ВОДА Я принял слишком много снотворного, чтобы умереть сегодня и сейчас "Тайное общество больных жизнью" М.Б. Надо запивать... Вода очищает Комментарии Я столько не выпью Опять же я * Воздух - живое существо... * Когда ты говоришь с деревьями и птицами... * Свеча, зажжённая дрожащей рукой... * Тебя хотят отравить... * На тебя наваливается страх... * В темноте... * Ты слушаешь музыку...   * Мокрые шторы дождя... * Ты даёшь ветру... * Лежать в ванне полностью одетым... * Если идёт мокрый снег... * Тишина похожа на стекло... * Удивительно... * * * Воздух - живое существо. Когда ты берешь его пригоршнями теплыми и легкими, пересыпая из одной ладони в другую, кажется, что он разговаривает с тобой. Надо остановиться и прислушаться. Надо подождать пока затихнут последние шаги в этом уголке твоей души. Воздух что-то тихо шепчет тебе на ухо. Шепчет так, как будто в огромных песочных часах просыпаются последние крупицы песка, всеми силами цепляясь за стеклянные стенки своего будущего. Ты тянешься перевернуть страницу, но воздух наваливается на тебя всей тяжестью и замирает в сжатых кулаках охапкой желтых листьев, уголком шарфа и трамвайным билетом. _^_ * * * Когда ты говоришь с деревьями и птицами, собирающими остатки вчерашнего дня в желтой подмерзшей траве уставшего сквера, тебе кажется, что мир меняется в своих деталях. Вот только что он был карамельный, словно конфеты "Ежик в тумане" в целлофановой упаковке, но не успеваешь оглянуться, как мир начинает приобретать вкус крови и ты, облизывая сухие губы, опускаешься на землю, пытаясь разобраться в стремительном беге крыш и столбов, в мелькании лиц на промокательной бумаге осеннего неба, в гуле голосов на магнитофонной ленте трамвайных путей. Кто-то говорит тебе, что сладкое вредно для растущего организма, но ты понимаешь, что все это осталось в той - прошлой жизни. Сегодня главное зацепиться в ветках ближайшего дерева тускнеющим взглядом и невразумительными словами. _^_ * * * Свеча, зажжённая дрожащей рукой производит впечатление неуравновешенного человека. Блики, бросаемые на стены и на потолок тесной комнаты, ежеминутно меняют длину твоих шагов. Ты подходишь ближе, касаешься порхающих теней и отходишь вглубь - в темноту, в тишину. Там можно спеть тепло тонких пальцев, подыграть на дыхании открывающихся дверей, отбивая ритм зубами. Губы твои искусаны пираньями завтрашнего дня. _^_ * * * Тебя хотят отравить. Они подмешивают в еду запах осенних скверов, вкус дождя, крики ворон и чёрную, влажную землю. Ты глотаешь эту смесь и тебя рвёт прямо в трамвае. Люди в испуге расступаются и ты выходишь в холодную промозглую погоду. Вокруг собираются кондуктора и случайные прохожие. Они подсовывают тебе свои крики, свои руки и пустые глаза. Беги что есть силы. Тебя хотят отравить плавающими в лужах листьями и голыми ангелами. _^_ * * * На тебя наваливается страх. Такое впечатление, словно ты попал под грузовик выгружающий еще теплые, еще желтые листья в огромную яму зимнего воздуха. Ты лежишь на дне этой ямы и смотришь, как постепенно небо исчезает за поворотом. Ты дышишь всё глубже и глубже, пока не вдыхаешь всего себя вместе со всеми своими страхами, завтрашними встречами и свежими газетами, купленными только что у супермаркета. Твой страх йогурт с просроченным сроком реализации. Никогда не смотри на дату своей смерти. _^_ * * * В темноте ты ищешь свою одежду и вдруг натыкаешься на вчерашний день. Ты удивляешься, но продолжаешь собирать вещи. Твои глаза постепенно привыкают к темноте и ты можешь уже разобрать отдельные детали, вспомнить слова и даже целые фразы. Вчера был четверг. Небольшой мороз. Яркое солнце. Вот только небо всё продолжало и продолжало падать в твоих глазах. Тебе что-то говорили о поэзии, о любви, о политики, о праздниках. Ты что-то отвечал. И так целый день. И так всю жизнь. Только в темноте ты ещё что-то ищешь. _^_ * * * Ты слушаешь музыку. Перебираешь как чётки сладкие слёзы, падающие на листы бумаги. Потом смеёшься, словно сумасшедший, и выходишь на улицу в густое варево взглядов и женских губ. Ты целуешь свой город чуть ниже виска и ведёшь его в ближайшую подворотню. Там он делает тебя счастливым и ты легкий, как заработок продавца воздушных шаров, подставляешь разгоряченное лицо ветру. К вечеру тебе становится плохо. От полного отчаяния тебя спасает только Нина Симон и Игги Поп. Жизнь - песня на непонятном языке и уже нет времени выучить её и спеть. _^_ * * * Мокрые шторы дождя висят в твоей комнате. Ты сидишь за компьютером и что-то ищешь в своей памяти. В тепле влага испаряется из глубин твоего сознания, превращаясь в синих китов и розовых медуз. Ты помнишь, кто твои предки? Ты помнишь вкус морского песка? Ты помнишь цвет своей крови? Первый шаг по земле всегда сопровождается болью и страданием. С твоими плавниками не преодолеть гор и не пройти город из одного конца в другой. Ты не приспособлен к такой жизни, человек. _^_ * * * Ты даёшь ветру в руки козырные карты - песни, которые горланишь по ночам на крыше своего дома. Ветер разносит их далеко по округе, собирая выигрыш в виде эха с укромных уголков и глухих тупиков спального микрорайона. Ты цепляешься за антенны, налаживая связь с землёй, с дождём, со здравым смыслом, но ветер выбрасывает тебя из игры и ты уходишь к себе - в тишину, с её мятными обоями, раненными птицами и тяжёлыми мокрыми полами. Ты ложишься у двери и ждёшь, пока раздадут новые карты и начнут работать мусороперерабатывающие заводы твоего вдохновения. _^_ * * * Лежать в ванне полностью одетым лучше, чем бегать голым по ночному дождливому городу. Можно нарваться на неприятности. И никому не объяснишь потом, что земля круглая, что деревья маленькие и где тот край, за которым начинается пустота с её полными ваннами откровенных разговоров и чистых поцелуев. Кто тебя будет слушать - голого, мокрого, мёртвого, несущего какую-то чушь? _^_ * * * Если идёт мокрый снег, он обязательно бьёт тебя по лицу. Как опытный санитар, он знает, что тебе сейчас нужнее всего. Длинная холодная улица без светофоров и встречных прохожих. Куда бы ты не повернул свою жизнь, мокрый снег всегда бьёт в лицо. Как опытный боксёр, он знает, что тебе сейчас нужнее всего. Хорошая встряска. Хорошее поражение. Чтобы помнить всю жизнь. _^_ * * * Тишина похожа на стекло. Если долго смотреть сквозь пальцы на солнце можно увидеть, как вдалеке падают на землю маленькие колокольчики, как режут воздух лёгкие ножницы падающих листьев, как стоят у изголовья клубничных полей старые ржавые трубы. Ты сидишь в углу комнаты на полу, закрыв глаза, в непроницаемых для внешнего мира наушниках, ломая руками оконное стекло своего настроения. Все думают, что ты слушаешь музыку. На самом деле ты смотришь сквозь пальцы на всю свою жизнь. _^_ * * * Удивительно, как ты точно можешь предсказывать своё будущее. Ты забегаешь на тысячу лет вперед, словно муравей-молекулоед и смотришь на себя со стороны. Вот сейчас ты споткнёшься о ступеньку, замочишь ноги, порвешь брюки, опоздаешь на трамвай, а через час встретишь её на улице. Ты всё знаешь по минутах, но при этом удивляешься каждому событию словно ребёнок. Твоя жизнь река, которая течёт в жёстко очерченных кем-то берегах, но вся радость и всё твоё счастье в том, что происходит в этой реке, какие рыбы в ней плавают, кто пьёт твою воду и куда ты впадаешь: в отчаяние или в океан. _^_

© Максим Бородин, 2006-2026.
© Сетевая Словесность, 2007-2026.