Словесность

[ Оглавление ]







КНИГИ В ИНТЕРНЕТЕ


     
П
О
И
С
К

Словесность



ПРИСЛУШАТЬСЯ К СЕБЕ


 


      * * *

      Уже октябрь, а осень всё светлей.
      Настрой её струны настолько тонок,
      Что даже две косички журавлей
      Из детства мне напомнили девчонок...

      _^_




      * * *

      Месяц тонкий не спрячется в кроне –
      Растерялась она на ветру.
      Скатерть сохла всю ночь на балконе
      И пропахла морозом к утру.
      Стала скатерть и ломкой, и хрупкой
      Для того, чтоб запомнили мы:
      До весны за непрочной скорлупкой
      Не укрыться от долгой зимы...

      _^_




      * * *

      Перед дождём притих осенний лес.
      Ни горлицы, ни ёжика, ни волка...
      Спокойно мерит тишину на вес
      В мохнатой лапе старенькая ёлка.
      Так много повидала на веку,
      Так дружно окружают ёлку дети,
      Что у кукушки кончились "ку-ку",
      А ёлка поживёт ещё на свете...

      _^_




      ЛИСТОПАД (акростихи)

      Листья понимают, что – пора,
      И летят они по ветру рядом,
      Словно знают, где узор ковра
      Только им доверен листопадом.
      Остывают небо и река.
      Прядают испуганно осины...
      А хватает одного листка
      Для извечной полноты картины...

      _^_




      * * *

      Нас осень позовёт на именины,
      Антоновкой пахнув за три версты.
      И на опушке клёны – как павлины –
      Распустят жёлто-красные хвосты.
      Под рюмку хороша грибная мякоть,
      Когда маслят под ёлкой – пруд пруди.
      Забудем мы про сумерки и слякоть,
      Которые маячат впереди.
      Промозглый ветер засвистит отпето,
      Срывая с клёнов их осенний грим...
      Но в памяти нежданно "бабье лето"
      Блеснёт на солнце дождиком грибным.

      _^_




      * * *

      По-прежнему вопросов жизнь полна.
      Со временем они не стали проще...
      Кто и когда придумал имена
      Зверям и птицам, озеру и роще?
      Кто и когда промолвил – тишина,
      Ведь ночью у костра сидел не с ним я?
      Кто так спешил придумать имена,
      Что мне своё забыл оставить имя?

      _^_




      * * *

      Зима опять приходит неохотно.
      Последние досматривая сны,
      Она хранит в запасниках полотна,
      Которым и сегодня нет цены.
      Притихшие берёзовые рощи,
      Далёкие озёра в хрустале...
      Что может быть понятнее и проще
      На нашей необласканной земле.
      Напрасно беспокоиться не стоит.
      Однажды, без шумихи и затей,
      Зима свои запасники откроет
      И позовёт на выставку гостей.

      _^_




      * * *

      Давно, когда казалось – путь мой долог,
      И не за деньги, и не по злобе,
      Составить предлагал один астролог
      Путеводитель по моей судьбе.
      Кружились сами по себе планеты.
      Не всё мне было в жизни по плечу,
      Но и теперь заглядывать в ответы
      Я не умею... Да и не хочу...

      _^_




      * * *

      Могли бы журавли не улетать,
      Не падать листья и не сохнуть травы...
      Не повернуть ли мне природу вспять? –
      Задумалась зима у переправы.
      Я в перелеске или у реки
      Готов под снег подставить первым плечи –
      Лепились бы опять снеговики,
      Топились бы оставшиеся печи...

      _^_




      * * *

      Я не смотрю на этот мир угрюмо,
      Но – словно при хлопушечной пальбе –
      Вокруг так много суеты и шума,
      Что некогда прислушаться к себе,
      Не торопясь, перелистать страницы,
      Припомнить в долгожданной тишине
      Всех радостей далёкие зарницы,
      Все боли, что ещё живут во мне...

      _^_




      * * *

      Зашторенное мартовское небо
      Грозит снежком, но понимаем мы,
      Что выглядят наивно и нелепо
      Пустые притязания зимы.
      Уже не отменить солнцеворота.
      Короче ночи и теплее сны...
      Опять – не я ли – загадает кто-то,
      Что доживёт до будущей весны.

      _^_




      * * *

      О дне вчерашнем в памяти закладка,
      Хотя закладки не нужны давно...
      Светает, и кленовая рогатка
      Вороной сонной целится в окно.
      Но принимаю шутку на заре я
      И отвечаю клёну не в укор:
      Мы оба – подрастая и старея –
      Остались пацанами до сих пор...

      _^_




      * * *

      Весну любую вспомню без запинки.
      Но и сегодня, словно я – малой,
      Мне кажется, что первые травинки
      Меня приподнимают над землёй...

      _^_




      * * *

      Заметил, что птичьи свистелки
      Становятся всё веселей.
      Что новые гетры побелки
      Подходят к ногам тополей.
      По горке – зелёные кляксы.
      Не жалит сквозняк налету.
      И даже соседские плаксы
      В песочнице лепят мечту...

      _^_




      * * *

      Забудем о марте шкодливом.
      Весна отстояла права.
      И в небо направленным взрывом
      Однажды взметнётся листва.
      В кустах воробьи обсыпные
      Затеют под солнцем возню...
      А долгие зимние сны я
      В апреле и сам отменю...

      _^_




      * * *

      Понятней на рассвете каждый звук,
      Но только нам дописывать картины.
      Сегодня я услышал, как паук
      Настраивает струны паутины...

      _^_




      * * *

      Со временем многое стало золою и тленом,
      Но память подскажет прошедшим годам вопреки...
      Махоркой сторожка рыбацкая пахла и сеном.
      Загадочно всплески всю ночь долетали с реки.
      Пусть я на горбатой лежанке свернулся не ловко.
      Мне тот полусон не забыть до скончания дней.
      В нём будущим утром тревожила воду поклёвка
      И спела уха из не пойманных мной окуней.
      Теперь бы – под старость – молчать о своём сокровенном.
      Кому интересны сегодня мои пустяки...
      Махоркой сторожка рыбацкая пахла и сеном.
      Загадочно всплески всю ночь долетали с реки.

      _^_




      * * *

      Стихи мне присылаются депешей.
      Но, если долго нет депеши, я
      В углу укромном – как последний леший –
      Всё думаю о смысле бытия.
      Пустой надеждой сам себя не теша,
      Узнал, что жизнь сложилась не вполне...
      А в это время новая депеша
      По солнечным лучам скользит ко мне...

      _^_




      * * *

      Для дождя – ни единой зацепки.
      Даль небес глубока и светла.
      По цветочным кармашкам сурепки
      Осторожная шарит пчела.
      Не спешит время летнего полдня:
      Не бежит, не скользит, не течёт.
      Только листья, об осени помня,
      Начинают обратный отсчёт.
      Вот уже и не держатся крепко,
      На земле догорая дотла.
      Прикрывает кармашки сурепка
      И к летку поспешила пчела...

      _^_




      * * *

      Неровной выдалась дорога.
      Но – тратя время на распыл –
      Я написал уже так много,
      Что строчку первую забыл.
      А, может быть, ещё хранится
      На дальней полке бытия
      Та пожелтевшая страница,
      Где строчка первая моя...

      _^_




      * * *

      Кому – потрёпанная шкура,
      Кому – заветное руно.
      Жизнь – уходящая натура.
      Второго шанса не дано.
      Утешусь выводом резонным:
      Каким бы не был твой прикид,
      На всех, кто хочет стать Ясоном,
      Не хватит всё равно Колхид.

      _^_




      * * *

      Ступени, по которым я взлетал,
      Становятся всё выше год от года
      И памяти магический кристалл
      Тускнеет, как осенняя природа.
      Забыли пальцы дрожь гитарных струн.
      На что ещё наложит время вето?
      Умом я понимаю, что не юн,
      Но не могу душе сказать про это...

      _^_




      * * *

      Отступают леса от Москвы,
      Рощи душным асфальтом прошиты.
      А у радуги нет тетивы
      И стрелы для последней защиты.
      Расплелась у берёзы коса,
      Перепутала речка дорогу...
      От Москвы отступились леса
      И уже не придут на подмогу...

      _^_




      * * *

      Всё в нашем мире происходит в срок.
      Свою судьбу не поминаю лихом...
      Илья дневное время уволок
      И зацвела вода в затоне тихом.
      Пошли грибы, не ведая – куда.
      Далёкой тучи тяжелеет бремя...
      Я замечаю – зацвела вода.
      Я понимаю – убывает время...

      _^_




      * * *

      Не время заниматься самоедством,
      Перебирать обиды и грехи...
      Вечерняя крапива пахнет детством,
      Ладони подорожника легки.
      И между ними бережно ступая,
      Вдруг улыбаюсь на исходе дня:
      Сейчас одна накажет шалопая,
      Другой – как прежде – вылечит меня...

      _^_




      * * *

      Московский листопад не долог –
      Всего на три порыва ветра.
      Отцы снимали шарфы с полок
      И шляпы модные из фетра.
      А нас от ветра не знобило.
      С такой причёской шляп не надо.
      И невдомёк мальчишкам было,
      Что жизнь – не дольше листопада...

      _^_




      * * *

      Поэзия не пишется дуэтом.
      В стихах душа солировать должна...
      Но помогали мне всегда советом
      Осенний лес, река и тишина.
      Сейчас бы к ним, а не в уютном кресле
      Устало коротать остаток дня.
      И станет мне намного легче, если
      Они возьмут в соавторы меня...

      _^_




      * * *

      Нынче осень не плачет, не хмурится.
      Знать не хочет судьбу наперёд.
      Вдоль дороги – как пёстрая курица –
      Зёрна позднего солнца клюёт...

      _^_




      * * *

      Не следуя ни плану, ни программе,
      Заранее решив – кому видней,
      Стихи тропинку выбирают сами
      И за руку ведут меня по ней.
      То кочка под ногами, то – подкова.
      А я тропинки и не ждал иной.
      Куда бы ни вели стихи, но слово
      Последнее останется за мной...

      _^_




      * * *

      Дни уходят, подступают сроки.
      И никто не обозначит дату.
      Если начал подводить итоги –
      Будь готов к любому результату.
      До рассвета сердце не на месте.
      Время строже стягивает узел.
      Не стучал, не крал, не жаждал мести...
      Не помог, солгал, обидел, струсил...

      _^_




      * * *

      Осталось времени – осьмушка
      Песка, зажатого в руке...
      Грозы ночная погремушка
      Теперь грохочет вдалеке.
      Начну считать раскаты грома,
      Но этим время не спасу.
      И нет часов с кукушкой дома,
      И не был я давно в лесу...

      _^_




      * * *

      И в печали, и на кураже,
      Заполночь и на краю рассвета
      Лучшее написано уже,
      Только я боюсь поверить в это.
      Тешу недосказанность свою,
      Понимая, что не будет прока –
      Дескать, где-то главное таю
      За семью печатями до срока...

      _^_



© Владимир Ив. Максимов, 2023-2025.
© Сетевая Словесность, публикация, 2023-2025.





НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"
Алексей Смирнов. Где стол был яств: и Доктор Энгельгардт. Два рассказа [Бритая Маковка толкнула Косички, качнулись Банты. Лиза и Коля – октябрята, но без пяти минут пионеры – остановились и завороженно уставились на сутулого...] Елизавета Григ. Сима [Эта необыкновенная история началась в соловьиную ночь – в самое подходящее время для всех необыкновенных историй на свете. Говорят, не поют соловьи, они...] Яков Каунатор. Кто же ты есть, как тебя звать... (Булат Окуджава) [Формула рождения стихов Булата Окуджавы до чрезвычайности проста: взгляд, восприятие; чувство; осмысление...] Андрей Коровин. Из книги "Любить дракона" (2013) Часть II [стать его сталкером / проводником / в новый мир / вещей букв людей / взять на себя ответственность / за его судьбу...] Татьяна Куземцева. И надеяться, и любить... [Как бесполезны дни – благословенны ночи, / И горести мои завязли между строчек. / И разве кто спасёт? А впрочем, что за дело... / Пожалуй, это всё...] Екатерина Вольховская. Чёрный пёс и другие [Кто разберёт их – о чём говорили / Девочка с куклой ночами под пледом? / Кукла любила глазами и бантиком, / Девочка – голосом, тихим и тёплым.....] Никита Николаенко. Взгляд обывателя [По прошествии нескольких недель я стал задаваться вопросом – а что же тогда произошло в тот жаркий день и происходило ли что-то стоящее на самом деле...] Владимир Буев. Пять рассказов о судьбах крымских татар в обрамлении прелюдий и ноктюрнов [Репортаж с творческого вечера писателя Шевкета Кешфидинова. Литературно-музыкальная композиция Шевкета Кешфидинова и Зеры Джемиловой, посвященная Крыму...] Зина Виноградова. Одна сплошная исповедь [Презентация книги Макса Батурина (1965-1997) "Гений офигений" в рамках проекта "Бегемот Внутри" в Малаховке.] Валерий Горюнов. Пиратская летопись о времени и себе (О книге Матвея Цапко "Экранка") [...как в любой летописи, записанные события и воспоминания постепенно выцветают и становятся неясным гулом прошлого, но у нас все равно остаётся недоступный...] Александр Хан. Созерцание и размышление (о стихах Александра Разина и Дарии Солдо) [Отзыв о стихах участников 103 серии литературно-критического проекта "Полёт разборов" Александра Разина и Дарии Солдо.]
Словесность