Люблю тебя под похоронный марш
в саду монастыря - невыразимо!
...А кто покойник? Всем известный наш
натуралист и краевед Максимов.
Он тушки птиц, животных набивал -
енота, зайца, голубя и рыси.
Жил мирно: не бузил, не выпивал...
А дней труды - музею передал,
душой бессмертной улетая в выси.
И вот лежит в гробу, как будто сам
стал мумией, серьезным экспонатом.
Его душа открыта небесам
(а телеса набил трухой анатом).
под пенье птиц, щебечущих в саду -
они хоронят чучело героя...
Я грудь твою под блузкою найду,
смерть презирая и любовь утроя!
Ведь смерти нет. По крайней мере, тут,
пока мы любим и живем отважно.
И вишни, что на кладбище растут,
нам пробовать не горько и не страшно.
Простимся с ним! Натуралист - он свят:
чудачил, но людей и птиц не мучил...
Его в музей небесный поместят,
как одного из лучших наших чучел.
Я с невестой вчера заходил
в призовой пневматический тир.
Преломивши ружье, засадил
провозвестницу оспин и дыр,
пулю-дуру.
Прицелился.
Бац! -
рухнул заяц, как пьяный паяц,
бац! -
упал на колени медведь,
не успев зареветь.
Бац! - и впредь
глаз мой меток, не дрогнет рука.
...Ты не зря полюбила стрелка!
- Как красиво!
Надо мной,
точно юности приметы,
в небе Родины ночной -
самолёты-самоцветы.
Помнишь красные огни
звёзд рубиновых, и башни
нашей гордости вчерашней?
Атлантиду помяни,
Атлантиду алых грёз
помяни денатуратом,
"Шипром" - резким и треклятым -
друг!
...Какие были дни!
Краснолицый Первомай,
празднество святого люда!
Всюду водку покупай…
И шары, и гром салюта.
А теперь? Живем в трубе
мы с тобою, аки крысы.
Я сухарь даю тебе -
закуси! Ты злой и лысый
и воняешь за версту
"Шипром", ссаками и калом
и карболкой, и вокзалом -
вытерпеть невмоготу!
Ну а я?
И я такой.
Злой, оборванный, бухой.
Мы с тобой - совки и бомжи.
Но когда порой ночной
из подвала выйдешь... Боже!
Хорошо как в небе, бля!
Спутники, планеты - что ты!
И, как над башнями Кремля, -
самоцветы-самолёты.
Рывок! – и нарастает, как лавина,
Разбег по крутизне. О, мчись и мчись!
И вот, отбросив
гибкий хвост
трамплина,
Он ящеркой выскальзывает ввысь.
В солёном, первобытном море неба
Он хладнокровен, точно интеграл.
Вовеки не елозить по лыжне бы:
Пернато взмыл – и в тучах запропал!
…А тренер юных - спившаяся рухлядь -
сечёт полёт над зыбью снежных дюн,
Когда, читатель, в море Интернета
Письмишко звуковое ты найдёшь -
Туманный massage грустного поэта,
Бутылку с затонувшего корвета,
Зелёную до ужаса, - ну что ж!..
Прикидывая, что это за птица,
В раздумьях sound-карту теребя,
Не медли! Я прошу поторопиться!
Вскрывай, читай - и вслух, и про себя!
Хочу, чтоб в нефтяных снегах Ямала,
На пляжах Крыма, в глубине Урала,
В пустыне Гоби, средь иных планет,-
Письмо моё смешило, волновало:
Тогда ура и не пиши пропало!
----------
А нет - так нет.
Михаил Ковсан: Чужие сны[Будет фейерверк: радужно весёлое многоцветье, набухающие на чёрном фоне неземные цветы, яркие нити, небо с землёй единящие...]Анна Нуждина: Литературный туризм. О модели организации стихотворения Вадима Муратханова "Путешествие"[...в наше время клипового мышления именно литературный туризм способен сосредоточить на себе истинное внимание аудитории. Это принципиально новая техника...]Александр Попов (Гинзберг): Детские стихи для читателей всех возрастов[...Но за Кругом за Полярным / Дом замшелый в землю врос: / Там живёт непопулярный - / Настоящий Дед Мороз!..]Илья Будницкий: Заморозок[И все слова, как осенью листва, / Сошли с небес и стали покрывалом, / И я ищу не с музыкой родства, / Не с общечеловеческим хоралом...]Владимир Бененсон: День, когда убили Джона Леннона[...Несмотря на сытый желудок и правильное содержание алкоголя в крови, спать не хотелось, и воспоминания о тех шести месяцах службы под Наро-Фоминском...]Надя Делаланд, Подборка стихов по материалам курса стихотерапии "Транс-формация"[Делаландия - пространство, в котором можно заниматься поэзией, живописью, музыкой, психологией, даже танцами... В общем, всеми видами искусства, только...]Наталия Прилепо: Лодка[Это твой маленький мир. Здесь твои порядки: / Дерево не обидь, не убей жука. / Розовым вспыхнул шиповник, и что-то сладкое / Медленно зреет в прозрачных...]Борис Фабрикант: Стихотворения[Пробел в пространстве залатать стихами, / заштопать строчкой, подбирая цвет, / не наглухо, чтоб облака мехами / дышали вслух и пропускали свет....]
