Словесность

[ Оглавление ]






КНИГИ В ИНТЕРНЕТЕ
     
П
О
И
С
К

Словесность



ШИБАЛЬБА


 



      * * *

      Я хотел бы умереть как Брендон Ли - в идиотском гриме, на съемках какого-нибудь "Ворона", от случайной пули партнера (вот ведь влип), с героином и водкой в венах поровну. Потому что пока тебе прет карта, пока у судьбы не начались ломки, важно вовремя свалить из осточертевшего кадра, но при этом навсегда остаться на 35-миллиметровой пленке молодым и красивым, естественно, а как еще, и чтобы в обеих руках по раскаленной волыне, чтобы все девочки вытирали влагу с покрасневших щек, а все мальчики удавились от зависти и уныния. А кому охота в старости лысиной сверкать, трястись в поисках насущного молока и хлеба и каждое утро кормить собой маленького зверька, который уже выел большущую дыру слева? Нарисуй на моей роже клоунский лик, поцелуй в разбитые губы на ветру пронизывающем. Я хотел умереть как Брендон Ли, только поздно и незачем.

      _^_




      * * *

      Хищная машина неизвестной масти
      попыталась убить собаку и скрыться,
      и этим ранила меня в самое сердце.

      Юная и прекрасная женщина ругается грязно,
      волоча по ступеням детскую коляску,
      и ранит меня в самое сердце.

      (Любая мелочь способна убить,
      когда живешь на поверхности светлой кожи.)

      Каждое утро я хочу разучиться дышать,
      но вот что я вижу снова и снова:

          маленькая человеческая ладонь раскрывается
          как цветок или бабочка,
          и тут же со скатерти взлетают все чашки и блюдца
          из тонкого, полупрозрачного, саксонского ли, китайского разве фарфора -
          и виснут в нагретом воздухе чужого утра.

      (Потом, разумеется,
      надо будет придумать себе новое имя и другой способ жизни,
      вырастить, например, жабры, хитиновый панцирь, алмазные жвала,
      написать "Большую элегию",
      воскресить лучшего друга,
      сына, любовь, кого-то еще, неважно.)

      А сейчас - нет дороже этого жеста,
      милый мой Тим Талер.

      _^_




      ВИНСЕНТ  ВЕГА

      ...Танцуй же на разрыв шаблона,
      с горячим скальпелем в зубах,
      царь эпилептиков влюбленных,
      жрец серафических забав!

      ............................

      Пришла пизда рулю ковчега,
      ни Арарата впереди.
      Безумный гангстер Винсент Вега
      танцует у меня в груди.

      Он с хрустом топчет каблуками
      плоть непорочную мою,
      в виссон и пурпур облекает
      и вертит на стальном хую.

      Зачем ты, Винсент, лезешь в душу
      и гланды трогаешь рукой?
      Зачем так грубо ты нарушил
      мой герметический покой?

      Зачем тебя я повстречала
      на сем безжизненном пути?
      Зачем звенело у причала
      твое последнее "прости"?

      "Прости", сказал, "в гробу я видел
      твой ценный биоматерьял.
      Не все я в жизни ненавидел,
      а душу вечну потерял".

      И, огорошив этой вестью,
      дешевый мел смахнув со скул,
      свой вороненый Смит-энд-Вессон
      приставил к бледному соску...

      Ну что же, смейся, демон, смейся,
      я все равно тебя люблю.
      Во сне приходит Чарли Мэнсон
      и говорит: "Пизда рулю".

      _^_




      НОЖЕВАЯ

            Микасу Норвидайтису

      Остывает август, бледнеет ночь,
      чуть горчит обоюдоострый воздух.
      Я все лето таскал в кармане нож,
      как детишки таскают волшебный гвоздик.

      Этот нож подарил мне один поэт
      (а не подарил - я и так украл бы).
      Хорошо им ловить уходящий свет,
      рассекать прозрачные скулы яблок.

      И пускай до времени обождет
      сожаление о залетной жизни,
      что прижмется к коже и обожжет,
      будто нож, забытый в кармане джинсов.

      _^_




      * * *

      Завести разве себе кота - здоровенного, сибирского, наглого, чтобы на колени мягко прыгал, когда рядом нет ни друга, ни бабы, ни даже завалящего ангела. Чтобы когти впускал-выпускал, урча, равнодушно наклонял башку широколобую, чем-то своим промышлял по ночам и за несуществующими мышами скакал галопом. Я бы, наверное, стал меньше употреблять алкоголь, а тратил деньги на печенку и специальные кошачьи консервы. Не бросался б как бешеная собака ни на кого, вообще подлечил бы голову и нервы. Завести себе кота, а потом он умрет от старости, или его пацаны во дворе замучают. Нет, пожалуй, пока подожду с котом до другого лета и подходящего случая.

      _^_




      * * *

      На мертвом перекрестке разминулись
      с нестарой женщиной в плаще осеннем.
      Она брела, неузнанная всеми,
      по коридорам предрассветных улиц,
      молилась проводам, афишным тумбам,
      читала вывески и объявленья,
      как будто вне себя от изумленья
      от здешней жизни, пестрой и доступной.
      Она была, наверно, полоумной
      (иначе что за глупые капризы),
      из тех, кого выводит полнолунье
      под локоток на шаткие карнизы,
      но я-то знал, когда закроют небо
      стада крикливых серых бумерангов,
      мы встретимся тогда еще раз с нею
      за миг до осени, до умиранья,
      на краешке полуденного сна.

      ...Сдается мне,
      что я ее узнал.

      _^_




      * * *
                Андрею Ханжину

      Поэт сидит в тюрьме. Тюрьма сидит в поэте.
      Он по уши в дерьме, он хуже всех на свете.

      Он вроде бы убил, а может быть, ограбил.
      Ах, до чего любил играть он против правил.

      И лето, и зима проходят мимо кассы.
      А в нем самом тюрьма и неизбывный карцер.

      И не помрешь во сне, и заднего не врубишь.
      Над шконкой на стене - портрет Татьяны Друбич.

      За эту чепуху,
      за девочку за эту
      прости как на духу все косяки поэту.

      _^_




      * * *

      Это не твоя голова болит, это тебе только кажется. Вместо твоей головы вообще уже давно - липкий полип, теплая кашица. Это ничего, что пьяный друг не зашел, проебался где-то с твоей кагбе, но тоже пьяной бабой. Ты опять не сдох этой ночью, это уже хорошо, это совсем, говорю тебе, не слабо. Правильный Володя Фролов сказал бы: это у тебя совесть нессученная зудит, нехорошая Лена посмеялась бы: тебя, хоречек мой, просто пучит. Не суди, говорю я, никого никогда ни по какому поводу не суди, да не судим будешь. Допустим, я сейчас опять начну расшатывать судьбу, как мертвый зуб во рту, улыбаясь обезьянам из-за добровольной решетки, а потом еще сто пятьдесят вотру, это дело кагбе решенное.

      _^_




      ЕЩЕ  КОЕ-ЧТО
      ОБ  АНАТОМИИ  И  ФИЗИОЛОГИИ  ПОЭТОВ


      У поэта все не как у людей все другое
      голова у поэта набита алмазной трухою
      вместо сердца сломанный фронтовой репродуктор
      а вместо хребта бамбуковая дудка

      (эта дудка еще называется Божьей)
      от таких делов поэт как правило упоротый и борзый
      в общем ты не трать на него придурка
      ни любви ни денег ни ценных продуктов

      Среднестатистический поэт - тот же терминатор
      как его ни целуй хмурится и шлет нахер
      а в одну распрекрасную ночь за то что
      ты его кормил-поил-смазывал он тебе заточку
      сунет в бок когда у него микросхемы поедут
      в общем если встретишь поэта убей поэта

      (как минимум нассы в бесстыжие зенки)

      (лучше всего парни если вас будет двое-трое)

      (а еще лучше обойди стороной вдоль стенки
      авось не тронет)

      _^_




      ШИБАЛЬБА*

                      Виталию Пуханову

      В тот год нас всех сослали на галеры. В тот год леса последние горели,
      и жировоском плавилась Москва, и копошилось червие в мозгах,
      и даже дети грезили о смерти, и не смолкала в городах пальба -
      и вот посередине зыбкой тверди разверзлась, словно рана, Шибальба.

      Мы думали - она за облаками, и три реки к ней преграждают путь.
      Одна полна по локоть пауками, другая кровью девичьей - по грудь.
      И третья та, что молоком совиным по горлышко, полнехоньким-полна.
      Открой врата железные свои нам, заветная червивая страна.

      Судите нас, безрадостные боги, за то, что мы бледны и кривобоки,
      за то, что у врагов крадем свой хлеб, за то, что путь живых лежит во мгле,
      и за Того, кто из раскисшей глины тела и души слабые лепил,
      но вылепил всего до половины - и бросил, не обжег, не возлюбил.

      Прошу, пусть будет приговор суров, чудовище с десятком медных ртов,
      что так знакомо множат свой оскал в провалах занавешенных зеркал.
      Вынь уголек волшебный изо лба и дивных потрохов моих соцветья,
      и пусть на миг над изумленной твердью взойдет светило мертвых - Шибальба.


      * Шибальбá - преисподняя, подземный мир у индейцев майя.

      _^_




      * * *

      Двадцать последнее августа, ветер, как судебный пристав, ломится в дверь. Все, когда-либо сказанное мной по любому поводу, в гуглояндексе сохранится. Раньше я мог выпить одну бутылку водки, теперь могу выпить две без каких-то явных последствий для организма. На данный момент это все достижения, или вот еще - мне не нравится, когда от моих стихов люди плачут или начинают бить собаку. Наверное, это можно поставить мне в счет, а впрочем, как-то совершенно похуй.

      _^_




      INVADERS  MUST  DIE  (2)

      Сегодня утром кто-то
      разлил на асфальте перед домом
      голубую краску. Такой краской
      у людей принято окрашивать
      стены в казенных учреждениях,
      сварные металлоконструкции,
      словом, все то, что не жалко.
      Яркие химические кляксы - дальтоник
      увидел бы здесь кровь человека или животного,
      я увидел, как убивали инопланетянина,
      азартно и долго. А потом
      мне сказали, что в другом городе
      умер писатель. Я его не читал,
      не знал, просто запомню это:
      смерть от любви или цирроза,
      голубая инопланетная кровь,
      которой мы пачкаем здесь бумагу,
      новые рубахи, стильные обои, казенные предметы,
      все, что не жалко.

      _^_




      * * *
                К. Стешику

      как бы уже не лето как бы еще не осень
      как бы в желудке воет серенький бля волчок
      (как говорил Гэ Лектер если хочется очень
      многое дозволено
      но об этом молчок)

      как сказал один снайпер
      (впрочем больше для понта)
      в доме до чёрта комнат с кучей разных людей
      а мотылек знает а мотылек помнит
      как сперва был наколот а потом улетел

      в Конго бля дети дохнут
      последний грызут початок
      мертвые чтут Дартвейдера киборги вновь в строю
      как уточнил доктор (не снимая перчаток)
      она еще вертится
      вот как может так вертится
      крутитсябеднаявертится
      на заводном хую

      _^_




      Bonus.
      ПОДВИГ  РЯДОВОГО  ОВЧАРЕНКО

      Патриотическая трэш-оратория
      в 3-х частях с прологом и эпилогом


      Пролог.

      "13 июля 1941 года в боях в районе города Кишинёв, при доставке боеприпасов в свою роту возле местечка Песец ездовой пулемётной роты 389-го стрелкового полка 176-й стрелковой дивизии 9-й армии Южного фронта красноармеец Д Р.Овчаренко был окружён отрядом солдат и офицеров противника численностью 50 человек. При этом противнику удалось завладеть его винтовкой. Однако Д.Р.Овчаренко не растерялся и, выхватив из повозки топор, отрубил допрашивавшему его офицеру голову, бросил в солдат противника 3 гранаты, уничтожив 21 солдата. Остальные в панике разбежались". (ru.wikipedia.org)


      1.

      Летят календарные даты,
      но в памяти наших сердец
      тот подвиг простого солдата
      в районе местечка Песец.

      Он был рядовой неприметный,
      такой же, как я или ты,
      ходил по траве непримятой
      и дев обонял, как цветы.

      Охальником слыл, балагуром,
      гармошку и баньку любил
      и бестиям, бля, белокурым
      без жалости бошки рубил.

      Те годы великие вспомнят
      седые отцы под хмельком,
      и добрую песню исполнят,
      и снимет кино Михалков.

      И мы не забудем тот подвиг
      в районе местечка Песец,
      когда конквистадорам подлым
      пришел хендехох и капут.

      2.

      Отбивался от лихих врагов,
      крыл их полновесными херами.
      Словно бы река из берегов,
      хлынула любовь к Отчизне-маме.

      Не пропустим блядских упырей,
      захлебнутся кровушкой, как брагой!
      Звездный луч блеснул на топоре -
      и башка фашистская в овраге.

      3.

      Не из глупой забавы
      иль вражды бытовой
      (например, из-за бабы)
      стал я скорбен главой,
      не бандитской заточкой
      и не ржавым пером -
      я убит топором:
      хрясь в лобешник - и точка.

      С горизонтом сливаясь,
      без усилья, на раз,
      мне мужчина славянский
      зарядил между глаз.

      Так меня загасили.
      Что-то сперло в груди.
      Про Альфредо Гарсию
      расскажите другим.

      Будто пыльная буря
      пронеслася в мозгу:
      "Неужели, mein Führer,
      не удержим Москву?"

      Бородатый, нечистый
      был тот страшный мужик...
      Сколько наших мальчишек
      по России лежит!

      То не тучей сбиралось
      воронье на погосте -
      шли полки über alles,
      перли танки nach Osten.

      Мы в бою не зассали,
      хоть и приняли муки.
      Вот такая засада,
      просто еб твою Mutter.

      Говоря по-немецки,
      как вола ни крути,
      до свидания, Mädchen,
      мне, по ходу, кранты.

      Эпилог.

      "...Затем он догнал второго офицера и также отрубил ему голову. Третьему офицеру удалось сбежать. После чего собрал у убитых документы и карты и вместе с грузом прибыл в роту".


      2010


      _^_



© Алексей Сомов, 2010-2018.
© Сетевая Словесность, 2010-2018.





 
 


НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"
Мария Косовская: Жуки, гекконы и улитки [По радужным мокрым камням дорожки, по изумрудно-восковым листьям кустарников и по сочно-зеленой упругой траве медленно ползали улитки. Их были тысячи...] Марина Кудимова: Одесский апвеллинг [О книге: Вера Зубарева. Одесский трамвайчик. Стихи, поэмы и записи из блога. - Charles Schlacks, Jr. Publisher, Idyllwild, CA 2018.] Светлана Богданова: Украшения и вещи [Выхожу за первого встречного. / Покупаю первый попавшийся дворец. / Оглядываюсь на первый же окрик, / Кладу богатство в первый же сберегательный...] Елена Иноземцева: Косматое время [что ж, как-нибудь, но все устроится, / дождись, спокоен и смирен: / когда-нибудь - дай Бог на Троицу - / повсюду расцветет сирень...] Александр Уваров: Убить Буку [Я подумал, что напрасно детей на Буку посылают. Бука - очень сильный. С ним и взрослый не справится...] Александр Чусов: Не уйти одному во тьму [Многие стихи Александра сюрреалистичны, они как бы на глазах вырастают из бессознательного... /] Аркадий Шнайдер: N*** [ты вертишься, ты крутишься, поёшь, / ты ввяжешься в разлуку, словно в осень, / ты упадёшь на землю и замрёшь, / цветная смерть деревьев, - листьев...]
Словесность