Собачий гул со дна колодца,
Минуя нас, взмывает к небу,
И ничего не остаётся,
Как мне тебя поцеловать.
И лётчик, тающий над крышей,
Целует ветреную Гебу
И прихотливо приглашает
Её в блестящую кровать.
За что мы любим гул собачий,
И отчего так мнутся губы,
Когда богиня золотая,
Забывшись, смотрит сквозь мотор,
И мимо нас со дна колодца
Встают серебряные трубы,
И лётчик падает, и нету
Сил удержаться с этих пор?
Мне скучно. Совсем как тому ипохондрику
В означенный час меж обедом и полдником,
Когда, обнимая подушку крахмальную,
Я жизнь вспоминаю свою ненормальную.
Но скука, понятно, не тема для творчества.
Военный сосед мой (забыл имя-отчество),
Носков не снимая, чтоб сон не разменивать,
Читает Дюма под одеялом сиреневым.
На улице пекло. Под небом эмалевым
Жужжит и кусает крылатое марево,
За столиком двое (знать, нянькою трахнуты)
Четвёртые сутки сражаются в шахматы,
И конь деревянный, замученный жаждою,
Свалиться готов перед пешкою каждою.
Мне скучно. И даже залив переливчатый,
Где плещутся дамочки в розовых лифчиках,
Меня не влечёт. Настроенье - прескверное.
Сижу и зеваю.
Что делать с нежностью, что так пришла некстати?
Как гостью чудную вдруг выставить с порога?
Я на минуточку... Пока что полистайте
Журналы свежие... Простите, ради бога,
Что угостительного нет сегодня к чаю,
Такая странная уж выпала эпоха.
Я Вас любил... - не то! - я часто Вас встречаю
И не здороваюсь. Наверно, это плохо.
Я так запутался: там строгость, тут небрежность,
И чувство нежности мешается с виною.
Совсем потерян я... не знаю, что со мною.
Что делать с нежностью, когда приходит нежность?
Это поэт настоящий - пьющий, курящий.
А это - ненастоящий, но тоже пьющий, курящий.
А когда они выпьют из одной бутылки
И, заплакав, закусят с одной вилки,
То сами не понимают, кто настоящий,
А понимает это лишь вышестоящий.
В тихом музее стерильно, прохладно и грустно.
Между кроватью и шкафом безлюдно, пустынно.
Над головою тяжёлая зимняя люстра
Так же нездешня, как розовый холод камина.
Жизнь умерла, и мертвы фотографий овалы,
Ломберный стол и на вешалке мягкое кепи...
Кто-то бывал здесь, и что-то, наверно, бывало
В этом холодном, торжественно убранном склепе.
Кто-то исчез - лишь осталось парение духа.
Может быть, прячется в дальнем углу за комодом?
Нет, то на стуле меня караулит старуха,
С тонким приличием, термосом и бутербродом.
Елена Мудрова (1967-2024). Люди остаются на местах[Было ли это – дерево ветка к ветке, / Утро, в саду звенящее – птица к птице? / Тело уставшее... Ставшее слишком редким / Желание хоть куда-нибудь...]Эмилия Песочина. Под сиреневым фонарём[Какая всё же ломкая штука наша жизнь! А мы всё равно живём и даже бываем счастливы... Может, ангелы-хранители отправляют на землю облака, и они превращаются...]Алексей Смирнов. Два рассказа.[Все еще серьезнее! Второго пришествия не хотите? А оно непременно произойдет! И тогда уже не я, не кто-нибудь, а известно, кто спросит вас – лично Господь...]Любовь Берёзкина. Командировка на Землю[Игорь Муханов - поэт, прозаик, собиратель волжского, бурятского и алтайского фольклора.]Александра Сандомирская. По осеннему легкому льду[Дует ветер, колеблется пламя свечи, / и дрожит, на пределе, света слабая нить. / Чуть еще – и порвется. Так много причин, / чтобы не говорить.]Людмила и Александр Белаш. Поговорим о ней.[Дрянь дело, настоящее cold case, – молвил сержант, поправив форменную шляпу. – Труп сбежал, хуже не выдумаешь. Смерть без покойника – как свадьба без...]Аркадий Паранский. Кубинский ром[...Когда городские дома закончились, мы переехали по навесному мосту сильно обмелевшую реку и выехали на трассу, ведущую к месту моего назначения – маленькому...]Никита Николаенко. Дорога вдоль поля[Сколько таких грунтовых дорог на Руси! Хоть вдоль поля, хоть поперек. Полно! Выбирай любую и шагай по ней в свое удовольствие...]Яков Каунатор. Сегодня вновь растрачено души... (Ольга Берггольц)[О жизни, времени и поэзии Ольги Берггольц.]Дмитрий Аникин. Иона[Не пойду я к людям, чего скажу им? / Тот же всё бред – жвачка греха и кары, / да не та эпоха, давно забыли, / кто тут Всевышний...]