ЭХО НА РЕКЕ Всякий хочет о своём калякать... Уже для сантиментов староват... Зима придёт. Зиме не нужен вызов... Мне на стихи ещё хватает слов... Зазвенит, запуржит, заметелит... ПОРОША МОНОЛОГ К ЗИМЕ. ПОЧТИ ШУТКА Когда душа заиндевела... Откроет март сугробов схроны... Я, словно к печке, к памяти прильну... Нас весна не радует походкой... До грамотея так и не дорос... Весна опять ответит лаской... КОРНИ РУССКИЕ Когда мне надо, я в толпу шагну... ТРОПИНКА Москва колышется от зноя... Тяну я осторожно нить... День не долог, деревья щербаты... Летнее тепло не стало пеклом... Горе отзывалось болью острой... Едва подумаешь про лето...   ТУЧА. ЗАРИСОВКА В природе меньше белых пятен... НЕ МНЕ ЛИ ЗНАТЬ... Не всё нам от природы на потребу... Весёлым можно притвориться... Когда в тени зелёного навеса... До осени ещё недели две... Записался давно в старики... ПО ГРИБЫ Пусть не достиг я высших сфер... Мы невольно участвуем в этом... Готовил ветер помело... С каждым днём слышней теченье Леты... Туч осенних рядно... Спит герань, усыпав подоконник... Скрипнет года старая подвода... Ещё смотрю на небосвод льняной... СТОЯТ МОИ ЧАСЫ Не помню сны – полно других забот... На деревьях осенние пряди... Всегда поэты знали тайный код... * * * Всякий хочет о своём калякать, И послушать некогда меня... Подмерзает мартовская слякоть С вечера до будущего дня. Долго ждать ещё цветущих вишен, Долго по ночам смотреть во тьму... Каждый будет вовремя услышан, Если есть о чём сказать ему... _^_ * * * Уже для сантиментов староват, Но я сегодня правило нарушу. Опять московской липы аромат К ветвям поближе поднимает душу. Когда река задремлет подо льдом И снег качнётся на еловых лапах, Тогда душа напомнит мне о том, Что в жизни есть цветущей липы запах... _^_ * * * Зима придёт. Зиме не нужен вызов. Она опять сама назначит срок. Замёрзнут слюни на губах карнизов, И вырастут сугробы вдоль дорог. Позёмки будут сталкиваться лбами. Не скоро лес очнётся ото сна. И жить карнизам с мёрзлыми губами, Пока не приголубит их весна... _^_ * * * Мне на стихи ещё хватает слов. Не жалуюсь – как в детстве – на бестемье... На циферблате сломанных часов Три раза в сутки правильное время. А это значит, что судьба права. На этой точке остаёмся все мы. Всегда приходят вовремя слова, И прошлое опять напомнит темы. _^_ * * * Зазвенит, запуржит, заметелит, Но пока – соблюдая обряд – Челобитную грамоту стелет Перед близкой зимой листопад. С детства помня о присказке старой, Важных грамот читать не хочу, Чтоб не стать любопытной Варварой, Что с базара попала к врачу. Только ветер шныряет кругами, Только день убывает на нет, Только листья шуршат под ногами, Выдавая невольно секрет... _^_ ПОРОША Листву последнюю ероша, Вчера из предрассветной тьмы Упала робкая пороша Разведкой будущей зимы. Уже недолго ждать прихода, Но люди верят испокон, Что это – окончанье года, А не скончание времён... _^_ МОНОЛОГ К ЗИМЕ. ПОЧТИ ШУТКА Молодых снежинок кутерьма, С ночи лёд на лужах не расколот. Ты похожа на себя, зима – Седина и отношений холод. Старше ты намного, спору нет. Ты мудра, а я – совсем не гений. Но с годами стал я тоже сед И отвык от тёплых отношений. Только не склоняй меня ко сну. До весны мы поболтаем мило. Хочешь водки? Нет? А то – плесну, Чтобы потепленье наступило... _^_ * * * Когда душа заиндевела, Оконца не продышишь в ней. Но от начала до предела Бывает много светлых дней. Теперь об этом вспомнить впору. Душе совсем не вопреки, И по морозному узору Я написать могу стихи... _^_ * * * Откроет март сугробов схроны. Сегодня показалось мне, Что даже мрачные вороны Добрей становятся к весне, Что воздух пахнет снегом талым, Что реже тучи морщат лбы, Что утро может стать началом Дороги новой и судьбы... _^_ * * * Я, словно к печке, к памяти прильну – Трещат дрова и греется заслонка. Когда-то мог лесную тишину Оберегать, как спящего ребёнка. Теперь хочу, не чувствуя вины, Лесную фотографию обрамить... Давно ни леса нет, ни тишины, И душу согревает только память... _^_ * * * Нас весна не радует походкой: То споткнётся, то вернёт тепло... Не писал бы я строкой короткой – Время бы так быстро не текло. Были бы любимые со мною. Солнце бы светило дотемна... Но моя строка – всему виною. Вот и спотыкается весна. _^_ * * * До грамотея так и не дорос, А потому пишу стихи короче я, Но все мои тире – с коры берёз, И дождик мне диктует многоточия... _^_ * * * Весна опять ответит лаской На причитание ворон. И с колокольни Новоспасской Летит Пасхальный перезвон. Все неприятности – полова. Слова обидные – пурга. Вот-вот – и жизнь начнётся снова... Но память тоже дорога... _^_ КОРНИ РУССКИЕ Я в землю русскую корнями Успел до пращуров врасти. Не смят ордынскими конями, Вставал у танков на пути. Вы даже думать не посмейте, Подогревая пивом пыл, Что дед усталый на скамейке Про жизни прошлые забыл. Не останавливал цунами, Алмазы не держал в горсти... Я в землю русскую корнями Успел до пращуров врасти. _^_ * * * Когда мне надо, я в толпу шагну, Но вряд ли к ней причастность обозначу. Люблю я больше тень и тишину, А к ним и одиночество в придачу. И всё же я должник перед толпой Хотя бы потому, что эта сила Меня учила быть самим собой И даже одиночеству учила... _^_ ТРОПИНКА Всё – на потом. Всё – не сейчас. Казалось время верным другом. Теперь хочу хотя бы раз Увидеть радугу над лугом. Вдохнув прохладу родника, Сложить бы ковшиком ладони, Услышать трепет мотылька И шорох камыша в затоне... Кукушке лень считать года. Тревожны сны, темнее ночи. От "не сейчас" до "никогда" Тропинка с каждым днём короче. _^_ * * * Москва колышется от зноя, Как отражение в реке... Дорогу в лес забыл давно я И стрекозу на поплавке. Ещё короче станет лето. Близки осенние ветра. Но память ждёт опять рассвета У прогоревшего костра... _^_ * * * Тяну я осторожно нить. Удачи не приходят разом. Поэзия не станет жить В безОбразном и в безобрАзном. Приходится строка к строке Не для открытия Америк, Но – словно эхо на реке – Они другой находят берег... _^_ * * * День не долог, деревья щербаты... Мне пора бы привыкнуть уже, Но по прежнему чувство утраты Прорастает под осень в душе. Я пытался забыться – а толку... Словно я перед кем-то в долгу, Словно в юности сделал наколку, А свести до сих пор не могу. Будут летнего грома раскаты, Сыроежек цветное драже... Только острое чувство утраты Прорастает всё чаще в душе... _^_ * * * Летнее тепло не стало пеклом. Грозы отгремели как смогли. Почему же осень жёлтым пеплом Осыпает голову земли? Почему же я не сплю ночами, Думая упрямо об одном: Прошлого всё больше за плечами, Будущего меньше с каждым днём. Что ты сделал и куда пришёл ты? – Задаю в который раз вопрос... И летит на землю пепел жёлтый, И давно не слышно летних гроз. _^_ * * * Горе отзывалось болью острой, Совести не дал сгореть дотла, Зарасти душа могла коростой – Вопреки всему не заросла. Только у небесного притвора, Там, где дует Гавриил в дуду, Буду я бояться приговора, Но и оправдания не жду... _^_ * * * Едва подумаешь про лето – Уже и август был таков... Хочу услышать до рассвета Зов ненаписанных стихов. Заветные закрыты створки. Хранится каждая строка Среди ромашек на пригорке Или в тени березняка. Над входом месяца подкова, Но прочен тишины засов... Опять я не услышал зова И не откликнулся на зов... _^_ ТУЧА. ЗАРИСОВКА Пусть осень не спешит с раздачей Дождей. Прими её всерьёз. И туча, словно пёс бродячий, Уже по ветру держит нос. Она характером колюча. Но завтра – или погодя – Захочет приласкаться туча Шершавым языком дождя. _^_ * * * В природе меньше белых пятен. Но почему из года в год Так сбивчив, сух и непонятен Деревьев сурдоперевод? Нам не нужна давно опека... Сосна, поправив ветром прядь, Спасая веру в человека, Встаёт под молнию опять... _^_ НЕ МНЕ ЛИ ЗНАТЬ... Костёр мой теплился едва, Но не погас на том рассвете. И мной примятая трава Ещё жива в далёком лете. Не мне ли знать, что до сих пор У безымянной переправы Кого-то греет мой костёр И убаюкивают травы... _^_ * * * Не всё нам от природы на потребу. К зиме скудеет и её рука. Теперь плывут по выцветшему небу, Дождями тяжелея, облака. Не отказаться, не посторониться. Кому – забава, а кому – стезя... Написана ещё одна страница, Переписать которую нельзя... _^_ * * * Весёлым можно притвориться, Но мыслей тяжела сума. Уже и лето – небылица, А впереди – опять зима. Когда в душе нехватка света И солнце цедит по лучу, Я вспомню небылицу лета, Как будто лампочку вкручу... _^_ * * * Когда в тени зелёного навеса Перебирались ключики-слова, Поверить мог, что я – привратник леса, Хранитель тишины и волшебства. Уже казалась вечностью минута И вечность принималась за пустяк. По-доброму – для тёплого уюта – Потрескивал берёзовый очаг... И начиналось утро от истока, И теплился костёр едва-едва, И было мне совсем не одиноко, И подбирались ключики-слова... _^_ * * * До осени ещё недели две – Под вечер облака белее мела. И солнце может прятаться в листве, Которая пока не поредела. Но ближе мы ко времени разлук. Календари перебирают числа... Пруд из-под ряски в небо смотрит кисло И птицы собираются на юг... _^_ * * * Записался давно в старики. Снятся лес и речная протока. Но места, где слагались стихи, Под асфальтом почили до срока. А душа всё не верит врачам. Не желая хромать неуклюже, Уплывает она по ночам По Лопасне, по Истре, по Буже... Там, где к берегу можно пристать, Там, где пламя костра шелестело, Нагостится душа и опять Возвращается в бренное тело. _^_ ПО ГРИБЫ Ещё не теплится рассвет. За окнами теней маляки. Петух соседский не распет И в будках сладко спят собаки. Ботвою пахнет огород. Тропинки узенькая нитка На несколько шагов, и вот За нами скрипнула калитка. Открою скоро мир другой – Он до сих пор ночами снится – Там хвоя дышит под ногой И тяжелеет коробица. Там будет и привал в теньке, И леса утренняя дрёма. Там бутерброды на пеньке Вкуснее, чем бывают дома... Сгорают в памяти мосты, Но с детства я пишу о лесе, И – словно боровик на срезе – Воспоминания чисты. _^_ * * * Пусть не достиг я высших сфер: Судьба – не догонялки. Пусть мой архив от пыли сер И кончит жизнь на свалке. Пусть не в лесу, не у реки, Где этот мир открыл я, Но стриж с пылающей строки Взлетит, расправив крылья... _^_ * * * Мы невольно участвуем в этом, И никто не изменит процесс: Отпевание осени – ветром, Усыпальница осени – лес. Кем назначена дата ухода? Кто течение дней запретит? Помнит первую осень природа, И её завещание чтит... _^_ * * * Готовил ветер помело. Узнав от облака про это, Меняя холод на тепло, Играло в прятки бабье лето. Но замыкается кольцо. Дождями истекают сроки. Листвой обидные упрёки Бросает осень мне в лицо... _^_ * * * С каждым днём слышней теченье Леты. Выбора и не было, и нет. Знаю, где на всё найду ответы. Знаю, у кого просить совет. Мной самим не малый опыт нажит. Даже если с чем-то не знаком, Обо всём поэзия расскажет Мне простым и светлым языком... _^_ * * * Туч осенних рядно, Разнотравья весенние всходы... Время года – одно. Остальное – капризы погоды. Утра летнего взлёт, Белоснежные зимние ризы... Скоро кончится год. Остальное – погоды капризы. _^_ * * * Спит герань, усыпав подоконник, Спит будильник, стрелки опустив, Спит последний не разбитый слоник, Спит забытой песенки мотив, Спят в комоде мужнины медали, Спит альбом, что ленточкой обвит, Спит старушка, вглядываясь в дали... И сыновья совесть где-то спит... _^_ * * * Скрипнет года старая подвода – Две недели, словно две версты... Как не терпит пустоты природа, Так душа не терпит пустоты. Ничего, что год сложился криво, Что своя у времени цена. Но моя душа нетороплива. Подождать готова и она... _^_ * * * Ещё смотрю на небосвод льняной, А ночь судьбу подробно подытожит. Поэзия не кончится со мной, Но быть моей она уже не сможет. Стихи напишет кто-нибудь другой, Не веря ни пророку, ни предтече. И потому пока за упокой Поэзии не надо ставить свечи... _^_ СТОЯТ МОИ ЧАСЫ Не знаю, по какой причуде Не на цепи, не взаперти Стоят мои часы, как люди, Которым некуда идти. Оттикали и отзвенели... Хочу понять который год: Бессонной ночью не во мне ли Однажды кончился завод? Но в тайне от чужого слуха, Сбиваясь с ритма по пути, Ещё постукивает глухо Последний маятник в груди. _^_ * * * Не помню сны – полно других забот. Но сон последний вспомнил невзначай я: Перехожу ночную речку вброд, В тумане берегов не различая. Туман всё гуще, всё быстрей река. Ни костерка, ни звёздной пентаграммы. Вдруг показалось, что издалека Доносится чуть слышно голос мамы. Туман пропал, и верить начал я, Забыв про отступившую тревогу, Что мамин голос из небытия Не раз подскажет к берегу дорогу... _^_ * * * На деревьях осенние пряди. Реже слышится пение птах... С миром я не бываю в разладе, Даже если с душой не в ладах... Дождик чист, как вода из колодца. В лес – с лукошком, к реке – на уху... Этот мир без меня обойдётся, Только я без него не смогу... _^_ * * * Всегда поэты знали тайный код. Любой чудак, теперь забыв об этом, В поэзию оплачивая вход, Торопится назвать себя поэтом. Запомни запах скошенной травы, Испей воды из родниковых братин... В поэзию поэтам вход бесплатен. Для остальных – увы, увы, увы... _^_

© Владимир Ив. Максимов, 2024.
© Сетевая Словесность, публикация, 2024.

Книга отзывов

НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"

Лев Ревуцкий. Рассказы. ["American Dream", спросите вы? Нет, отвечу я. Такова сила материнской любви. Ну и немного везения. Без мамы, её любви и поддержки не было бы ни американской...] Алёна Цами. Босиком по небу [Так уж устроен человек, что в майский полдень он сравнивает облетающие лепестки вишен с первым снегом, а первый снег – с лепестками вишен...] Владимир Буев. Ольга Чикина: "Люди сделаны из звёзд" [Вечер барда Ольги Чикиной в московской библиотеке Лермонтова в рамках арт-проекта "Бегемот Внутри".] Владимир Ив. Максимов (1954-2024). Эхо на реке [Запомни запах скошенной травы, / Испей воды из родниковых братин... / В поэзию поэтам вход бесплатен. / Для остальных – увы, увы, увы...] Юрий Гладкевич (Беридзе). Иду свой путь [Как остро сосульки глядят на прохожих, / как будто пытаясь понять и учесть, / насколько прохожие те толстокожи, / и что там за кожа – броня или...] Роман Смирнов. Сны Иезекииля [...найти ещё одну связать века / мост подвесной пройти и поклониться / но не подняться выше языка / и ниже немоты не опуститься...] Андрей Коровин. Из книги "Любить дракона" – (2013) Часть I [ты выйдешь к солнцу сам не зная где ты / какие там живые экспонаты / где луг поющий где осипший берег / где девушка плывущая нагая / где высушены...] Андрей Бондаренко. Тела небесные и личные тела [я умею / складываю все под ноги / чтобы ходить / шаг за шагом и раз за разом / по мозаичному мосту в реальность] Николай Киселёв. Я – главная посредственность [и шкет бежит с огромным рюкзаком / шуршит домой болоньево штанами / а я шагаю в школу по кривой / учить детей любви и состраданию] Дмитрий Песков. приходит мартин cкорсезе [приходит мартин cкорсезе говорит привет / я сейчас снимаю фильм про индейцев / там для тебя есть одна / очень важная роль] Эмкей (Алексей Валлен). Такое кино [Рассеянно / капает дождь над Сеною. / Между лопаток пальчиком / трогаешь: "Всё потрачено..."] Читайте также: Эльдар Ахадов. Баку – Зурбаган. Часть II | Яков Каунатор. В своём отечестве пророк печальный... | Татьяна Мамаева. Игра без правил | Марина Марьяшина. Обживая временные петли (О книге Бориса Кутенкова "память so true") | Полина Михайлова. Света – Ора | Александр Оберемок. Между строк | Полина Орынянская. Холодная Лета, горячие берега | Рассказы участников VI Международной литературной премии "ДИАС" | Юлия Сафронова. Локализация взаимодействий | Александр Хан. Когда я слушал чтение (о стихах Юлии Закаблуковской) | Эльдар Ахадов. Баку – Зурбаган. Часть I | Галина Бурденко. Неудобный Воннегут | Владимир Буев. Две рецензии | Ольга Зюкина. Умение бояться и удивляться (о сборнике рассказов Алексея Небыкова "Чёрный хлеб дорóг") | Александр Карпенко. Крестословица

X
Титульная страница О проекте Редколлегия Правила для авторов Авторы и публикации Хронология публикаций Рейтинги и статистика Авторские книги отзывов Общий форум Публикации: Рассказы Повести и романы Пьесы Поэзия Переводы Очерки и эссе Критика Кибература Теория сетературы Литературные хроники Рецензии	Специальные проекты: Литеросфера Книжная полка Колонка Читателя Наши авторы в переводах Платформа Картинки в паутинке Сад расходящихся хокку Антология русских хайку ... Devotion Конкурсы Тарту 1980-х Мемориал-2000 Цитотрон Авторские проекты: Чужие слова Две строки / шесть слогов Кривая империя Обратная связь Следующая станция В-О... Dictionary of Creativity