|
ПРИСЛУШАТЬСЯ К СЕБЕ
* * *
Уже октябрь, а осень всё светлей.
Настрой её струны настолько тонок,
Что даже две косички журавлей
Из детства мне напомнили девчонок...
_^_
* * *
Месяц тонкий не спрячется в кроне –
Растерялась она на ветру.
Скатерть сохла всю ночь на балконе
И пропахла морозом к утру.
Стала скатерть и ломкой, и хрупкой
Для того, чтоб запомнили мы:
До весны за непрочной скорлупкой
Не укрыться от долгой зимы...
_^_
* * *
Перед дождём притих осенний лес.
Ни горлицы, ни ёжика, ни волка...
Спокойно мерит тишину на вес
В мохнатой лапе старенькая ёлка.
Так много повидала на веку,
Так дружно окружают ёлку дети,
Что у кукушки кончились "ку-ку",
А ёлка поживёт ещё на свете...
_^_
ЛИСТОПАД (акростихи)
Листья понимают, что – пора,
И летят они по ветру рядом,
Словно знают, где узор ковра
Только им доверен листопадом.
Остывают небо и река.
Прядают испуганно осины...
А хватает одного листка
Для извечной полноты картины...
_^_
* * *
Нас осень позовёт на именины,
Антоновкой пахнув за три версты.
И на опушке клёны – как павлины –
Распустят жёлто-красные хвосты.
Под рюмку хороша грибная мякоть,
Когда маслят под ёлкой – пруд пруди.
Забудем мы про сумерки и слякоть,
Которые маячат впереди.
Промозглый ветер засвистит отпето,
Срывая с клёнов их осенний грим...
Но в памяти нежданно "бабье лето"
Блеснёт на солнце дождиком грибным.
_^_
* * *
По-прежнему вопросов жизнь полна.
Со временем они не стали проще...
Кто и когда придумал имена
Зверям и птицам, озеру и роще?
Кто и когда промолвил – тишина,
Ведь ночью у костра сидел не с ним я?
Кто так спешил придумать имена,
Что мне своё забыл оставить имя?
_^_
* * *
Зима опять приходит неохотно.
Последние досматривая сны,
Она хранит в запасниках полотна,
Которым и сегодня нет цены.
Притихшие берёзовые рощи,
Далёкие озёра в хрустале...
Что может быть понятнее и проще
На нашей необласканной земле.
Напрасно беспокоиться не стоит.
Однажды, без шумихи и затей,
Зима свои запасники откроет
И позовёт на выставку гостей.
_^_
* * *
Давно, когда казалось – путь мой долог,
И не за деньги, и не по злобе,
Составить предлагал один астролог
Путеводитель по моей судьбе.
Кружились сами по себе планеты.
Не всё мне было в жизни по плечу,
Но и теперь заглядывать в ответы
Я не умею... Да и не хочу...
_^_
* * *
Могли бы журавли не улетать,
Не падать листья и не сохнуть травы...
Не повернуть ли мне природу вспять? –
Задумалась зима у переправы.
Я в перелеске или у реки
Готов под снег подставить первым плечи –
Лепились бы опять снеговики,
Топились бы оставшиеся печи...
_^_
* * *
Я не смотрю на этот мир угрюмо,
Но – словно при хлопушечной пальбе –
Вокруг так много суеты и шума,
Что некогда прислушаться к себе,
Не торопясь, перелистать страницы,
Припомнить в долгожданной тишине
Всех радостей далёкие зарницы,
Все боли, что ещё живут во мне...
_^_
* * *
Зашторенное мартовское небо
Грозит снежком, но понимаем мы,
Что выглядят наивно и нелепо
Пустые притязания зимы.
Уже не отменить солнцеворота.
Короче ночи и теплее сны...
Опять – не я ли – загадает кто-то,
Что доживёт до будущей весны.
_^_
* * *
О дне вчерашнем в памяти закладка,
Хотя закладки не нужны давно...
Светает, и кленовая рогатка
Вороной сонной целится в окно.
Но принимаю шутку на заре я
И отвечаю клёну не в укор:
Мы оба – подрастая и старея –
Остались пацанами до сих пор...
_^_
* * *
Весну любую вспомню без запинки.
Но и сегодня, словно я – малой,
Мне кажется, что первые травинки
Меня приподнимают над землёй...
_^_
* * *
Заметил, что птичьи свистелки
Становятся всё веселей.
Что новые гетры побелки
Подходят к ногам тополей.
По горке – зелёные кляксы.
Не жалит сквозняк налету.
И даже соседские плаксы
В песочнице лепят мечту...
_^_
* * *
Забудем о марте шкодливом.
Весна отстояла права.
И в небо направленным взрывом
Однажды взметнётся листва.
В кустах воробьи обсыпные
Затеют под солнцем возню...
А долгие зимние сны я
В апреле и сам отменю...
_^_
* * *
Понятней на рассвете каждый звук,
Но только нам дописывать картины.
Сегодня я услышал, как паук
Настраивает струны паутины...
_^_
* * *
Со временем многое стало золою и тленом,
Но память подскажет прошедшим годам вопреки...
Махоркой сторожка рыбацкая пахла и сеном.
Загадочно всплески всю ночь долетали с реки.
Пусть я на горбатой лежанке свернулся не ловко.
Мне тот полусон не забыть до скончания дней.
В нём будущим утром тревожила воду поклёвка
И спела уха из не пойманных мной окуней.
Теперь бы – под старость – молчать о своём сокровенном.
Кому интересны сегодня мои пустяки...
Махоркой сторожка рыбацкая пахла и сеном.
Загадочно всплески всю ночь долетали с реки.
_^_
* * *
Стихи мне присылаются депешей.
Но, если долго нет депеши, я
В углу укромном – как последний леший –
Всё думаю о смысле бытия.
Пустой надеждой сам себя не теша,
Узнал, что жизнь сложилась не вполне...
А в это время новая депеша
По солнечным лучам скользит ко мне...
_^_
* * *
Для дождя – ни единой зацепки.
Даль небес глубока и светла.
По цветочным кармашкам сурепки
Осторожная шарит пчела.
Не спешит время летнего полдня:
Не бежит, не скользит, не течёт.
Только листья, об осени помня,
Начинают обратный отсчёт.
Вот уже и не держатся крепко,
На земле догорая дотла.
Прикрывает кармашки сурепка
И к летку поспешила пчела...
_^_
* * *
Неровной выдалась дорога.
Но – тратя время на распыл –
Я написал уже так много,
Что строчку первую забыл.
А, может быть, ещё хранится
На дальней полке бытия
Та пожелтевшая страница,
Где строчка первая моя...
_^_
* * *
Кому – потрёпанная шкура,
Кому – заветное руно.
Жизнь – уходящая натура.
Второго шанса не дано.
Утешусь выводом резонным:
Каким бы не был твой прикид,
На всех, кто хочет стать Ясоном,
Не хватит всё равно Колхид.
_^_
* * *
Ступени, по которым я взлетал,
Становятся всё выше год от года
И памяти магический кристалл
Тускнеет, как осенняя природа.
Забыли пальцы дрожь гитарных струн.
На что ещё наложит время вето?
Умом я понимаю, что не юн,
Но не могу душе сказать про это...
_^_
* * *
Отступают леса от Москвы,
Рощи душным асфальтом прошиты.
А у радуги нет тетивы
И стрелы для последней защиты.
Расплелась у берёзы коса,
Перепутала речка дорогу...
От Москвы отступились леса
И уже не придут на подмогу...
_^_
* * *
Всё в нашем мире происходит в срок.
Свою судьбу не поминаю лихом...
Илья дневное время уволок
И зацвела вода в затоне тихом.
Пошли грибы, не ведая – куда.
Далёкой тучи тяжелеет бремя...
Я замечаю – зацвела вода.
Я понимаю – убывает время...
_^_
* * *
Не время заниматься самоедством,
Перебирать обиды и грехи...
Вечерняя крапива пахнет детством,
Ладони подорожника легки.
И между ними бережно ступая,
Вдруг улыбаюсь на исходе дня:
Сейчас одна накажет шалопая,
Другой – как прежде – вылечит меня...
_^_
* * *
Московский листопад не долог –
Всего на три порыва ветра.
Отцы снимали шарфы с полок
И шляпы модные из фетра.
А нас от ветра не знобило.
С такой причёской шляп не надо.
И невдомёк мальчишкам было,
Что жизнь – не дольше листопада...
_^_
* * *
Поэзия не пишется дуэтом.
В стихах душа солировать должна...
Но помогали мне всегда советом
Осенний лес, река и тишина.
Сейчас бы к ним, а не в уютном кресле
Устало коротать остаток дня.
И станет мне намного легче, если
Они возьмут в соавторы меня...
_^_
* * *
Нынче осень не плачет, не хмурится.
Знать не хочет судьбу наперёд.
Вдоль дороги – как пёстрая курица –
Зёрна позднего солнца клюёт...
_^_
* * *
Не следуя ни плану, ни программе,
Заранее решив – кому видней,
Стихи тропинку выбирают сами
И за руку ведут меня по ней.
То кочка под ногами, то – подкова.
А я тропинки и не ждал иной.
Куда бы ни вели стихи, но слово
Последнее останется за мной...
_^_
* * *
Дни уходят, подступают сроки.
И никто не обозначит дату.
Если начал подводить итоги –
Будь готов к любому результату.
До рассвета сердце не на месте.
Время строже стягивает узел.
Не стучал, не крал, не жаждал мести...
Не помог, солгал, обидел, струсил...
_^_
* * *
Осталось времени – осьмушка
Песка, зажатого в руке...
Грозы ночная погремушка
Теперь грохочет вдалеке.
Начну считать раскаты грома,
Но этим время не спасу.
И нет часов с кукушкой дома,
И не был я давно в лесу...
_^_
* * *
И в печали, и на кураже,
Заполночь и на краю рассвета
Лучшее написано уже,
Только я боюсь поверить в это.
Тешу недосказанность свою,
Понимая, что не будет прока –
Дескать, где-то главное таю
За семью печатями до срока...
_^_
|
© Владимир Ив. Максимов, 2023-2026.
© Сетевая Словесность, публикация, 2023-2026.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Борис Бюргер. Айфон. Петербургская повесть. [...А где-то через полгода по Юго-Западу поползли очень странные слухи: якобы некий плюгавенький клерк (ростом, правда, в три метра) отбирает у...] Вахтанг Чантурия. Двери открываются. Рассказ. [Поезд дальше не пойдёт, ибо мир кишит змеями в самых разных обличиях их...] Лев Ревуцкий. Ещё раз о женской любви и коварстве, или почти реальная история Дульсинеи из Тобосо. Рассказ. [...история их любви, как и история Ромео и Джульетты, Орфея и Эвридики, Тристана и Изольды, навсегда войдёт в историю.] Ингвар Коротков. Соевая конфета в красивом фантике (О премии "Слово"). Статья. [Давайте посмотрим, кого же выбрали нам эксперты – мэтры поэтического слова – во втором сезоне "Слова". И какие поэты олицетворяют для нас, читателей,...] Наталья Перстнёва. Медленный город. [Будет дождь, будет ливень с июньской грозой, /
Хлынут реки, исчезнут дороги. /
Мы пойдём по реке, мы вернёмся домой /
По воде, как последние...] Георгий Чернобровкин. Горсть времени. [О, если б только знать, как дышится легко, /
когда вслед немоте встаёт за солнцем слово /
и льётся облаков парное молоко /
над родиной, и свет,...] Елизавета Григ. Счастье улицы Эйнштейна. Рассказ. [Есть такие двери, что остаются под замком всю жизнь. Одну я неожиданно открыла, решив перейти улицу, и застряла на дороге...] Яков Каунатор. Реинкарнация (Борис Рыжий). Эссе. [О жизни, времени и творчестве Бориса Рыжего - эссе из цикла "Пророков нет в отечестве своём...".] Борис Кутенков. Об одном стихотворении Александра Куликова. Статья. [Нехитрое и даже традиционное по форме, оно даёт повод для рефлексии на разные темы: и об интертексте – давно волнующей нас проблеме реминисцентного...] Владимир Буев. "Я им не какой-то недоумок деревенский. Всех их обману!". Рецензия на книгу Евгения Попова и Михаила Гундарина "Василий Макарович". [Сам бог велел по поводу книги Попова и Гундарина отписаться, что я и сделал (в этом месте можно улыбнуться).] Евгения Ушенина. Святому Франциску. [я говорю: /
в этой земной глуши не стой у меня за спиной /
давай лицом к лицу когда не просят за себя /
а перечисляют всех даже тех кто не...] Анна Стрельникова. Пурпур ночной. [внутри поэта подклад из кренделей /
с присыпкой из стекла перебитого: /
одна строка насильно милует /
другая вышивает на погребах кресты] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
