Месяц тонкий не спрячется в кроне –
Растерялась она на ветру.
Скатерть сохла всю ночь на балконе
И пропахла морозом к утру.
Стала скатерть и ломкой, и хрупкой
Для того, чтоб запомнили мы:
До весны за непрочной скорлупкой
Не укрыться от долгой зимы...
Перед дождём притих осенний лес.
Ни горлицы, ни ёжика, ни волка...
Спокойно мерит тишину на вес
В мохнатой лапе старенькая ёлка.
Так много повидала на веку,
Так дружно окружают ёлку дети,
Что у кукушки кончились "ку-ку",
А ёлка поживёт ещё на свете...
Листья понимают, что – пора,
И летят они по ветру рядом,
Словно знают, где узор ковра
Только им доверен листопадом.
Остывают небо и река.
Прядают испуганно осины...
А хватает одного листка
Для извечной полноты картины...
Нас осень позовёт на именины,
Антоновкой пахнув за три версты.
И на опушке клёны – как павлины –
Распустят жёлто-красные хвосты.
Под рюмку хороша грибная мякоть,
Когда маслят под ёлкой – пруд пруди.
Забудем мы про сумерки и слякоть,
Которые маячат впереди.
Промозглый ветер засвистит отпето,
Срывая с клёнов их осенний грим...
Но в памяти нежданно "бабье лето"
Блеснёт на солнце дождиком грибным.
По-прежнему вопросов жизнь полна.
Со временем они не стали проще...
Кто и когда придумал имена
Зверям и птицам, озеру и роще?
Кто и когда промолвил – тишина,
Ведь ночью у костра сидел не с ним я?
Кто так спешил придумать имена,
Что мне своё забыл оставить имя?
Зима опять приходит неохотно.
Последние досматривая сны,
Она хранит в запасниках полотна,
Которым и сегодня нет цены.
Притихшие берёзовые рощи,
Далёкие озёра в хрустале...
Что может быть понятнее и проще
На нашей необласканной земле.
Напрасно беспокоиться не стоит.
Однажды, без шумихи и затей,
Зима свои запасники откроет
И позовёт на выставку гостей.
Давно, когда казалось – путь мой долог,
И не за деньги, и не по злобе,
Составить предлагал один астролог
Путеводитель по моей судьбе.
Кружились сами по себе планеты.
Не всё мне было в жизни по плечу,
Но и теперь заглядывать в ответы
Я не умею... Да и не хочу...
Могли бы журавли не улетать,
Не падать листья и не сохнуть травы...
Не повернуть ли мне природу вспять? –
Задумалась зима у переправы.
Я в перелеске или у реки
Готов под снег подставить первым плечи –
Лепились бы опять снеговики,
Топились бы оставшиеся печи...
Я не смотрю на этот мир угрюмо,
Но – словно при хлопушечной пальбе –
Вокруг так много суеты и шума,
Что некогда прислушаться к себе,
Не торопясь, перелистать страницы,
Припомнить в долгожданной тишине
Всех радостей далёкие зарницы,
Все боли, что ещё живут во мне...
Зашторенное мартовское небо
Грозит снежком, но понимаем мы,
Что выглядят наивно и нелепо
Пустые притязания зимы.
Уже не отменить солнцеворота.
Короче ночи и теплее сны...
Опять – не я ли – загадает кто-то,
Что доживёт до будущей весны.
О дне вчерашнем в памяти закладка,
Хотя закладки не нужны давно...
Светает, и кленовая рогатка
Вороной сонной целится в окно.
Но принимаю шутку на заре я
И отвечаю клёну не в укор:
Мы оба – подрастая и старея –
Остались пацанами до сих пор...
Заметил, что птичьи свистелки
Становятся всё веселей.
Что новые гетры побелки
Подходят к ногам тополей.
По горке – зелёные кляксы.
Не жалит сквозняк налету.
И даже соседские плаксы
В песочнице лепят мечту...
Забудем о марте шкодливом.
Весна отстояла права.
И в небо направленным взрывом
Однажды взметнётся листва.
В кустах воробьи обсыпные
Затеют под солнцем возню...
А долгие зимние сны я
В апреле и сам отменю...
Со временем многое стало золою и тленом,
Но память подскажет прошедшим годам вопреки...
Махоркой сторожка рыбацкая пахла и сеном.
Загадочно всплески всю ночь долетали с реки.
Пусть я на горбатой лежанке свернулся не ловко.
Мне тот полусон не забыть до скончания дней.
В нём будущим утром тревожила воду поклёвка
И спела уха из не пойманных мной окуней.
Теперь бы – под старость – молчать о своём сокровенном.
Кому интересны сегодня мои пустяки...
Махоркой сторожка рыбацкая пахла и сеном.
Загадочно всплески всю ночь долетали с реки.
Стихи мне присылаются депешей.
Но, если долго нет депеши, я
В углу укромном – как последний леший –
Всё думаю о смысле бытия.
Пустой надеждой сам себя не теша,
Узнал, что жизнь сложилась не вполне...
А в это время новая депеша
По солнечным лучам скользит ко мне...
Для дождя – ни единой зацепки.
Даль небес глубока и светла.
По цветочным кармашкам сурепки
Осторожная шарит пчела.
Не спешит время летнего полдня:
Не бежит, не скользит, не течёт.
Только листья, об осени помня,
Начинают обратный отсчёт.
Вот уже и не держатся крепко,
На земле догорая дотла.
Прикрывает кармашки сурепка
И к летку поспешила пчела...
Неровной выдалась дорога.
Но – тратя время на распыл –
Я написал уже так много,
Что строчку первую забыл.
А, может быть, ещё хранится
На дальней полке бытия
Та пожелтевшая страница,
Где строчка первая моя...
Кому – потрёпанная шкура,
Кому – заветное руно.
Жизнь – уходящая натура.
Второго шанса не дано.
Утешусь выводом резонным:
Каким бы не был твой прикид,
На всех, кто хочет стать Ясоном,
Не хватит всё равно Колхид.
Ступени, по которым я взлетал,
Становятся всё выше год от года
И памяти магический кристалл
Тускнеет, как осенняя природа.
Забыли пальцы дрожь гитарных струн.
На что ещё наложит время вето?
Умом я понимаю, что не юн,
Но не могу душе сказать про это...
Отступают леса от Москвы,
Рощи душным асфальтом прошиты.
А у радуги нет тетивы
И стрелы для последней защиты.
Расплелась у берёзы коса,
Перепутала речка дорогу...
От Москвы отступились леса
И уже не придут на подмогу...
Всё в нашем мире происходит в срок.
Свою судьбу не поминаю лихом...
Илья дневное время уволок
И зацвела вода в затоне тихом.
Пошли грибы, не ведая – куда.
Далёкой тучи тяжелеет бремя...
Я замечаю – зацвела вода.
Я понимаю – убывает время...
Не время заниматься самоедством,
Перебирать обиды и грехи...
Вечерняя крапива пахнет детством,
Ладони подорожника легки.
И между ними бережно ступая,
Вдруг улыбаюсь на исходе дня:
Сейчас одна накажет шалопая,
Другой – как прежде – вылечит меня...
Московский листопад не долог –
Всего на три порыва ветра.
Отцы снимали шарфы с полок
И шляпы модные из фетра.
А нас от ветра не знобило.
С такой причёской шляп не надо.
И невдомёк мальчишкам было,
Что жизнь – не дольше листопада...
Поэзия не пишется дуэтом.
В стихах душа солировать должна...
Но помогали мне всегда советом
Осенний лес, река и тишина.
Сейчас бы к ним, а не в уютном кресле
Устало коротать остаток дня.
И станет мне намного легче, если
Они возьмут в соавторы меня...
Не следуя ни плану, ни программе,
Заранее решив – кому видней,
Стихи тропинку выбирают сами
И за руку ведут меня по ней.
То кочка под ногами, то – подкова.
А я тропинки и не ждал иной.
Куда бы ни вели стихи, но слово
Последнее останется за мной...
Дни уходят, подступают сроки.
И никто не обозначит дату.
Если начал подводить итоги –
Будь готов к любому результату.
До рассвета сердце не на месте.
Время строже стягивает узел.
Не стучал, не крал, не жаждал мести...
Не помог, солгал, обидел, струсил...
Осталось времени – осьмушка
Песка, зажатого в руке...
Грозы ночная погремушка
Теперь грохочет вдалеке.
Начну считать раскаты грома,
Но этим время не спасу.
И нет часов с кукушкой дома,
И не был я давно в лесу...
И в печали, и на кураже,
Заполночь и на краю рассвета
Лучшее написано уже,
Только я боюсь поверить в это.
Тешу недосказанность свою,
Понимая, что не будет прока –
Дескать, где-то главное таю
За семью печатями до срока...
Андрей Бычков. Я же здесь[Все это было как-то неправильно и ужасно. И так никогда не было раньше. А теперь было. Как вдруг проступает утро и с этим ничего нельзя поделать. Потому...]Ольга Суханова. Софьина башня[Софьина башня мелькнула и тут же скрылась из вида, и она подумала, что народная примета работает: башня исполнила её желание, загаданное искренне, и не...]Изяслав Винтерман. Стихи из книги "Счастливый конец реки"[Сутки через трое коротких суток / переходим в пар и почти не помним: / сколько чувств, невысказанных по сути, – / сколько слов – от светлых до самых...]Надежда Жандр. Театр бессонниц[На том стоим, тем дышим, тем играем, / что в просторечье музыкой зовётся, / чьи струны – седина, смычок пугливый / лобзает душу, но ломает пальцы...]Никита Пирогов. Песни солнца[Расти, расти, любовь / Расти, расти, мир / Расти, расти, вырастай большой / Пусть уходит боль твоя, мать-земля...]Ольга Андреева. Свято место[Господи, благослови нас здесь благочестиво трудиться, чтобы между нами была любовь, вера, терпение, сострадание друг к другу, единодушие и единомыслие...]Игорь Муханов. Тениада[Существует лирическая философия, отличная от обычной философии тем, что песней, а не предупреждающим выстрелом из ружья заставляет замолчать всё отжившее...]Елена Севрюгина. Когда приходит речь[Поэзия Алексея Прохорова видится мне как процесс развивающийся, становящийся, ещё не до конца сформированный в плане формы и стиля. И едва ли это можно...]Елена Генерозова. Литургия в стихах - от игрушечного к метафизике[Авторский вечер филолога, академического преподавателя и поэта Елены Ванеян в рамках арт-проекта "Бегемот Внутри" 18 января 2024 года в московской библиотеке...]Наталия Кравченко. Жизни простая пьеса...[У жизни новая глава. / Простим погрешности. / Ко мне слетаются слова / на крошки нежности...]Лана Юрина. С изнанки сна[Подхватит ветер на излёте дня, / готовый унести в чужие страны. / Но если ты поможешь, я останусь – / держи меня...]