Тартуское культурное подполье 1980-х годов

Олег Фролов

*

* Общие места - большими буквами * Опять начинается день... * Демон танцует в переполненном трамвае...

* Тарту пастелью * Прощай, черный понедельник




Общие места - большими буквами

УБИТЫ
без портвейна
кокаина
и ножа
СПИМ
ушли в сторожа
устали выпрашивать трубками губ
ДАЙ МНЕ УСТАТЬ
НО НЕ ДАЙ УСНУТЬ
ночь кончается
сны об одном
еще одно утро
еще ОБЛОМ
цветок сна облетит к утру
выдайте
мне
мой труп
УБИТЫ
без портвейна
кокаина
и ножа
СПИМ
ушли в сторожа
все теперь ваши
потому что ничьи
все письма - открытки
все песни - статьи
вороны на лицах
НОГА ВО РТУ
выдайте
мне
мой труп

_^_




*

Опять начинается день
десять теней пяти сигарет
движет в лицах со скоростью солнца
сквозь тысячу снов
мимо будд в гамаке
утром собака выйдет к реке
пароходы плывут к ноге бога
опять начинается день
жить почему-то чуть лень
отвяжись
ты не будешь продолжен
тени ног
вокруг тени ножниц
утром с собакой уходим к реке
слушать колокола
тень собаки смешалась с моей
мы застегнуты: джавахарлал
ночь ось стрелок из завтра в вчера
наши часы в зеркалах
ночью бог на пари подох
странный шаг из выхода в вдох
он велит стать гитаре ситаром
но опять начинается день
нужно встать посвистеть тень
мы остались
двигаться - покер
чтобы уснуть считаем шаги
шаги сосчитали
раздайте ноги
вечные ветры в пути
на ветры одел свисток
и в вскипевший город посыпал рояль
странный господин бог
город разбужен
на свист из снов
вышла с помоек тысяча псов
гордо как кони
новый денек
утром бога понюхает бог

_^_




*

Демон танцует в переполненном трамвае,
демон танцует, плачет и поет:
мартовский кот умрет в апреле, умрет.

Ну пусть,
ведь к лету Так медленнен спуск!

Не нужно, - поет демон, -
резких движений,
не нужно громких звуков,
пусть будет танец тускл.

Ведь к лету Так медленнен спуск!

А мы прошепчем коул,
напоем коул,
насвистим коул,
прошепелявим блуз.

Ведь к лету Так медленнен спуск!

_^_




Тарту пастелью

Женя Горный, детские глаза,
кукольный город - голова уже не та,
структурная клетка, борода как ветка,
рама из дорог, детка.

Дайте бритву и чистую ватку,
печальный ритуал как наведение порядка,
картиной выбран Тарту, осенняя мука,
и кто-то нас размазал - не узнать чью режешь руку.

Женя Горный, детские глаза
печальны как осенний выход хиппи в сторожа
крыши это стрелки, дым веревочка для лука,
и скажет кто-то в коже: зачем ты, сука?

_^_




Прощай, черный понедельник

День постучался ногой,что издох,
Ваш сын свихнулся, считая козлов.

Летя как в чае, сбит ПВО,
Рояль упал и лижет крыло.

Думая: снова упал самолет,
Уходит грабить рояль народ.

Город непонят, покинут и чист,
Дяди и тети танцуют твист.

Уходи, мой мальчик,
Прощай, каюк.

Это есть наш последний и решительный глюк.

_^_



© Олег Фролов.
© Сетевая Словесность, 2001-2026.