ПОПЛАВОК




* МАКАО * СКАМЕЙКА НА ПРУДАХ * НА ЗАКАТЕ * НЕСКРОМНЫЙ СТИХ * НАЧАЛО ВЕСНЫ

ЭТЮДЫ ДЛЯ Г.В.        1. ЭТЮД О ТРАВЕ        2. ПОТОК СВЕТА        3. СКВОЗЬВОДНОЕ        4. ПОПЛАВОК




МАКАО

- Черные бабочки из Аомыня
Вьются над пальмой, не видя друг друга.
- Чувствую я: никогда уже мы не
Выйдем из круга.

- Черные бабочки - капельки мрака -
Вьются, теряя друг друга из виду.
- Я по кварталам кружу и никак из
Круга не выйду.

- Черные бабочки - медленно-просто -
В пальмовых пальцах - торжественно-плавны...
- Мы на соседних стоим перекрестках
Улиц неглавных.

- Черные бабочки вьются спирально.
Как "разделенность" звучит "нераздельность"...
- Мы незаметно пропорциональны
И параллельны.

- Значит, в спиралях, вокзалах, кварталах
Можем, как бабочки, мы разминуться?
Можем - вот так?!
- Посмотри, как устало,
Траурно вьются

Черные бабочки...

_^_




СКАМЕЙКА  НА  ПРУДАХ

Наш день удался бы, но вечер - совсем нелеп.
Ты вдруг обнаружишь: притворства или романтики -
Ни капельки в том, что конфеты я ем, как хлеб:
Не чувствую вкуса. И птицам бросаю фантики.

Ты скажешь: "Гулять. От-вле-кать-ся. Пойдем. Вставай".
Обнимешь меня за плечо, не боясь попсовости
Расхожего жеста. Но - нет, ни один трамвай
Не вывезет нас ни к роману, ни даже к повести,

Так, к паре рассказов - подругам: "Он пил, а я...",
Друзьям: "У нее аллергия была на курево..."
Пойдем. Надо как-то лечиться от лишая
Раздумий о будущем. Если бы бабедурьего

Уменья не помнить поболе во мне нашлось,
Мы стали бы счастливы. Съехались, поженились бы...
"Судьба" на моем белорусском звучит как "лёс".
Без точек - как "лес". И его испаренья гнилостны.

Поэтому рельсы не рвутся куда-то вдаль,
А в круг замыкаются, слишком уже знакомый нам
Обоим... Наш вечер - ведь он удался бы, да
Конфеты не хлеб. Не наешься. Одна оскомина.

_^_




НА  ЗАКАТЕ

Снимок оконный матовый
С запада чуть засвечен.
Утро одутловатое,
Тужась, рождает вечер.

Сердце продрогшей улицы
Бьется совсем неспешно.
Так хорошо тоскуется,
Так обреченно-нежно...

Так извращенно-бережно
В поры заходит сырость...
Этот закат всамделишный,
Город, тебе на вырост.

_^_




НЕСКРОМНЫЙ  СТИХ



потому что быть красивей просто невозможно.

В.Б.


...Ты вдруг говоришь: "Красивая", -
И в э-то-мгно-ве-ни-е-
Я - ангелом - балансирую.
Я - пяткой на острие,

Торчащем из зимней крепости,
И плечи мне замело,
И крыльями чайки крестятся
На крест мой и на крыло.

А город внизу - раскатанный,
Как карта, по островам.
Ты вдруг говоришь: "Ну как ты там?"
Признаться, холодноват

Сусальный мой плащик ангельский.
Но я здесь останусь - для
Мгновенного роста тангенса
Угла "небеса-земля".

...Ты вдруг произносишь: "Вечная", -
И город: "тер-Пи-тер-Пи..." -
Всё небо кладет на плечи мне
И в пятку вонзает шпиль.

_^_




НАЧАЛО  ВЕСНЫ

Ветрено, мой мальчик. Ветер клонит
Тонкие стволы озябших вишен
Прямо к почве... Да, мои предплечья
Снова стынут. И с чего бы вроде?..
Нет, причина есть. Ведь на балконе
Снова лужи. Ночью дождь не слышен.
Как обычно, нами он замечен
Лишь к утру - по холоду в природе.

Ветрено, мой мальчик, и дождливо
В узком промежутке между серым-
Серым небом и бессильно-блеклым,
Чуть коричневатым пустопольем.
А река - уже канун разлива -
Замерла. И затхлый запах серы
С берегов летит, и жмется к стеклам,
И сочится в щели поневоле.

Ветрено, любимый, - не затем ли,
Чтобы мы не уставали помнить
Тот, наш первый, день - когда на ветки
Робкий снег спускался аккуратно...
Выйди в сад. Согрей шагами землю,
Воздух и деревья. Переполнись
Новой жизнью - ветром в каждой клетке.
И счастливым приходи обратно.

_^_





ЭТЮДЫ  ДЛЯ  Г.В.


1. ЭТЮД  О  ТРАВЕ



ему не можется он в мае очень занят сухой травой как дождик проливной

Герман Власов


трава под лучами сохнет
под каплями оживает
стежками из туч косыми
я тело земли сшиваю
виновник моих бессонниц
журчащий во мне к утру
мой муж мой любовник сын мой
ты греешь ты жжешься и не
боишься что я умру

трава колосится сорно
бросает на ветер семя
корнями уходит в магму
рождает землетрясенья
и трескается спросонья
сухая земная грудь
пролейся же над домами
женой куртизанкой мамой
меня назови к утру

как режут губу о стебель
как в полдень горячку порют
как степь поджигают с краю -
мы так и живем, не спорю...
над городом домом степью
с десятками полых русл
я тучи распростираю
и в утреннем сне о рае
живая трава мокра и
как здесь на земле играет
алмазами на ветру.

_^_




2. ПОТОК  СВЕТА



будто камень душит солнечное мне сплетенье. поутру к такой придешь с повинной...

Герман Власов


луч плывет чудеса гидравлики
не рассказывай мне об Африке
там мол ночи черней черники
и купается там жираф в реке
или в озере в Танганьике

я и так уже знаю с самого
детства Африку - стук тамтамовый
у висков и в запястном пульсе
я ждала тебя - так, что заново
род людской завела в капусте

но - как камень палеолитовый
по артерии кимберлитовой -
не плыви ты ко мне с повинной
пуп земли ты мой
пуп земли ты мой
перерезана пуповина

не родиться не всплыть не встретиться
здесь на севере гололедица
ночь как серая поволока
...............
лишь с утра на подушке светится
лучик Африки рыжий локон

_^_




3. СКВОЗЬВОДНОЕ



река ручьи потоки черноречья... милая я просыпаюсь во сне нахожу лицо в умывальнике

Герман Власов


Офелия детка не надо песен
про спрячься на дне где ил
он видит насквозь и морскую взвесь и
потоки речных чернил

он снит нас Офелия - немы нАги
и в негу погружены
датчане что боги они не знают
как спать и не видеть сны

мы обе утопли в порядке бреда
ты навзничь а я ничком
Офелия в ночь с четверга на среду
твой рот занесет песком

ему же о нимфа ничуть не жаль что
в его непробудном сне
морская звезда как ладонь чужая
ползет по моей спине

_^_




4. ПОПЛАВОК



остался пешкой на паркете вод...

Герман Власов

Песок из одной половинки часов не поместился в другой.

Изяслав Винтерман


Ты знаешь, рыбак, как тонка эта грань
Меж явью и сном, меж воздушной и водной
Средой. И на грани ведется игра:
Качают теченья меня и ветра,
Как в форме песочных часов поплавок, - и

Струятся песчинки - "забудься... засни..." -
И близок покой, и видения сладки...
Но тесно за кромкой сплетенных ресниц,
И лишний песок просыпается вниз,
И я просыпаюсь от чувства нехватки

Себя, рассорённой по донной траве.
Всё меньше минут остается над бездной,
И вряд ли удержит мой тающий вес
Привязанность к леске, идущей наверх,
Но неразличимой на фоне небесном.

_^_



© Светлана Бодрунова, 2002-2026.
© Сетевая Словесность, 2002-2026.