ШАБЛОН РАЗРЫВА Хоть я городской и тепличный... Выйдешь на улицу... ГОЛУБОГЛАЗЫЙ СОУЛ Выдавать действительное за желаемое... ШАБЛОН РАЗРЫВА   СТИХОТВОРЕНИЕ К КАРТИНЕ МАГНУСА ЭНКЕЛЯ "МАЛЬЧИК С ЧЕРЕПОМ" Войдёшь в сентябрь, точно в Инстаграм... А ЧТО ЕЩЁ? СИМБИРСК (КАРАМЗИН, ГОНЧАРОВ, ЛЕНИН) Луна в окно влетела... * * * Хоть я городской и тепличный, Но всё-таки не устаю В сезон землянично-черничный Бродить в этом тихом краю. Взял правило: меньше фейсбука В такие походные дни. И даже мобильник без звука, Когда я ныряю как щука В черничные полыньи. А лес? Я к гиперболе строгий, Но хочется граждан спросить: Вы видели лес синеокий? А нет - посмотрите под ноги - Глядит на вас взглядом глубоким Черники зазывная синь. Казалось бы: в этом ли редком И столь неказистом леске Ломиться от ягоды веткам, Что просится по тарелкам, О сахарном грезит песке? В черничные вторгшись угодья, Нарушив их сладкие сны, Я самый счастливый сегодня, С какой ни взгляни стороны. И я до скончания века Гулял бы по этой глуши, Вдали от новинок хай-тека, Борьбы за права человека И радужных флагов меньшинств. Но Запад (такой уж он - Запад) Внушает отечески нам: Будь другом, дорвавшись до ягод, Оставь хоть немного зверям. Ведро донесу до машины, Прощаясь, взгляну на лесок: Всех благ, дорогие вершины, Черничный родной уголок! _^_ * * * Выйдешь на улицу Солнца последнего ради - Осень паркуется, Празднично в Хельсинкограде. Плюшевый день смог приласкать, Шествуя мимо. Меряя в пикселях, стала тоска Менее зрима. Ты из банальности жизни своей, Из маргиналий, Из неприметный фейсбучных щелей Выполз не зря ли? Узкое небо цвета фольги В царстве бетонных блоков, Флаги, надетые как парики На черепа флагштоков, - Ждал, что на психику станут давить, Но обошлось, на диво. Хоть и октябрь, а такая финифть... Красочней, чем на Мальдивах. Мысленно лайкну няшный денёк И уберусь восвояси Майнить поэзию, ждать Рагнарёк, Думать о смертном часе. _^_ ГОЛУБОГЛАЗЫЙ СОУЛ Ни субботы без танцев. Дружа с досугом, Ты разрезала воздух шёлковым плугом - Подолом цветастым, кружась по танцполу, Где зажигает голубоглазый соул. Наряд полицейских, спокойных, как преторианцы, Томится - побыстрей бы закончились эти танцы, Где втихаря от них распивают отнюдь не колу. В автозак бы тебя - голубоглазый соул. Америка. Середина пятидесятых. Нет ещё рокеров волосатых. До битлов ещё десять лет, и если учит кто прогуливать школу - Так это он, да, именно он - окаянный соул. Почему хорошо танцуется после войн, катастроф, трагедий? Есть политик, есть генерал, хореограф за ними третий. И когда: "Создадим ООН", - заявили лобастые дядьки, Молодёжь прокричала в ответ: "Создайте нам танцплощадки!" Потому что ноги поют, Потому что ноги красивы, Когда они бьют, бьют, бьют В пол танцплощадки с силой. Не в кабинеты психологов, нет, На танцплощадки гоу - Так говорил людям тех лет Послевоенный соул. Вот они - из простых семей, живущих в многоэтажках, - Нимфы на каблучках и пижоны в подтяжках. И покуда отцы смотрят футбол, накупив валидолу, Расширяет их детям сознание голубоглазый соул. Голубоглазый блондин выходит из мрака ночного, Джинсы его - дыра на дыре, на майке - непечатное слово. В наушниках Эми Уайнхаус, всё как обычно: шоу Должно продолжаться - мы знаем это и с удовольствием слушаем соул. _^_ * * * Выдавать действительное за желаемое, Намазывать спасибо на хлеб, Поднимать упавший доллар, Поддерживать агональный дух, Обрабатывать плантации сна, Съедать свою тень, Вынимать время из часов, Остужать горячие следы, Отстраивать Карфаген, Сгущать тишину. Пинг-понг, флим-флам, виф-ваф! Генно-модифицированная литература. _^_ ШАБЛОН РАЗРЫВА Шаблон разрыва. След укола. Жизнь грубого помола. Подробное лицо. Март снимет белые перчатки, Ощупает матчасть Камчатки И прыгнет в озерцо. Дождь зряч на этой половине Земли. Испачкан в глине Геодезист - ему отгул. В пещере спеет спелеолог. Рукою, синей от наколок, Он лезет в Гугл. Людей особая порода Среди камней и кислорода Живёт назло всему. Они на поводу у тощих Идей. И жить им проще Среди камней, По одному. А что есть камень? Форма жизни Молчания. И сей франшизе Нет окончания. Я камни доставал из кладки, Презреньем жёг, бросал на грядки, Испытывал резцом. А после камни вымыл с мылом И в упоении счастливом Сложил перед крыльцом. Я понял: я природе дорог Как начинающий геолог, Как следопыт. А может быть, я тоже камень - Запечатлённый в Инстаграме Метеорит. Нет, я не зря стремился к краю Земли, Где дни играют, Как лазурит. Где все - старатели и зеки - Земле приподнимают веки, Но сон её глубок. Осколки рек дрожат в долине. У Бога снова руки в глине. Трудолюбив наш Бог. А я - в бега, уж извините. Пока мой стих стоит в зените, Пускай бегут дороги-нити Сквозь иглы ног. Шаблон разрыва. Ойкумена Весной вскрывается как вена. Я камни в огород Перетащил. Геолог знает, Что камень, как яйцо, скрывает Секретный код, Что только камень знает цену Тому, кто покидает сцену На целый год. _^_ СТИХОТВОРЕНИЕ К КАРТИНЕ МАГНУСА ЭНКЕЛЯ "МАЛЬЧИК С ЧЕРЕПОМ" ...И разве мог кто-то понять - родители, родственники, учителя - по какой причине он выбрал в друзья череп? Его отец после работы сидел всегда на скамейке, что рядом с домом, курил, смотрел лениво по сторонам. Ничего интересного в их захолустном городке, разве что старинное кладбище. Кто изучал историю, не может не быть пессимистом: основное содержание мировой истории заключается в том, кто кого захватит, - мы их или они нас? Кто кого уничтожит: наша страна их страну или их страна нашу? Атилла шёл завоёвывать Запад. Наполеон шёл завоёвывать Восток. - Эй, ты что - нашёл череп Атиллы? - смеялся над мальчиком отец. Мальчику нравился череп. Он закрывал глаза и представлял, что у него не один, а много-много черепов. Они белели, блестели, оскалившиеся, перед его мысленным взором. Так кончался XIX век. В XX веке мальчик вырос. Он прошёл несколько войн. Он видел столько костей и черепов, что повредился умом. Он вернулся в родной город и по вечерам, выпучив глаза и по-идиотски открыв рот, топтался на том самом месте, где когда-то сидел на скамейке его отец. Но здесь Магнус Энкель передаёт эстафету Эдварду Мунку. Великие художники велики прежде всего тем, что знают о жизни всё. И с этим как-то живут. _^_ * * * Войдёшь в сентябрь, точно в Инстаграм, Где знаешь всю листву по именам И каждого растенья видишь профиль, Где, дабы до чужих добраться неб, Слетелись птицы, смотрят Гугл мэп - Беспроводного интернета профи. И муравьиный малый Хуавей Несёт на чёрной спинке муравей, А прежде он соломинки таскал там. Не видно муравейников вообще - Их заменяет "интернет вещей" (Я сброшу ссылки всем интересантам). Сентябрь разорил цветочный рай, И клумбы, источавшие вайфай, Почти увяли, прекратив услугу. И мимо пробегающий жучок Напрасно тычет лапкой в гаджечок, Скучая по заветному Фейсбуку. Наш город ныне в Облаке хранят... Там есть собор на сотню гигабайт, И если ты скачаешь приложенье, Над ним увидишь ангелов полёт, Такой красивый, что, помилуй бот, Он превзойдёт твоё воображенье. _^_ А ЧТО ЕЩЁ? Всё как-то средне, всё общо... Живу как все, а что ещё? Всё как-то средне, всё общо... Пишу как все, а что ещё? Всё как-то средне, всё общо... Помру как все, а что ещё? _^_ СИМБИРСК (КАРАМЗИН, ГОНЧАРОВ, ЛЕНИН) Мысль навеяло волжскою ширью: Пресный Запад и пряный Восток Никогда, сколько их не микшируй, Не сольются в единый поток. И темны они - книжные толки. Мир ловившие сетью ума, Вы теперь - барельефы у Волги, Неосвоенные тома. _^_ * * * Луна в окно влетела, Да мне какое дело? Не раз уже бывало: Влетала и летала. Она мне не мешает, Покой не нарушает. Луна не чай из блюдца - Луной не захлебнуться. Холодная, как финка, Я ей - слону дробинка. Над городом и миром Ночь встала конвоиром. Собака где-то лает... Опять луна влетает. _^_

© Алексей Ланцов, 2020-2026.
© Сетевая Словесность, публикация, 2020-2026.