РИФМУЮ СЛЁЗЫ И СЛОВА... (о поэзии Бориса Марковского)
Легко ли отвечать на вечные вопросы? Что есть поэзия, как не попытка, нет, не дать ответ, но приблизиться к пониманию чего-то, что глубже суеты обыденной жизни?
Одно из главных достоинств поэта Бориса Марковского - умение говорить на вечные поэтические темы своим языком и своим голосом. Он снова открывает для нас забытые многими истины: "Жизнь, смерть, поэзию до дна / пьет из летейского кувшина..." Он возвращает нас к размышлениям о том, что есть поэт, находя совершенно необычные штрихи к портрету. Поэт у Марковского и "владелец сломанной шарманки", и "незадачливых слов бормотатель, / заклинатель змеиных чернил". Голос поэта как "одинокий рояль" поет для нас, "говорит о любви и о смерти".
Обилие музыкальных ассоциаций в стихах Бориса Марковского неслучайно. Музыкальный ритм ведет за собой и поэта, и читателя, диктует единственно нужные слова. Строки Марковского "Мне все равно - за голосом твоим / и в ад пойду - не страшно заблудиться", к кому они? К возлюбленной? Или к самой поэзии? Наверное, и к той, и к другой. "В трех шагах от снегопада" живет лирический герой Бориса Марковского, пытаясь поймать неуловимую красоту, высказать в слове, познать "тоску земных явлений" (Вяч.Иванов, Taedium Phenomena), устремиться к недостижимому.
Давайте сделаем это вместе с ним. Остановимся. Вслушаемся. Задумаемся.
Зима всю ночь рисует на стекле
фламандские тяжелые узоры,
дремучие норвежские пейзажи,
суровые готические крыши,
украшенные инеем и даже
порою пишет вязью в уголке,
объединив два разных алфавита,
слова на арамейском языке,
уже не помня, видимо, иврита.
2
Нам не хватает фауны и флоры
в фарфоровом от снега феврале,
их заменяют карты, разговоры,
тяжелые муаровые шторы,
на ум приходят (дело в рифме) шпоры
или поездки к морю в "шевроле"...
3
Здесь повсюду глыбы льда...
Спите, звери Зодиака,
вам нельзя входить сюда.
Знаю, Тигр или Собака
мне не причинят вреда.
Жизнь, казалось, никогда
не закончится, однако
в небе дрогнула звезда
где-то там, в созвездье Рака
и исчезла навсегда...
4
Ветер. Снег. Светло и пусто.
Никого. Один. Так надо.
Юность, молодость, искусство,
всё - лишь промельк снегопада.
Хлопья падают так густо -
в трех шагах не видно сада...
Помнишь, у Марселя Пруста?
Или - у маркиза Сада? 1)
Снегопад приводит в чувство,
он - как высшая награда...
Вполнакала светит люстра
в трех шагах от снегопада.
5
Ветер. Ночь. Забор. Качели.
Снег. Чугунная ограда.
Я стою почти у цели -
в трех шагах от снегопада.
Лампа светит еле-еле,
гаснет без предупрежденья...
Я стою почти у цели -
в трех шагах от пораженья.
На стене - фарфор из Гжели,
сувениры из Торонто...
Я стою почти у цели -
в трех шагах от горизонта.
1)Абсолютно согласен с мнением критика Л.,
выступившего в защиту маркиза де Сада в том смысле,
что ежели маркиз, то обязательно де, а ежели без де,
то какой же он к чёрту маркиз.
Увы, никто не позовет,
как некогда сказал Мицкевич
у стен печальных Аккермана.
Ты прав, таинственный бездельник:
друзья разбросаны по свету,
их нет, они как сон пустой...
А это кто? Шагает прямо,
хотя с утра с портвейном спорит -
прямой потомок Мандельштама...
Стишок трагический чирикнул
и скрылся в розовом тумане
поэт, известный всей округе...
Из подворотни знак масонский
мне подает какой-то щёголь -
еврейский нос, язык как шпага,
на Мефистофеля похож.
За ним - кудрявый Илличевский
стихи волнистые читает...
2
Друзья, прошу, не исчезайте,
не уходите насовсем,
стихи печальные читайте
или отрывки из поэм,
и говорите, говорите
ночь напролет, пока звезда...
Но только сердце мне не рвите
тем, что уйдете навсегда.
3
Иерархические бредни.
Приморский город. Кавардак.
Магнолии... Поэт в передней
снимает клетчатый пиджак
и хриплым голосом читает
стихи о дружбе, о любви...
О как мне всех вас не хватает,
друзья далекие мои!..
4
Игорю Павлову
Ветхозаветная картина.
Почти библейская луна...
Жизнь, смерть, поэзию до дна
пьет из летейского кувшина
библейский старец у окна.
Сентябрь сгорел наполовину,
уже мерещится февраль...
Пока небесная эмаль...
Пишу письмо калмыку-финну,
рифмую слезы и слова.
Не вы ль? Увы, не вы... Нева
в гранитный берег бьет волной,
и Днепр широкий в дымке тает...
Листок летит над головой -
куда, зачем? - никто не знает.
II
Казалось, жизнь давно прошла.
Листва поблекла, облетела...
Три ивы, чахлая ветла,
но мне-то, мне какое дело
(как говорил один пиит)
до госпитальных этих плит,
до этих плакальщиц-берез,
до сумасшедших этих сосен...
Листву последнюю мороз
скосил, а я-то думал: осень.
III
Увы, не пастырь, не пастух...
Зачем, седобородый мальчик,
в кругу кладбищенских старух
сидишь, один?.. Айда в подвальчик!
там наливают... раз-два-три...
повсюду мраморные жилки,
горит окошечко внутри,
торчат железные опилки,
горчит вино, и карамель
во рту... Февраль?.. Или апрель?
IV
Я так скажу, лицом суров:
вам нужен флаг, мне нужен кров!
Я помню сумрачное лето -
смесь Боттичелли и Ватто
(спасибо, Господи, за то,
что подарил мне столько света!)
и мрачный деревенский дом,
где муравьи, как самураи,
ползли сквозь влажный бурелом
вдоль стенки дряхлого сарая.
V
Еще не там, уже не здесь,
еще нигде, уже повсюду,
как этот клен полураздет,
клянусь: я был, я есмь, я буду!
Мне кажется, я был всегда...
Опять железная звезда
с лицом бурята иль монгола
взойдет над жертвенной Землей,
чтоб пасть на города и сёла,
покрыть их царственной золой.
Каллиграфическая осень...
Похоже на какой-то праздник.
Как будто некий дирижер
взмахнул рукой, и закружились
деревьев белые манжеты...
Повсюду флаги и цветы.
Узорчатые тротуары,
и подворотни в дымке серой,
как на старинном фотоснимке...
Уже во тьме не различаю лиц.
Причуды памяти... Воскресный вечер.
Всё, как в тумане - чашки на столе,
и толпы любознательных прохожих,
спешащие в кино и из кино.
Глаза друзей, повернутые внутрь.
Мне некуда спешить. Неяркий свет
чуть освещает мертвое пространство,
где, прислонившись к телефонной будке,
стою, прислушиваясь к голосам,
и ничего не жду - ни от себя,
ни от других...
Искусства разветвленный ствол.
невидимых корней могучее родство.
Я - крайний лист на самой крайней ветке,
и кровь моя принадлежит листве.
Со мной в родстве бесчисленные предки,
и те, кто будет жить - со мной в родстве.
И смерть моя - умрет одно лишь имя
мое - и жизнь принадлежат не мне,
но тем, другим, - да будет свет над ними! -
сгорающим в божественном огне.
Мне имени не вспомнить твоего,
я выдумал тебя, ты мне приснилась...
Должно быть, так в кошмарном, диком сне
рождается какой-то светлый образ
и мучит нас...
Я выдумал тебя.
Ты мне приснилась. Даже - голос твой.
Теперь я часто думаю: в тот вечер
не ты, но некий ангел в синих джинсах
с растрепанными ветром волосами
явился мне. Не вспомнить, не узнать...
Так сладко было трубку поднимать
и пить твой голос...
Мне имени не вспомнить твоего,
я выдумал тебя, ты мне приснилась...
Но если ты - лишь сон, то сделай милость,
приснись еще раз - только и всего.
мне от тебя не нужно ничего.
Достаточно того, что волшебство
в моей душе навеки утвердилось,
достаточно того, что ты светилась
в двух-трех шагах от сердца моего.
Мне этот сон еще не раз приснится...
скажи мне, кто ты - ангел, серафим,
исчадье ада, грешница, блудница?
Мне все равно - за голосом твоим
и в ад пойду - не страшно заблудиться.
Окно открыто. - Кто там? - Никого!
Как будто сердце, вздрогнув, раскололось...
Мне имени не вспомнить твоего.
Я только голос помню. Только голос.
Елена Мудрова (1967-2024). Люди остаются на местах[Было ли это – дерево ветка к ветке, / Утро, в саду звенящее – птица к птице? / Тело уставшее... Ставшее слишком редким / Желание хоть куда-нибудь...]Эмилия Песочина. Под сиреневым фонарём[Какая всё же ломкая штука наша жизнь! А мы всё равно живём и даже бываем счастливы... Может, ангелы-хранители отправляют на землю облака, и они превращаются...]Алексей Смирнов. Два рассказа.[Все еще серьезнее! Второго пришествия не хотите? А оно непременно произойдет! И тогда уже не я, не кто-нибудь, а известно, кто спросит вас – лично Господь...]Любовь Берёзкина. Командировка на Землю[Игорь Муханов - поэт, прозаик, собиратель волжского, бурятского и алтайского фольклора.]Александра Сандомирская. По осеннему легкому льду[Дует ветер, колеблется пламя свечи, / и дрожит, на пределе, света слабая нить. / Чуть еще – и порвется. Так много причин, / чтобы не говорить.]Людмила и Александр Белаш. Поговорим о ней.[Дрянь дело, настоящее cold case, – молвил сержант, поправив форменную шляпу. – Труп сбежал, хуже не выдумаешь. Смерть без покойника – как свадьба без...]Аркадий Паранский. Кубинский ром[...Когда городские дома закончились, мы переехали по навесному мосту сильно обмелевшую реку и выехали на трассу, ведущую к месту моего назначения – маленькому...]Никита Николаенко. Дорога вдоль поля[Сколько таких грунтовых дорог на Руси! Хоть вдоль поля, хоть поперек. Полно! Выбирай любую и шагай по ней в свое удовольствие...]Яков Каунатор. Сегодня вновь растрачено души... (Ольга Берггольц)[О жизни, времени и поэзии Ольги Берггольц.]Дмитрий Аникин. Иона[Не пойду я к людям, чего скажу им? / Тот же всё бред – жвачка греха и кары, / да не та эпоха, давно забыли, / кто тут Всевышний...]