Словесность

[ Оглавление ]






КНИГИ В ИНТЕРНЕТЕ
     
П
О
И
С
К

Словесность



        В  ОЖИДАНИИ  МАНДАРИНОВ


        * МАРТ
        * ФОТО В КОНЦЕ НОЯБРЯ
        * ПРО НЕЖНОСТЬ (новогоднее)
        * О ПУНКТУАЦИИ
        * P. S.


          МАРТ

          Ночь стелется вокруг бульварного кольца,
          Трамвай гремит, вобрав все звуки подчистую.
          Я еду по кольцу до самого конца
          И думаю, как я тебя не поцелую.

          За призрачным стеклом уснул московский март.
          Он за день так устал, он даже знать не хочет,
          Как вырвавшийся снег отсрочке этой рад
          И как он долго ждал своей последней ночи.

          Мне очень не к лицу трамвайное кольцо,
          Но ехать по кольцу и проще, и умнее.
          И, в общем, все равно, что у меня с лицом -
          Я не люблю тебя. Я просто не умею.

          Снег совершает свой пронзительный полет,
          Но знает, что его любовь к Москве впустую.
          Что утром будет март, и он его убьет,
          А может, и мою печаль о поцелуе.

          Но я ее сейчас не думаю скрывать,
          Я свято верю в ложь, что я - посередине,
          И стоит только мне тебя поцеловать,
          Я через полчаса твое забуду имя.

          Но почему весь мир - лишь контур губ твоих?
          Я вижу только их, мне большего не надо.
          И вслед за мной Москва, о гордости забыв,
          Вся тянется к тебе последним снегопадом...

          _^_




          ФОТО  В  КОНЦЕ  НОЯБРЯ

          Осенний четверг разноцветен, растрепан и короток,
          Как модная стрижка. Осталась неделя - и прожито.
          А помнишь: такой же ноябрь, воскресенье за городом,
          Притихшее небо над дачным поселком... Ну, что же ты,
          Ну вспомни - ладони в ладонях дрожали и таяли...
          Так просто за шторами спрятать унылые улицы,
          Укутать, укрыть, нашептать побережье Италии
          И пляжные зонтики... Вскинув монетку, зажмуриться -
          Неважно, что выпадет. Терпкую ягодку имени
          Катать за щекой, осторожно целуя по буковкам...
          Пугать, что в Марокко плохой урожай мандаринов и
          Что Нового года не будет, твердить, что я глупая
          И просто нечестно дрожать под тремя одеялами...
          Пожалуй, ты прав, и затея не слишком удачная -
          Мы оба замерзли и выглядим очень усталыми,
          Какие уж тут фотографии, если назначено
          Давиться сиропом от кашля (а пахнет смородиной!),
          На решку загадывать счастье от марта до августа,
          Согревшись, учить наизусть географию родинок,
          И плакать, и бредить "уедем, уедем, пожалуйста" -
          И всё невпопад, неумело, нелепо... Прости меня.
          Как много счастливых монеток впустую потрачено...
          А осень однажды вздохнет совершенно по-зимнему,
          И наши фигурки в руке ее станут прозрачными.

          _^_




          ПРО  НЕЖНОСТЬ  (новогоднее)

          пригоршнями крошки собрав прилежно
          сижу, понимаешь, пишу про нежность

          декабрьский день неумело скроен
          а снега всё нету, да что ж такое

          синицы совсем расклевали повесть
          и что там с тобой происходит - бог весть

          поди-ка забудь, как дрожал спросонок
          мосток над простынкой, лукав и тонок

          поди-ка на горку - немножко страшно,
          курносым задиристым первоклашкой

          цепляйся покрепче, вопи беспечно
          лети на картонке до самой речки

          и падай-ка набок (на правый мягче)
          за щёку прячь леденцовый мячик

          пуляйся в снежки, прогуляв уроки
          (набьется под варежки - будет мокро)

          столовыми ложками лопай чудо
          а вырастешь - будешь таким занудой

          с тоскою бубнить, уронив газету
          а снега-то снега всё нету нету

          _^_




          О  ПУНКТУАЦИИ

          Зима. Пора тоски и спиц.
          Одним синицам горя мало.
          Сидит собака у вокзала
          И с грустью смотрит на синиц.

          Собаку отчего-то жаль,
          И ёлку жаль: фонарик сломан,
          Торчит себе у гастронома,
          Хотя уже почти февраль...

          Почти февраль. Хурма и чай.
          Не просыпаться бы до мая.
          Неужто я не понимаю,
          Как глупо по тебе скучать.

          Неужто я... А в горле ком,
          И впору доставать чернила.
          Что за беда, опять простыла...
          Я грею на ночь молоко

          И, мёд добавив к молоку,
          Пишу о ёлке и собаке,
          И восклицательные знаки
          Всё реже просятся в строку...

          _^_




          P. S.

          1.

          "Смотрел на меня взасос
          и поцеловал - в нос".
          Вера Павлова

          Не крашу ресницы - и так слишком ярко,
          А платья стараюсь носить попрозрачней.
          Июнь был короткий, июль будет жаркий,
          Я брошу монетку в фонтан наудачу,

          Решусь на короткую вздорную стрижку,
          На юбку из ласковой солнечной пряжи,
          И - в город, где небо значительно выше,
          Где вот уже так заразительно пляшут

          Смешинки в глазах, и настойчиво тянут
          Бретельку с плеча непослушные пальцы...
          Какой ты имбирный, санталовый, пряный,
          И кто тебя только учил целоваться?

          И вот еще: если накрасить ресницы,
          А после заплакать - то выглядишь дурой.
          Пожалуй, в тебя все же стоит влюбиться.
          Как думаешь?



          2.

          "Я вернулся в мой город, знакомый до слез,
          До прожилок, до детских припухших желез... "
          Осип Мандельштам

          ... А вот еще немного о столицах.

          Играю в города. Теряю память
          О том, какой холодной будет осень,
          И плавлюсь в пальцах, таю на ладони,
          Теку по стеклам, крышам, парапетам,
          Черчу круги по лужам... Этот дождь -
          Он вовсе не похож на летний ливень,
          Он лучше, лучше... И пускай у моря
          Цветет себе какой-нибудь миндаль -
          Мне северный июль сейчас дороже.
          Я за него отдам без колебанья
          Пощипыванье первого загара,
          Прохладу влажных тканей и впридачу
          Пригоршню южных перезревших вишен
          (твои глаза темней)... И три часа
          На маленьком диванчике в кофейне
          (Могла бы прихватить с собою зонтик,
          Но, знаешь, я теперь боюсь прогнозов)
          Писать тебе, прижав листок неловко
          К коленке, подложив путеводитель,
          В котором нет ни слова обо мне...
          Куда же - мне? Я в центре, в самом центре
          Такого ослепительного лета,
          Что ты меня в нем точно потеряешь...
          А впрочем, ошибиться невозможно:
          Кофейник пуст, асфальт давно просох,
          И город липкой лужицей пломбира
          Растаял в блюдце баловня-июля -
          Он шлепает в ней ложечкой, хохочет,
          А губы слаще слез и горше меда,
          И лодочка плывет, плывет к заливу,
          И я жива, и...



          3.

          "Город, который мы навсегда покидаем,
          В нашем сознанье становится необитаем... "
          Зоя Ященко

          Теряя рельефность, историю, звуки, цвета,
          Спокойствие, зренье, отвергнув простые решенья,
          Твой город становится точкой в конце предложенья,
          Которое я никогда не решусь прочитать,

          А ты не напишешь... Не бойся, я буду умней.
          Почти засыпая, уткнувшись куда-нибудь в шею,
          Я слов никаких все равно подобрать не сумею,
          Одним запятым разрешу над тобой позвенеть.

          А утром я спрячу их в баночку от монпансье,
          И баночка будет звенеть потихоньку в кармашке,
          Но эта зима холоднее других, и однажды
          Я больше не вспомню, как сладко ты дышишь во сне.

          И значит, придется, придется тебя отпустить.
          Я вытащу баночку, крышку чуть-чуть приоткрою,
          И ветер подхватит широкой прохладной ладонью
          Кудрявые легкие стайки моих запятых.

          И, снова из точек и хвостиков город собрав,
          Они успокоятся где-то в районе вокзала.
          ... Ты впишешь слова - те, которые я не сказала,
          Прочтешь целиком и не сможешь уснуть до утра.



          4.

          "Та же в глазах мольба,
          Тот же припев под утро:
          Верю, ты будешь долгим, счастье мое... "
          Михаил Щербаков

          Как обычно, беда с вопросами.
          Разреветься сейчас? Да запросто.
          Говорю что-то очень взрослое,
          А в глазах - сплошное пожалуйста.

          Правда, милый, помочь друг другу нам
          Больше нечем. Блеснет нечаянно
          Солью из-под ресниц испуганных:
          "Не теряй меня, не теряй меня... "

          ... Через пару часов забудется.
          Успокоиться, чаю выпить и
          Удивиться недавним глупостям.
          Задремать, не снимая свитера,

          Примостившись на подлокотнике,
          Словно сделалась снова маленькой...
          А проснуться - и в голос, тоненько,
          Так, как плакала в детском садике,

          Не боясь, что подводка смажется...
          И не то чтоб меня обидели -
          Просто восемь уже, и кажется,
          Что за мной не придут родители.



          5.

          "Мой друг, ты тайну легкости постиг,
          Зачем же плачешь ты в тот миг,
          Когда последняя меж нами рвется нить... "
          Ирина Богушевская

          Осень явно забыла смычок натереть канифолью -
          Он скользит по струне, звук неверен, во взгляде тоска.
          Небо словно присыпано серой подмоченной солью.
          Мне не больно... Ну разве что самую малость в висках.
          В понедельник был снег, но растаял во вторник к обеду.
          Ты же знаешь - такой нерешительный юго-восток...
          Ты запомнишь столицу зареванной, бледной, нелепой,
          Растерявшейся девочкой в черном немодном пальто.
          Как же летом она хохотала, мерцала, звенела,
          Как, зажав, словно редкую бабочку, вечность в горсти,
          Пролетала над парками, будто небесное тело...
          Ты чуть-чуть опоздал, на какую-то осень, прости...
          Ты не бойся, со мной никогда ничего не случится.
          Будет лето, и губы, и долька у самого рта...
          Я люблю тебя. Очень. До самой последней страницы.
          Это просто постскриптум. Страниц больше нет.
          Улетай.

          _^_



          © Ирина Рубанова, 2003-2018.
          © Сетевая Словесность, 2003-2018.






 
 


НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"
Мария Косовская: Жуки, гекконы и улитки [По радужным мокрым камням дорожки, по изумрудно-восковым листьям кустарников и по сочно-зеленой упругой траве медленно ползали улитки. Их были тысячи...] Марина Кудимова: Одесский апвеллинг [О книге: Вера Зубарева. Одесский трамвайчик. Стихи, поэмы и записи из блога. - Charles Schlacks, Jr. Publisher, Idyllwild, CA 2018.] Светлана Богданова: Украшения и вещи [Выхожу за первого встречного. / Покупаю первый попавшийся дворец. / Оглядываюсь на первый же окрик, / Кладу богатство в первый же сберегательный...] Елена Иноземцева: Косматое время [что ж, как-нибудь, но все устроится, / дождись, спокоен и смирен: / когда-нибудь - дай Бог на Троицу - / повсюду расцветет сирень...] Александр Уваров: Убить Буку [Я подумал, что напрасно детей на Буку посылают. Бука - очень сильный. С ним и взрослый не справится...] Александр Чусов: Не уйти одному во тьму [Многие стихи Александра сюрреалистичны, они как бы на глазах вырастают из бессознательного... /] Аркадий Шнайдер: N*** [ты вертишься, ты крутишься, поёшь, / ты ввяжешься в разлуку, словно в осень, / ты упадёшь на землю и замрёшь, / цветная смерть деревьев, - листьев...]
Словесность