь растрачено души... (Ольга Берггольц)[О жизни, времени и поэзии Ольги Берггольц.]Дмитрий Аникин. Иона[Не пойду я к людям, чего скажу им? / Тот же всё бред – жвачка греха и кары, / да не та эпоха, давно забыли, / кто тут Всевышний...]