|
ДОИСТОРИЧЕСКАЯ МУЗА
* * *
Один уехал на Чукотку,
другой в израильской глуши
вгоняет теги-блоги- сводки
в репатриацию души.
Знакомый в Риме,
друг в Бангкоке
(но ждет билетов в Хошимин).
Как рыбу, глушат нас дороги,
не приводящие в один
из тех краев, где солнца муха
гуляет в чашке голубой...
Ползет История на брюхе,
переминая под собой.
Вожди сияют перламутром,
у подданных - стальная грудь.
Боюсь, боюсь однажды утром
на пражском кладбище уснуть.
_^_
* * *
Подержи меня за руку. - Пол трещит -
Поищи мне солдатиков или пчел.
В моем горле растет календарь-самшит
и рифмованно дышит в твое плечо.
Коктебельская морось, вино и плов,
пережитого лета слепой навар.
Подержи меня за руку.
Лишь любовь
сохраняет
авторские права.
Как наивно звучит!
Так лиане лжет
постаревший в радости кипарис.
Все проходит/в прошлом/ прошло /пройдет -
для чего торопить тишину кулис?
Так готовь же алтарь, заноси кинжал,
доставай ягненка из рукава.
Ты держал меня за руку! так держал!
Показалось даже, что я жива.
_^_
СПОКОЙНЕЕ
внутри себя спокойнее. там лес.
и попугая розовые перья
и поцелуй в 2007-ом
(какая малость, а хотелось плакать).
внутри себя есть порт, аэропорт
и кукол приснопамятные кельи
и аромат смородины во рту
и туфельки, подернутые лаком.
внутри себя уютно, хорошо,
коробкой спичек управляет лоцман
и пахнет утро "Красною Москвой"
и снегопад, и санок торжество.
какая глупость - локоть ободрать.
идет бычок, качается, смеется.
идет, уходит, мало ли - вернется.
чего там только не было
_^_
ВНУТРЕННИЙ МОНОЛОГ
ну что же девочка напиши
приличный-отличный текст
богема отзывом всполошит
издаст тебя или съест
ну что же деточка обезглавь
и выверни и вкуси
какое им дело читатель прав
читателя поскрести
найдешь супермаркет
а то и щи
а то и бикфордов жгут
писатель девочка только щит
и Каин себе и Брут
и брутто и нетто и тишина
запекшаяся в болид
зачем им знать почему война
и кто для чего убит
_^_
ПИСЬМО БОННИ ПАРКЕР
Когда у нас закончатся патроны,
мы превратимся в бабочек бессонных.
Мы превратимся в крест всея земли,
когда у нас закончатся...
Смотри,
тулупы, шубы, рай воротников -
ни одного лица на дне веков.
Лишь тени легкомысленно скользят,
поскольку их оправдывать нельзя.
В глазах- винтовках, мертвенных теперь,
честолюбивый притаился зверь.
Вожди в венках из лент technicolor
ведут домой остывший разговор.
А вот актер - разгримирован вспять -
до костной муки вынужден играть.
Любовник, трус, герой, негоциант
всего лишь выбирают вариант.
И только бабочки не ведают пути.
Когда у нас закончатся...
Прости.
_^_
ПИСЬМО КЛАЙДА БАРРОУ
Прости, дорогая, сегодня никто не умрет.
И если в поход - то, конечно, в крестовый поход.
И если гореть - то, конечно, свинцовой звездой.
Я вышел из дому всего лишь за пулей пустой.
Я вышел из дома, из тела, из сна, из сети.
Когда-нибудь каждому память придется простить.
Когда-нибудь люди сожгут адреса, имена.
Из всех обязательств останется только война.
И в этом пронзительном, смертном, унылом мирке
на коже проявится только отметка Пирке.
А мы будет жить под прицелом людей и могил.
Люби меня, Бонни, за то, что я тоже любил.
_^_
BRIC-À-BRAC
То ли Vogue, то ли век.
Упадем, упадем
на резиновый снег
под холодным огнем.
Зажимая в руках
неотбеленный холст,
мы увидим, что страх -
это то, что сбылось.
Мы запомним лишь тех,
кто летать обречет.
То ли бог, то ли смех,
то ли пули расчет.
Пустяки. Перебой.
Утомляет слегка.
То любовь, то люголь,
то на горле строка.
_^_
ПОСВЯЩЕНИЕ БЛОКУ
Кукушонок выпрыгнул из гнезда.
- Мама-мама,
я тоже хочу,
как все.
- Посмотри,
мой милый,
кругом вода.
Что ни день,
то мертвый Саддам Хусейн.
Кукушонок выпрыгнул.
- Знаю сам,
только нечем молодость отскоблить.
- Посмотри, мой милый,
на небесах
уже строят светлые корабли.
- Для чего?
Послушай,
звонят отбой,
сердце бьется в тела гнилой настил.
- Корабли затем, чтобы - глупый мой -
своевременно на? небо вас везти.
_^_
КРУЖЕВНИЦА
есть лица тихие как снег
их не выносит человек
с воображением увы
есть лица тихие как рвы
в которых мята лук репей
есть лица тихие как дверь
в другую комнату лишь вздох
разъединяет пыль эпох
они не тают не горят
есть лица тихие как яд
они касаются слегка
лишь_медной_музыки_стиха
и исчезают как блесна
не оставляя даже сна
не чувствуя как дорожим
не оставляют даже лжи
_^_
НЕТ ДОРОГИ
Нет дороги длинней,
чем дорога назад.
Паруса
обвисают, как кожа на брюхе голодной собаки.
Нет дороги длинней,
чем дорога.
Любая.
Ты сам
порождение слуха, и слухов, и лишней бумаги.
Засыхающий тополь рассказывал сказки корням,
грелся вечер в желе подозрительно чистого солнца.
Нет дороги длинней,
чем дорога по брошенным дням.
Нет дороги родней,
потому что ты памятью сросся
с каждым рейсом,
обидой,
плацкартой,
немытой рукой,
с каждой девушкой в тамбуре,
с каждым кондуктором строгим.
Нет дороги длинней, чем дорога назад, дорогой.
Нет дороги длинней, чем дороги, дороги, дороги.
_^_
|
© Евгения "Джен" Баранова, 2014-2026.
© Сетевая Словесность, публикация, 2014-2026.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Екатерина Вольховская. Львиная доля. Рассказы. [Есть такие совершенные создания, которым всё идёт и всё прощается. Их любят абсолютно все женщины и большинство мужчин...] Владимир Алейников. Сокольники. Эссе. [И погода была – хорошей, и нисколько не уставала все красоты поры осенней, вместе с явными чудесами, нам, друзьям, собравшимся вместе, здесь, на воле...] Надежда Гамильнот. Бунт как искусство (О книге Анны Горенко "Королевская шкура шмеля"). Рецензия. [О новой книге из мемориальной серии "Уйти. Остаться. Жить", посвящённой поэтам, ушедшим молодыми во второй половине XX - начале XXI веков.] Евгений Толмачёв. "Пора дать писателю официальный социальный статус". [Интервью с поэтом, прозаиком и публицистом Станиславом Минаковым. / С писателем мы поговорили о блеске и недугах современной русской...] Сергей Сутулов-Катеринич. 17 мгновений войны. Асимметричный цикл стихотворений. [Любая бойня – мимо воли Божьей: /
Помимо, но во имя сатаны. /
Прапрадед правнучонка уничтожит – /
Мальчонку, не пришедшего с войны...] Алексей Григорьев. Не далее как в этом январе. [бублики, бараночки, конфеточки, /
водочка, водичка, колбаса. /
были мы смешливыми поэтами, /
стали мы (ненужное – вписать)...] Михаил Ковсан. Радость большая. Рассказ. [А у соседей снизу радость большая. Не веселье, конечно, и тем не менее. Груз с плеч. Камень с души. Не сравнивая, что очень понятно, но груза кусок,...] Татьяна Горохова. Донкихоты духа. Эссе. [О Володе Курдюкове и его сыне Никите Кникта. / Владимир Курдюков – художник, который всю свою жизнь посвятил искусству, очень много работал:...] Юлия Великанова. Книга, пугающая с пользой (О романе Эдуарда Резника "Мой маленький Джей"). Рецензия. [Ещё одно понятие сейчас добавилось в нашу реальность – коллективное исцеление психики. Свою лепту роман в это наиважнейшее дело вносит.] Литературные хроники: Антон Ровнер. Пять поэтов, хороших и разных. [18 серия цикла "Вечер авторов хороших и разных" в Культурном центре академика Д.С.Лихачёва в рамках арт-проекта "Бегемот Внутри".] Марина Намис. Травяные наречия. [Ночь пока вселяется в нас, /
пока /
я снимаю азбуку с языка, /
вьюга снежным кругом обводит дом, /
говори на белом, на небылом...] Евгений Степанов. Будь что будет. [Я жил без пустословья. /
Любовь текла по венам. /
А то, что не любовь, – я /
Считал второстепенным.] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
