КОТ-ДОГИ
- Не кот-доги, а хот-доги. Это сосиски такие с кетчупом и капустой. Ими у нас на каждом углу торгуют. А кот-догов вовсе нет никаких.
- Да знаю я. У меня друг в Чикаго миллионером.
- Что ты!
- Инто!
- И каким же образом он разбогател, этот твой друг?
- Инто, наипростейшим. Унаследовал капитал.
- И что, не приумножил?
- Инто, может и приумножил, почем я знаю? Он что, со мной делится?
- А на чем отец его Папа-Фаза сделал деньги тогда?
- Начал с того, что разносил пиццу. Пошло дело. Разнес еще одну. Нанял тараканов, у нас так разносчиков пиццы называют. Теперь они разносят. Потом разнес пиццерию. Еще одну. И еще.
- А сам чем промышляешь?
- Пишу рассказ о дяде Шлаве Бедеккере.
- Это основное твое занятие?
- На сегодня, пожалуй.
- Платят нормально?
- Не жалуюсь.
- А что за имя такое - Шлава?
- Кличка. Его Славой все звали, но он шепелявил и согласные куда не надо всовывал.
- Инто же там происходит такое, фабула?
- Двое отправляются в Рашку на заработки. Один исчезает, другой ищет.
- Находит?
- Находит-то находит. Но лучше б не искал. Там, блин, такое наворочено...
... фрагмент беседы двух пассажиров на автобусной остановке в греческом городке на берегу Эгейского моря. Время 9:52 утра. Автобус с надписью Plotin (именно так) задерживался. Группа студентов держала полиэтиленовый мешок с пивом в луже. Припекало.
Сначала был с женщинами. Потом понял, что с мужчинами проще, а удовольствие примерно то же.
Проводишь в школе 10 лет. Приходишь чистеньким таким круглолицым мальчуганом. Уходишь худощавым онанистом с бакенбардами и нездоровым цветом лица.
- Ergo?
- Инто, а не эрго: если бы знать.
И еще сюжет, альтернативный, вроде как римейк "Эдипа-царя", но без мата. Гадалка предсказывает, что дядя Шлава погибнет от руки сына. Дядя Шлава бросает всё, включая семью, едет в Америку. Инто вы думаете?
Дядя Шлава Бедеккер, сухопарый человек с лицом саламандры, по-мужски привлекательный, хоть и начисто лишенный бровей, уходил в отпуск в сентябре. Возвращался в середине октября, бродил по улицам в гордом загорелом одиночестве. А в мае он помогал нам переезжать на дачу. Как-то дал задний ход у трамвайной линии, стукнул какого-то пидора в "Москвиче", тот выскочил из машины, хотел вытащить из зажигания ключ, но дядя Шлава вцепился в связку мертвой хваткой, и кранты. Таким я и предлагаю его запомнить: в "Жигулях", с играющими скулами и стиснутыми зубами или напротив "Военторга" с задорным криком "Кому мороженое?": дядя Шлава, я, кажется, не успел сообщить, был мороженщик.
Тот самый, о котором делала мультимедийный проект покойная Карен Фрост из Наксоса, та самая, что переписала текст с учетом греческих реалий, так легче было выбить под это дело грант:
Грек-мороженщик запирает на зиму лавку, он еще подрабатывает таксистом в Афинах. И вот, приземлившись, он ловит такси, его узнает коллега, тоже мороженщик или парикмахер. Остров-то курортный. И отказывается брать плату за проезд. Ссора, но пошли опрокинуть по стаканчику узо на пл. Стигмата и дальше не хочу писать. Не хочу писать, не хочу притворяться Карен Фрост, не хочу. Не обязан. Карен Фрост, какая еще Фрост? Та, что деньги дает ф рост.
На острове необходимость в собеседнике становилась все менее насущной, а необходимость сравнить не дающего спать ночью комара с мотоциклистом без коляски, шлема и водительских прав, но с хоботом и жаждой крови моей горячей - наоборот.
Вы меня знаете? То есть, знали? Помните? То есть, запомнили? Я здесь своей индивидуальностью наследить успел, но и знание традиции обнаружил? Вас, засыпающих у компьютера, растормошил? Женщину из ландромата в оранжевом летнем платьице соблазнил? Да, да, нет, да, нет, да.
© Павел Лемберский, 2008-2026.
© Сетевая Словесность, 2008-2026.
