Словесность

[ Оглавление ]






КНИГИ В ИНТЕРНЕТЕ
     
П
О
И
С
К

Словесность



ТОТАЛЬНЫЙ  ТЕАТР


 



      МЕНЕСТРЕЛИ

      Заходите. Здравствуйте. Живите.
      Если нужно - поцелуйте сиську
      (только погремушкой погремите,
      и немного приласкайте киску).
      Расслабляйтесь. Или напрягайтесь.
      Поднимайте тяжести и веки.
      Улыбайтесь. Чаще улыбайтесь.
      Вы - на сцене. Будьте человеком.
      Сочиняйте дым. Травите маты.
      Изучайте всё (но как обычно).
      А перепадёт кусок зарплаты -
      не жлобитесь (хоть и непривычно).
      В общем, нарисуйте мелодраму:
      ахи, охи, серенады чуда,
      папа, тётя, дядя, братик, мама,
      бутерброд, стеклянная посуда...
      Не стесняйтесь. Наливают - пейте.
      Бьют - бегите. Избирают - браво.
      Слушают - изображайте ветер.
      Смотрят - вспышку (слева, или справа).
      Не ломайтесь. Не кажитесь крысой.
      Вы - мужчина? Заведите бабу.
      Женщина? Рожайте спиногрыза
      (на худой конец - царевну-жабу).
      Заходите смело. Финиш будет.
      А пока играйте. Пейте пиво,
      ешьте рыбку... Вы сегодня - люди.
      Персонажи. Менестрели слива.

      _^_




      ЖЕЛАНИЕ

      Летать не сложно и элементарно.
      Нырять под землю - просто ерунда.
      Играть в себя, в иного - фрагментарно
      мы это делаем. И делали всегда.

      Скользить в пространствах явно надоело.
      Позавчера и послезавтра - ложь.
      И даже строить собственное тело
      мы не спешим. Построишь - устаешь.

      Играть планетами - наивно и банально.
      Искать ответ - это задать вопрос.
      Любить привычки - не материально,
      а так духовно, как прочистить нос.

      Короче, все испытано. В чистую.
      Проверено - на зуб, или в уме.
      Реально. Натурально. В холостую -
      не в космосе, а сидя на холме.

      И возникает (не важны причины)
      желание быть всем. Но не судьбой.
      Не женщиной. Не Богом. Не мужчиной.
      Не словом. Не молчанием.
              Собой.

      _^_




      * * *

      А в это время в Москве
      дожди висят на траве,
      и кто-то смотрит в окно,
      а там, пожалуй, темно,
      там ходят строем авто,
      и дело вовсе не в том,
      что здесь такой же туман,
      как там, где сходят с ума,
      или бросают курить,
      пытаясь выжить и жить
      хотя бы несколько дней,
      но обязательно с ней...

      А в это время в Москве
      дожди висят на траве,
      и чей-то голос молчит -
      не потому, что он спит,
      а потому что весна
      спешит к нему не одна
      (но он ведь сам по себе -
      в своей и чьей-то судьбе),
      и ходят строем авто,
      куда - не знает никто,
      а время едет вперед,
      и кто-то, может быть, ждет...

      А в это время в Москве
      дожди висят на траве,
      и пьет текилу туман
      за всех, кто сходит с ума,
      и дело вовсе не в том,
      кто ждет кого-то потом,
      а в том, что все может быть,
      когда пытаются жить,
      не продавая себя,
      надеясь, веря, любя -
      в натуре, не в голове!..
      А в это время в Москве...

      (~ 1997-1999)

      _^_




      МЫ  ЖИВЁМ

      1.

      Мы живём, словно в Белую ночь.
      Зажигаем. Ныряем. Коптим.
      Вместо сына фиксируем дочь,
      хоть ребёнка мы и не хотим.

      Мы живём, собирая стекло,
      паруса, ордена, ерунду.
      И считаем, что нам повезло -
      развлекаться у всех на виду.

      Мы живём - между где-то и там.
      Без себя, но напротив себя.
      Спим, висим, подражаем котам,
      То есть, рыбу едим, не любя.

      Мы живём. Постоянно живём.
      Забываем, что мы - человек.
      Не умеем ходить. Но плывём.
      Даже если вокруг идет снег.

      Мы живём. Словно муж и жена.
      Мы - заначка. Мы - выход и вход.
      Если нужно - пошлем всея на.
      Если мало - мы наоборот.

      Мы живём. Извращаем глагол.
      Не умышленно. Просто жуём.
      Нам забили блистательный гол.
      Мы заметили. Вот и живём.

      2.

      Мы живём, словно в Белую ночь.
      Улыбаемся. Сны не коптим.
      Уважаем и сына и дочь.
      А иначе мы и не хотим.

      Мы живём. Все плохое стекло,
      унесло - как вода - ерунду.
      Чтобы всем и во всём повезло -
      в одиночестве и на виду.

      Мы живём - но не где-нибудь там.
      Не зачем-то, а ради себя.
      И гуляем навстречу котам.
      И мечтам. Всех реально любя.

      Мы живём. Однозначно - живём.
      Альбатрос. Идеал. Человек.
      Если нужно - летим и плывём.
      Если нет - превращаемся в снег.

      Мы живём. Кто-то мужу жена.
      Кто-то музыка, повод и вход.
      Каждый "под" называется "на".
      Впрочем, можно и наоборот.

      Мы живём. Как душа и глагол.
      Удивляемся. Верим. Жуём.
      А когда расслабляемся... Гол!
      Мы забили. Вот мы и живём.

      А вы?..

      _^_




      СКАЗКА

      Когда птицы поют - расцветает добро.
      Когда падает дождь - улыбается небо.
      И мужик-человек угощает ребро
      аппетитным плодом, а не водкой и хлебом.
      А над этим аншлагом плывут облака.
      Где-то сбоку пугают друг друга собаки.
      И - волна за волной - пишет сказку река.
      Для людей и для моря, а не для клоаки.
      Потому что всё то, что желает любой,
      существует - в природе, в легенде, в инете...
      И не стоит прикалываться над собой.
      Над мечтой. И над тем, кто за это в ответе.
      Лучше верить. Дышать. Удивляться и петь.
      Подниматься без крыльев. Смеяться без башни.
      Не бояться себя. Не бояться хотеть.
      Не бояться!.. Ни новых причуд, ни вчерашних.

      И тогда - ты прислушайся - птицы поют.
      Присмотрись - неудачи обычны, как маски.
      А добро расцветает. Улыбки живут.
      Ты читаешь меня. Восхитительно. Сказка.

      _^_




      ГЛАВНОЕ

      Каждый человек - инопланетянин.
      Каждая душа - неразменный плюс.
      Каждая рука шевелит ногтями.
      Каждый поцелуй - ласковый укус.
      Каждая судьба ничего не весит.
      Каждый поворот может быть живой.
      Каждый анекдот хоть однажды бесит -
      словом, бородой, мыслями, собой.
      Каждая семья - мягкая подушка
      (но порой тупой и слепой топор).
      Каждое письмо - для одних игрушка.
      Для других - пустой безъязыкий хор.
      Каждая мадам - стебелек ребенка.
      Каждый кавалер - кактус и пример.
      Каждое дупло - вариант воронки.
      Каждая волна - антипод химер.
      Все вокруг меня - сказка и дорога.
      Все вокруг тебя - радуга мечты.
      Каждый человек - отраженье Бога.
      Каждая звезда - это тоже ты.

      _^_




      * * *

      Бог - возможно - выглядит так,
      как придумал один из нас.
      Как представил себе чудак
      вечный профиль, святой анфас,
      красноречие, маникюр,
      точку зрения, карму, всё,
      даже глюки, абсурд и сюр -
      и за максимум был вознесён.
      Впрочем, это могло быть не так.
      Просто некто кормил себя.
      Рисовал, танцевал гопак -
      фантазируя, но не любя.
      И, в итоге, имеем портрет,
      ксерокопию как бы творца,
      визуально-космический бред,
      мелкую карикатуру лица.
      На здоровье. Рисуйте все -
      хоть создателя, хоть натюрморт.
      Хоть вселенную - как карусель.
      Бог увидит. Узнает. Поймёт.
      Он - возможно - не только глаз.
      Признак ночи. Причина дня.
      Нереальное в каждом из нас...
      Анекдот. Про тебя и меня.

      _^_




      * * *

      Земля - это череп. Основа башки.
      Для тех, кто не понял: Земля - голова.
      Не сумма возможных движений руки,
      а нечто, клонирующее слова.
      Не печень. Не палец на левой ноге.
      Не шутка. Не принцип. Не как бы не так.
      Не что-то, мечтающее о пурге.
      И даже кому-то не друг и не враг.
      Земля - голова. Таракана. Кита.
      В пространстве. В движении. В шапке. В огне.
      Внутри - переполненная пустота.
      Снаружи - все мы. Наяву и во сне.
      А впрочем, решайте, как выгодно вам -
      гигантам, солистам, нюансам кино,
      галактикам, цифрам, волшебным словам,
      и головоломкам - ведь вам все равно.
      Живите. В раю. В алгоритме. В аду.
      Танцуйте и радуйтесь - как тетива.
      На кладбище. В офисе. В детском саду...
      Земля - не планета. Земля - голова.

      _^_




      РАДУГА

      Так бывает в быту. Просыпаешься стоя,
      сидя, лёжа, подпрыгивая на бегу.
      Собираешься с мыслями в фазе покоя.
      Вопрошаешь: "На кой я сгибаюсь в дугу?"

      Вот родился. Почмокал. Заплакал слезами.
      Уронил погремушку. Поднял. Закусил.
      Обманул всех подряд. Откололся от мамы.
      Отучился. И - может быть - даже запил.

      Но затеял ребёнка. Прикинулся папой.
      Или мамой. Неважно. Такое лото.
      Повторил все движения. Натянул шляпу.
      Успокоился. Лёг. Отключился. И что?

      Или фишка другая. Бессмертие - правда.
      Измерений навалом. Пространства не в счёт.
      Разумеется, нет парадиза и ада.
      Потому что всё есть. Только наоборот.

      И душа - наша, ваша, чужая, иная -
      не была, и не будет. А попросту есть.
      Бесконечно красивая. Вечно живая.
      На другом конце света. Повсюду. И здесь.

      Кстати, эти слова скомпонованы ею
      (что-откуда-зачем... - всё уже решено).
      Потому что игра "Я живу и балдею!" -
      не капустник. Не сон. Не прикол. Не кино.

      ...Вот такие причуды. Кругом - варианты
      (на бумажке, в стакане, в программе, в лото...).
      Меганавты, кудесники, микрогиганты -
      вы ответили сами себе? Ну, и что?

      _^_




      САМ  СЕБЕ

      Сам себе поводырь. С нюхом, и с поводком.
      Если нужно - сортир. Если смех - телеком.
      Если хочется есть - угощайся собой.
      Сыт, обут, возбуждён - извлекай свой покой.
      Заскучал? Отоспался, умылся, играй -
      в жмурки, в блюз, в отношения, в радугу, в рай...
      Медитируй, танцуй, строй империи, жги,
      совершенствуй себя хоть с десятой ноги.
      Отдавай не жалея. Бери хохоча.
      Создавай и руби не в уме, а с плеча.
      А случится непруха - нырни в параллель.
      Стань убежищем, духом, соси карамель.
      В общем, действуй, живи, инкарнируйся, пой.
      Будь, кем хочешь, но в каждой секунде - собой.
      ...Тот, кто выучил это - уже вознесён.
      Сам себе стимулятор. И сам себе всё.

      _^_




      ПУТНИКУ

      В пути (но не к финишной ленте, не к дзену,
      не к бонусу-гермафродиту Джек Пот,
      не к выходу на натуральную сцену,
      не к званию "супермудак-антижмот",
      не к свадьбе, не к сексу и прочим приколам,
      не к личному саду на личной земле,
      не к фарту раскормленного валидолом
      инфаркта индуса на белом осле,
      не к Армагеддону, не к литру нектара,
      не к пайке обдолбаного табака,
      не в рай потребителей жизни на шару,
      не в карму для плавленого сырка,
      не в крепость, не в нынешний мир Чингачгука,
      не в прочее спереди и позади,
      вокруг, в голове, в предвкушении звука,
      в бреду, а мастурбации... просто - в пути).

      Так вот. ...нам встречаются разные темы:
      предметы, обычаи, мысли, слова,
      зигзаги, придуманные теоремы,
      объекты реальности и волшебства...
      Вот лес. Вот овраг. Вот огромное поле.
      Вот город (где кто-то сломал кое-что).
      Вот клумба (но без орхидей и магнолий).
      Вот школа (проехали) и спортлото.
      Пустыни, моря, водопады, пещеры,
      вулканы, сокровища, пиво, обед,
      диспансеры, кладбища, мегахимеры,
      бензин, электричество и Интернет...
      Короче, иллюзий повсюду навалом.
      Но путь (для того, кто живёт) - он один.
      Как точный ответ. Как начало начала.
      Как верный слуга. Он же и господин.

      Итог - рукотворный, конечно, обычный
      (привал, переменка, каникулы, сон...) -
      ты можешь зависнуть - надолго, прилично,
      ты можешь забить на судьбу-марафон,
      ты можешь расслабиться, или напрячься,
      коллекционировать, пить, сочинять,
      рассыпаться и как угодно собраться...
      Никто и ничто не придёт помешать.
      Но помни: какашка - одна из какашек.
      Волна - среди волн. Красота - в красоте.
      Рубашка - в компании тоже рубашек.
      Порнуха - в порнухе. Надежда - в мечте.
      Танцуй, сочиняй, матерись, наслаждайся,
      хоть прыгай, хоть спи - от себя не уйти.
      Наелся? Проведал гальюн? Отправляйся.
      К себе - настоящему. К жизни в пути.

      _^_




      ТОТАЛЬНЫЙ  ТЕАТР

      Какой драматург написал эту пьесу?
      Какой сценарист накропал сериал?
      Кто сделал площадку? Кто небо навесил?
      И кто таких разных актёров набрал?
      Зачем это надо? Кому это надо?
      Кто зритель? И как заполняется зал?
      А кто режиссёр? И за сколько окладов
      он ставит сценический не идеал?

      А, впрочем, неважно. Актёры в угаре.
      Желаете Матрицу? Полный аншлаг.
      Надумали водки? Хотите сигару?
      Мечтаете про сексуальный зигзаг?..
      Пожалуйста. Если удобно - в постели.
      А можно - в антракте, в метро, в животе,
      на пляже, на ярмарке, на карусели,
      под кем-то, на ком-то, в толпе, в пустоте...

      Чем будет смешнее, ужаснее, ярче -
      тем дольше протянет Земля-балаган.
      Банально? Нормально. Обычно? К удаче.
      Обидно? Грядёт бутафорский стакан.
      Таков реквизит для летающей сцены.
      Таков антураж примитивной игры.
      Такие ремарки - обманы, подмены...
      Привычно? Типичный прогресс мишуры.

      Но, всё-таки, кто написал эту пьесу?
      Коллега? Соперник? Ребёнок? И что?..
      Массовка для Трумана? Или Бал Беса?
      А, может - сюжетно - ни то, и ни то?
      Ну что ж, вариантов, никто не считает.
      Ведь разных актёров - повсюду - полно.
      И все инкарнируют. Изображают.
      А зрители смотрят. Куда? Всё равно.

      _^_



© Сергей Щученко, 2012-2017.
© Сетевая Словесность, публикация, 2012-2017.





 
 


НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"
Михаил Рабинович: Рассказы [Она взяла меня под руку, я почувствовал, как нежные мурашки побежали от ее пальчиков, я выпрямился, я все еще намного выше ее, она молчала - я даже испугался...] Любовь Шарий: Астрид Линдгрен и ее книга "равная целой жизни" [Меня бесконечно трогает ее жизнь на всех этапах - эта драма в молодости и то, как она трансформировала свое чувство вины, то, как она впитала в себя войну...] Марина Черноскутова: В округлой синеве стиха... (О книге Натальи Лясковской "Сильный ангел") [Книга, словно спираль, воронка, закрученная ветром, а каждое стихотворение - былинка одуванчика, попавшая в круговорот...] Дмитрий Близнюк: Тебе и апрелю [век мой, мальчишка, / давай присядем на берегу, / посмотрим - что же мы натворили? / и кто эти муаровые цифровые великаны?..] Джозеф Фазано: Стихотворения [Джозеф Фазано (Joseph Fasano) - американский поэт, лауреат и финалист различных литературных премий США, в том числе поэтической премии RATTLE 2008 года...] Николай Васильев: Дом, покосившийся к разуму (О книге Василия Филиппова "Карандашом зрачка") [Поэтика Василия Филиппова - это место поворота от магического ли, мистического - и в равной степени чувственного - начала поэзии, поднимающего душу на...] Александр М. Кобринский: Безъязыкий одуванчик [В зените солнце. Час полуденный. / Но город вымер. Нет людей. / Жара привязана к безлюдью / невыносимостью своей.] Георгий Жердев: В садах Поэзии [в садах / поэзии / и лютик / не сорняк]
Словесность