Сегодня днём мне было худо-худо
Как будто вместе сошлись Олесь, Вороний и Чупринка.
Чувствовалось: дождливо, по-осеннему хмуро.
В душе моей целый день парикмахер на гитаре тренькал.
Иногда думал о ней, делал наброски писем,
Которые не собирался посылать.
Вспомнил несколько французских фраз позабытых,
Раза два взглянул на образ Христа.
Напевал банальные вальсы безголосно,
Пялясь в потолок в узорах паутины.
Нет, мне было одно и тоже - тоскливо, тоскливо...
В сердце моём загнивала дыня...
Жара невозможно дышать
Давит горло асфальт
Всё тоже старенькое горе
Кроме моего альта
И я растерял уверенность
Я не чую почвы
Отоварил возвращённость
Запросил фиников фунт
Катер даёт третий гудок -
Блестящий, призрачный катер.
Лунной ночью мы покидаем Владивосток
И двигаемся в сторону, где темнеет кратер.
Огни, огни по бухте везде,
Вода шумит и колышется волна.
Милая, правда, в нашем сердце нету слёз?
Город, город в огнях остаётся позади.
Море искрится, тени щекочут взгляд.
Любимая - чему мы рады,
Что сердце хочет?
Вчера мы разорвали наши свидания
На высокой горе, возле "старого места".
Я отобрал книги и письма,
На прощание мы ничего не сказали -
И расстались в первых числах апреля.
Возвращаемся на путь передряг.
Над стремниной чуть-чуть постоял,
Куда обрывки писем упорхали.
Всё сложилось так, что я почувствовал себя кувшином,
И пол моему телу промчались автомобили.
Отчего я весел когда нахожу слово
Влюблённый в паузу я люблю паузу дивной речи
Я очарован лирикой буйных пауз
Между стихом и стихом
Я мечтатель фантаст всё больше и больше
Я страданий поэт и радости после страданий
Я муки поэт очарованный смертельной мукой
Я нежный будто шёлковые ресницы моей возлюбленной
Я мечтатель фантаст поэт белых стай
Я лирик и бродяга поэт звонких арий
И паузы одной на двоих
В страстной любви
Я разочаруюсь в своём смычке
И потом - мне не хватит трелей
Я опоздал и топаю в свой закоулок
Я топаю уже для своих мечтаний - я умер
И что с того, что я вышагиваю по крейсеру?
В будущем -
Сентиментальный нудный дилетант.
Судьбу свою вольную разобью до конца этого вечера,
Опередив на час мой талант...
Я разочаровываюсь всё больше
От глубочайших очарований
Моё представление - это не стихи
Это не пассивное созерцание
Будущее - центр мыслей, настроений
Будущее - союз жизни и мечтаний
Прошёл немало гор и сломов
Я ел галушки и камни
Отправиться в путь дальний одному?
На горизонте нескончаемость туч
Не доверяю я никому -
И футуристу
И антиквару.
В себе найду наибольшие силы
Чтобы без помощников и взглядов
Растормошить в степи могилы
Переплыть чужие моря
Нет, не поедем мы с Вами в Армерику
Потому что Вы будете впадать там в истерику
Потому что сердце моё святейшая музыка -
Безутешный крик
Я посвящаю сейчас
Может, хотите видеть в особе моей Кубелика?
Ах, не могу я быть ни кем и ничем
Кроме Семенко
А потом, пана, я поэт скейтинг-ринга
Через пролив Беринга -
Наш в Америку одинокий путь.
8.XI.1916. Владивосток
__________________________________
Кубелик Ян (1880-1940) - чешский скрипач.
В душе моей мерцание теней
И она.
С нею - грусть, а не радость глухонемая,
Смутность мечтаний.
Голый стою на морозе,
Умираю.
В половине шестого должен встретить её,
Там, на углу.
Вчера впервые была неприветлива.
Без стона -
Люблю - говорила равнодушным тоном
Зимнему морю.
Неискренним тоном? Неискренним тоном
На мои вопрошания!
Не могу вспоминать это без стона!
Фальшивым тоном - о любви!
Я умру. Но сгинуть не могут
Мои думки-мечты.
Минувшее в них сторожит
Беслоснежные храмы.
Не жалей. Не тоскуй... Летом, спозаранку
Солнце душу обнимет мою.
С рассветом обернусь я капелью
И забудешь о грёзах своих.
Счастье - сказка, счастье - любовь...
Не жалей. Не тоскуй... Моё тело сгинет -
Но праной войду я в тебя с дыханием,
Когда в час заката мечты мечту позовут.
Тучи над лесом уплывают вдаль,
Ветер свистит свою грустную песню.
Чую в той свистопляске забытые слова,
Далёкого времени мглу вековую.
В речке над лесом плёс чернеет.
Моя душа подземная реченька
Плывёт плывёт в края неведомые
А мир вокруг тихая ноченька
Звучат песни где-то там весенние
В натисках бури в натисках печали
Моя душа живёт и закаляется
И в пурге белоснежной
Она когда-то когда-то откроет очи
Так пусть же плывёт зловещая реченька
В моря краёв темно-незнаемых
Пусть свет широкий тихонечко
Песни собирает ясно-весенние
"Полёт разборов", серия 70 / Часть 1. Софья Дубровская[Литературно-критический проект "Полёт разборов". Стихи Софьи Дубровской рецензируют Ирина Машинская, Юлия Подлубнова, Валерий Шубинский, Данила Давыдов...]Савелий Немцев: Поэтическое королевство Сиам: от манифеста до "Четвёртой стражи"[К выходу второго сборника краснодарских (и не только) поэтов, именующих себя рубежниками, "Четвёртая стража" (Ridero, 2021).]Елена Севрюгина: Лететь за потерянной стаей наверх (о некоторых стихотворениях Кристины Крюковой)[Многие ли современные поэты стремятся не идти в ногу со временем, чтобы быть этим временем востребованным, а сохранить оригинальность звучания собственного...]Юрий Макашёв: Доминанта[вот тебе матерь - источник добра, / пыльная улица детства, / вот тебе дом, братовья и сестра, / гладь дождевая - смотреться...]Юрий Тубольцев: Все повторяется[Вася с подружкой ещё никогда не целовался. Вася ждал начала близости. Не знал, как к ней подступиться. Они сфотографировались на фоне расписанных художником...]Юрий Гладкевич (Юрий Беридзе): К идущим мимо[...но отчего же так дышится мне, / словно я с осенью сроден вполне, / словно настолько похожи мы с нею, / что я невольно и сам осенею...]Кристина Крюкова: Прогулки с Вертумном[Мой опыт - тиран мой - хранилище, ларчик, капкан, / В нём собрано всё, чем Создатель питал меня прежде. / И я поневоле теперь продавец-шарлатан, / ...]Роман Иноземцев: Асимптоты[Что ты там делаешь в вашей сплошной грязи? / Властным безумием втопчут - и кто заметит? / Умные люди уходят из-под грозы, / Я поднимаю Россию, и...]
