Словесность

[ Оглавление ]






КНИГИ В ИНТЕРНЕТЕ
5-й международный поэтический
конкурс "45-й калибр"!
Участвовать ►
   
П
О
И
С
К

Словесность



ВОДА


      Я принял слишком много снотворного,
      чтобы умереть сегодня и сейчас
      "Тайное общество больных
      жизнью"
      М.Б.

      Надо запивать... Вода очищает
      Комментарии

      Я столько не выпью
      Опять же я

* Воздух - живое существо...
* Когда ты говоришь с деревьями и птицами...
* Свеча, зажжённая дрожащей рукой...
* Тебя хотят отравить...
* На тебя наваливается страх...
* В темноте...
* Ты слушаешь музыку...
 
* Мокрые шторы дождя...
* Ты даёшь ветру...
* Лежать в ванне полностью одетым...
* Если идёт мокрый снег...
* Тишина похожа на стекло...
* Удивительно...



    * * *

    Воздух - живое существо.
    Когда ты
    берешь его пригоршнями
    теплыми
    и
    легкими,
    пересыпая из одной ладони в другую,
    кажется,
    что он разговаривает с тобой.
    Надо остановиться и прислушаться.
    Надо подождать пока затихнут последние шаги
    в этом уголке твоей души.
    Воздух что-то тихо шепчет тебе на ухо.
    Шепчет так,
    как будто
    в огромных песочных часах
    просыпаются последние
    крупицы песка,
    всеми силами цепляясь за стеклянные стенки
    своего будущего.
    Ты тянешься перевернуть страницу,
    но
    воздух наваливается на тебя
    всей тяжестью
    и
    замирает
    в
    сжатых кулаках
    охапкой желтых листьев,
    уголком шарфа
    и
    трамвайным билетом.

    _^_




    * * *

    Когда ты говоришь с деревьями и птицами,
    собирающими
    остатки вчерашнего дня в желтой подмерзшей траве
    уставшего сквера,
    тебе кажется,
    что мир меняется в своих деталях.
    Вот только что он был карамельный,
    словно конфеты "Ежик в тумане" в целлофановой упаковке,
    но не успеваешь оглянуться,
    как
    мир начинает приобретать вкус крови
    и ты,
    облизывая сухие губы,
    опускаешься на землю,
    пытаясь разобраться
    в стремительном беге крыш и столбов,
    в мелькании лиц на промокательной бумаге осеннего неба,
    в гуле голосов на магнитофонной ленте трамвайных путей.
    Кто-то говорит тебе,
    что сладкое вредно для растущего организма,
    но ты понимаешь,
    что все это
    осталось в той - прошлой жизни.
    Сегодня главное
    зацепиться в ветках
    ближайшего дерева
    тускнеющим взглядом
    и
    невразумительными словами.

    _^_




    * * *

    Свеча, зажжённая дрожащей рукой
    производит впечатление
    неуравновешенного человека.
    Блики, бросаемые на стены
    и
    на потолок
    тесной комнаты,
    ежеминутно меняют длину твоих шагов.
    Ты подходишь ближе,
    касаешься порхающих теней
    и отходишь вглубь -
    в темноту,
    в тишину.
    Там можно спеть тепло тонких пальцев,
    подыграть на дыхании открывающихся дверей,
    отбивая ритм
    зубами.
    Губы твои
    искусаны пираньями завтрашнего дня.

    _^_




    * * *

    Тебя хотят отравить.
    Они подмешивают в еду
    запах осенних скверов,
    вкус дождя,
    крики ворон
    и
    чёрную, влажную землю.
    Ты глотаешь эту смесь
    и тебя рвёт
    прямо
    в трамвае.
    Люди в испуге расступаются
    и ты выходишь
    в холодную промозглую погоду.
    Вокруг собираются кондуктора
    и
    случайные прохожие.
    Они подсовывают тебе
    свои крики,
    свои руки
    и
    пустые глаза.
    Беги что есть силы.
    Тебя хотят отравить
    плавающими
    в лужах
    листьями
    и
    голыми ангелами.

    _^_




    * * *

    На тебя наваливается страх.
    Такое впечатление,
    словно
    ты попал под грузовик выгружающий
    еще теплые,
    еще желтые листья
    в огромную яму
    зимнего воздуха.
    Ты лежишь на дне этой ямы
    и смотришь,
    как постепенно
    небо исчезает за поворотом.
    Ты дышишь всё глубже и глубже,
    пока не вдыхаешь
    всего себя
    вместе со всеми своими страхами,
    завтрашними встречами
    и
    свежими газетами,
    купленными только что у супермаркета.
    Твой страх
    йогурт с просроченным сроком реализации.
    Никогда не смотри
    на
    дату своей смерти.

    _^_




    * * *

    В темноте
    ты ищешь свою одежду
    и
    вдруг натыкаешься
    на вчерашний день.
    Ты удивляешься,
    но продолжаешь собирать вещи.
    Твои глаза постепенно привыкают к темноте
    и ты можешь уже разобрать
    отдельные детали,
    вспомнить слова
    и даже целые фразы.
    Вчера был четверг.
    Небольшой мороз.
    Яркое солнце.
    Вот только небо всё продолжало
    и
    продолжало
    падать
    в твоих глазах.
    Тебе что-то говорили
    о поэзии,
    о любви,
    о политики,
    о праздниках.
    Ты что-то отвечал.
    И так целый день.
    И так всю жизнь.
    Только в темноте ты ещё что-то ищешь.

    _^_




    * * *

    Ты слушаешь музыку.
    Перебираешь как чётки
    сладкие слёзы,
    падающие
    на листы бумаги.
    Потом смеёшься,
    словно сумасшедший,
    и
    выходишь на улицу
    в густое варево взглядов и женских губ.
    Ты целуешь свой город
    чуть ниже виска
    и
    ведёшь его в ближайшую подворотню.
    Там
    он
    делает тебя счастливым
    и ты
    легкий, как заработок продавца воздушных шаров,
    подставляешь разгоряченное лицо
    ветру.
    К вечеру тебе становится плохо.
    От полного отчаяния тебя спасает
    только
    Нина Симон
    и
    Игги Поп.
    Жизнь -
    песня на непонятном языке
    и уже нет времени выучить её
    и
    спеть.

    _^_




    * * *

    Мокрые шторы дождя
    висят в твоей комнате.
    Ты сидишь за компьютером
    и
    что-то ищешь
    в своей памяти.
    В тепле
    влага испаряется из глубин твоего сознания,
    превращаясь
    в синих китов и розовых медуз.
    Ты помнишь, кто твои предки?
    Ты помнишь вкус морского песка?
    Ты помнишь цвет своей крови?
    Первый шаг по земле всегда
    сопровождается болью
    и
    страданием.
    С твоими плавниками не преодолеть гор
    и
    не пройти
    город
    из одного конца в другой.
    Ты не приспособлен к такой жизни,
    человек.

    _^_




    * * *

    Ты даёшь ветру
    в руки козырные карты -
    песни,
    которые горланишь по ночам на крыше своего дома.
    Ветер разносит их далеко по округе,
    собирая выигрыш в виде эха
    с укромных уголков и глухих тупиков
    спального микрорайона.
    Ты цепляешься за антенны,
    налаживая связь
    с землёй,
    с дождём,
    со здравым смыслом,
    но ветер выбрасывает тебя из игры
    и
    ты уходишь к себе -
    в тишину,
    с её мятными обоями,
    раненными птицами
    и
    тяжёлыми мокрыми полами.
    Ты ложишься у двери
    и ждёшь,
    пока
    раздадут новые карты
    и
    начнут работать мусороперерабатывающие заводы
    твоего вдохновения.

    _^_




    * * *

    Лежать в ванне полностью одетым
    лучше,
    чем бегать
    голым по ночному дождливому городу.
    Можно нарваться на неприятности.
    И никому не объяснишь потом,
    что земля круглая,
    что деревья маленькие
    и
    где тот край,
    за которым начинается
    пустота
    с её полными ваннами откровенных разговоров
    и
    чистых поцелуев.
    Кто тебя будет слушать -
    голого,
    мокрого,
    мёртвого,
    несущего какую-то чушь?

    _^_




    * * *

    Если идёт мокрый снег,
    он обязательно бьёт тебя по лицу.
    Как опытный санитар,
    он знает,
    что тебе сейчас нужнее всего.
    Длинная холодная улица
    без светофоров
    и встречных прохожих.
    Куда бы ты не повернул
    свою жизнь,
    мокрый снег всегда бьёт в лицо.
    Как опытный боксёр,
    он знает,
    что тебе сейчас нужнее всего.
    Хорошая встряска.
    Хорошее поражение.
    Чтобы помнить всю жизнь.

    _^_




    * * *

    Тишина похожа на стекло.
    Если долго смотреть сквозь пальцы на солнце
    можно
    увидеть,
    как вдалеке
    падают на землю маленькие колокольчики,
    как режут воздух
    лёгкие ножницы падающих листьев,
    как стоят у изголовья клубничных полей
    старые ржавые трубы.
    Ты сидишь в углу комнаты на полу,
    закрыв глаза,
    в непроницаемых для внешнего мира наушниках,
    ломая руками
    оконное стекло своего настроения.
    Все думают,
    что ты слушаешь музыку.
    На самом деле
    ты
    смотришь сквозь пальцы
    на всю свою жизнь.

    _^_




    * * *

    Удивительно,
    как ты точно можешь предсказывать своё будущее.
    Ты забегаешь на тысячу лет вперед,
    словно муравей-молекулоед
    и
    смотришь на себя со стороны.
    Вот сейчас ты споткнёшься о ступеньку,
    замочишь ноги,
    порвешь брюки,
    опоздаешь на трамвай,
    а через час
    встретишь её на улице.
    Ты всё знаешь по минутах,
    но
    при этом удивляешься каждому событию
    словно ребёнок.
    Твоя жизнь река,
    которая течёт в жёстко очерченных кем-то берегах,
    но вся радость и всё твоё счастье в том,
    что
    происходит в этой реке,
    какие
    рыбы в ней плавают,
    кто
    пьёт твою воду
    и
    куда ты впадаешь:
    в отчаяние
    или
    в океан.

    _^_



© Максим Бородин, 2006-2017.
© Сетевая Словесность, 2007-2017.





 
 


НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"
Алексей Смирнов: Исходному верить [Редакторы и переводчики суть невидимки. Если последние еще бывают известны, то первых не знают вообще. Никто не заглядывает в выходные данные, не интересуется...] Галина Грановская: Охота [Войдя в холл гостиницы, Баба-Яга приостановилась у огромного зеркала, которое с готовностью отразило худую фигуру, одетую в блеклой расцветки ситцевый...] Андрей Прокофьев: Павлушкины путешествия [Когда мой сын Павел был помладше, мы были с ним очень дружны - теперь у него много других интересов, и дружба не такая близкая. Из нашего общения получились...] Рецензии Андрея Пермякова и Константина Рубинского [] Виталий Леоненко: Страстной апрель [Плыть за шумом осины седых серёг, / за мотора гурканьем над Окою, / самоходной баржей горючих строк / неумолчно, трудно - свой поздний срок / ...]
Словесность