Словесность

[ Оглавление ]






КНИГИ В ИНТЕРНЕТЕ
   
П
О
И
С
К

Словесность



          БОТВА

          А.А. Жлобе


          * "ПОЖЕЛТЕЛА БОТВА..."
          * БАЛЛАДА
          * По кустам и газонам скользя...
           
          * ТРАПЕЦИЯ
          * МАРТИРОЛОГ


          ОЖЕЛТЕЛА БОТВА..."

          Пожелтела ботва. Значит впору выкапывать клубни
          Из земли, из листвы, временами из собственной плоти.
          Жесткий ливень по крыше, по кровле заводит на бубне,
          Комендант за бутылью мечтает о флаге и флоте.

          В нашем маленьком городе, где разодетые дамы
          С каждым днем все труднее находят причины для склоки,
          Где прически, улыбки и галстуки носят годами,
          Удивительно ловко рифмуются разные слоги.

          Я сижу и рифмую, глядите: сижу и рифмую -
          Надеваю горючие строки на линии ливня;
          Формирую строфу и вторую (шестую, восьмую...)
          Впрочем этим, похоже, навряд ли кого осчастливлю.

          Комендант на ходу недовольно поводит бровями:
          Гарнизон поголовно спивается, близятся траты.
          Да и осень, и дождь, и бронхит, и дорога с червями...
          Впрочем, цены не очень растут - мы и этому рады.

          _^_




          БАЛЛАДА

          В лесу бы лучше осень не встречать:
          Прольют дожди; прольет немало сопель -
          Уйдет зимы существенная часть
          На хворь, на дурь, а то на эти обе.
          Не знаю точно, как у них в Европе,
          Но в прежние, тугие времена
          Встречали ноябри не без вина
          И вытесняла холода прохлада...
          Но тут уже пожалуй и стена:
          Увы, не получается баллада.

          Я дергаюсь и корчусь: как начать,
          Чтоб не закончить во змеиной злобе:
          Костер не греет и валет не в масть,
          Прокисшая еда ворчит в утробе...
          А впрочем, полно о своей особе -
          Она и так достаточно смешна:
          Кривые зубы, дряблая спина,
          Врагу не пожелать такого склада.
          А капли гуще и вина видна:
          Увы, не получается баллада.

          Сургуч почтовый, где твоя печать,
          Чтоб не плести губительных утопий,
          Чтоб научиться мыслить и молчать,
          Уподобляясь стражнику при гробе,
          Который не колотится в ознобе,
          И речь его ленива и скудна;
          На двух угрозах держится она,
          А именно: расправа и расплата.
          Меня же мысль теребит одна:
          Увы, не получается баллада.

          Посылка:
          О принц Евгений Шведов, вот струна,
          Которая достаточно длинна,
          Чтобы порвать: иначе нету слада,
          Иначе я легко дойду до дна:
          Увы, не получается баллада.

          _^_




          * * *

          По кустам и газонам скользя неосмысленным взглядом,
          Насыщаясь увядшей листвы уж не трупным ли ядом,
          В окруженьи уныло бредущих - кто следом, кто рядом,
          Уносящих в дырявых ботинках ворованный грунт,

          Я не хуже других загребаю дорогу ногами,
          Навсегда расставаясь и снова встречаясь с врагами,
          Испражняясь слогами - пардон - и питаясь слогами,
          Тороплюсь не последним прийти в промежуточный пункт.

          Впрочем, донельзя мерзко, и в этом, пожалуй, загвоздка,
          Что корява строфа, а строка непомерно громоздка,
          А по мне бы луны по реке непрямая полоска,
          Вдоль застывшей воды мимолетная дрожь камыша.

          На медовом лугу малевать бы такие пейзажи,
          Полустанки и полуботинки засунуть туда же,
          Не жалея ни масляной краски, ни вечности даже,
          Жизнерадостной песней утробные звуки глуша.

          Но вечерней порою иные врываются звуки,
          Предваряя часы и минуты мороки и муки
          И тяжелую кисть выпускают дрожащие руки,
          А картинка с пейзажем, поверьте, порвется сама.

          Мне обходятся дорого горькие эти уроки,
          Но порой утешают и лечат шершавые строки,
          Где увядшие листья и виды, и звуки дороги,
          Даже если на ней, извините, немало дерьма.

          _^_




          ТРАПЕЦИЯ

          Трапеция - одна из многих пеций,
          Да только начинается на "ТРА";
          За что ее не любят снайпера
          И ненавидят мастера инспекций.
          Об этом не грусти и не забудь
          Ни под ножом великосветской пытки,
          Ни нехотя визируя напитки,
          Какие вряд ли наведут на путь.

          Над левым ухом зазвенит заря
          И заструится день - один из многих,
          Коротконогий возле длинноногих,
          За это их бессильно матеря.
          На правом ухе засвистит комар
          И встанет ночь - одна из многих прочих,
          Провозглашая отдых для рабочих;
          Для остальных - желудочный кошмар.

          Проходят сутки, но Иван Фролов
          Не прерывает выбранных занятий,
          Не отражает иноземных ратей,
          Не сочиняет лучезарных слов.

          А чем он занят - знает только он.
          Другие негодуют, не гадая:
          "Не юноша. Уже башка седая.
          Забот на рубль - планов на мильон!"

          "Его бы засовать за чертежи,
          Дать в руки жезл или же лопату
          За скудную, умеренную плату
          Загнать туда, где кормятся ежи.
          Не может сам - учился бы у нас
          Полоть чертополох и сеять злаки,
          Считать до десяти, беречь от влаги,
          И этак раз за разом, раз да раз."

          "Не пьяница. Способный же мужик.
          Вот мы не растерялись и сумели:
          Не сразу. Не в попад. И еле - еле;
          Зато приятно слушать - вжик да вжик."

          "Мы тянем нити от ноля до ста;
          На эти вот капроновые нити
          Нанизываем корочки сабытий,
          Укладывая дерн вокруг куста."

          Скажи, Иван, тебе ли не легко
          Одним движеньем треугольной брови
          Перерубить их доводы коровьи
          Отдельно на навоз и молоко.

          Но на его граненые уста
          Легко легли заржавленные цепи.
          Не так ли облака в раскисшем небе
          И день в дожде. И улица пуста.

          _^_




          МАРТИРОЛОГ

                ...Умерли все.
                  Пригов.

          1)

          Пришла пора, и помер продавец.
          Он знал товар на запах и на вес,
          Но раз за разом аккуратно взвешивал,
          И то синела, то краснела плешь его,
          Когда он гири на весы кидал.
          Ни римлянин, ни даже гордый галл
          Ему не доставали и до локтя.
          В зловещих пятнах меда или дегтя
          Его известный городу кафтан.
          Пришел предел заботам и трудам;
          Турнир окончен, дело за призами,
          И родственники наглыми глазами
          Похабно рыщут денег у вдовы.
          Угрюмый плотник полирует швы,
          Задиристо визжит его рубанок.
          Зятья, а им недодано приданных,
          Покойного бессовестно браня,
          Готовятся натешиться - напиться.
          В округе осень. Сумрачные лица
          Сливаются, друг друга не узнав.
          Скользящий шаг и вялая спина
          За полквартала выделяют нищих.
          Миллионеры суетятся в тыщах,
          И те и эти помнят продавца.
          Он жил и лег, не потеряв лица.



          2)

          Пришла пора, и помер фармацевт,
          Не дочитав сомнительный рецепт,
          Не вымыв пальцев от родимых пятен,
          Он сделался знакомый и приятель
          Тому, кого навряд ли бы узнал.
          Пророщенные корни - семена
          С лихвой нашли рачительных хозяев;
          По их законам осудить нельзя их,
          У них на все утилитарный взгляд.
          Мол, есть больные, и они болят;
          Пропорция - нимало не наука,
          А просто "А попробую, возьму-ка";
          Ушел, оставил, ну и как не взять...
          Арабская и греческая вязь
          Перетекает с ярлыков на плиты -
          Копай, кидай и не жалей земли ты,
          Оставь карьер золотоносных жил:
          Металла мало, да и много лжи.
          А правда в том, что умершим - могилы,
          Для этих, что сражались и погибли,
          Для той, для этой, да и для любой.
          Не понимаю слов: война, любовь,
          Они для тех, кто похищает корни,
          Они для черни, их оттенок - черный,
          Но чернотой иною, чем земля,
          Которую ломая и меля,
          Кидай комками, не жалей усилий,
          А если спросят, да уже спросили,
          Лопатою укажешь на плиту -
          Не перепутай, не возьми не ту.



          3)

          Померкли звезды - помер звездочет.
          Ну, от звезды-то плешь не напечет,
          И потому напишем, что по пьяни.
          Вы скажете, что пьют и постоянней
          Коньяк и водку, а вино - не в счет.
          Вот так вода при насморке течет:
          Ее и не прибавить и не вычесть,
          И не учесть полученных количеств
          Десятком знаков после запятой.
          Чего-то я дорогою не той
          Тяну за поводок рассказ о том, кто
          Ушел, но не оставил ни потомка,
          А рукописи в яму да в архив.
          И что еще? Ковры да сквозняки
          Не в состоянье говорить о звездах.
          Пошли на волю и пошли на воздух:
          Проходит день, пройдет немало дней,
          Взойдет дорога и звезда над ней.

          _^_



          © Геннадий Фролов, 2001-2018.
          © Сетевая Словесность, 2001-2018.






 
 


НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"
Мария Косовская: Жуки, гекконы и улитки [По радужным мокрым камням дорожки, по изумрудно-восковым листьям кустарников и по сочно-зеленой упругой траве медленно ползали улитки. Их были тысячи...] Марина Кудимова: Одесский апвеллинг [О книге: Вера Зубарева. Одесский трамвайчик. Стихи, поэмы и записи из блога. - Charles Schlacks, Jr. Publisher, Idyllwild, CA 2018.] Светлана Богданова: Украшения и вещи [Выхожу за первого встречного. / Покупаю первый попавшийся дворец. / Оглядываюсь на первый же окрик, / Кладу богатство в первый же сберегательный...] Елена Иноземцева: Косматое время [что ж, как-нибудь, но все устроится, / дождись, спокоен и смирен: / когда-нибудь - дай Бог на Троицу - / повсюду расцветет сирень...] Александр Уваров: Убить Буку [Я подумал, что напрасно детей на Буку посылают. Бука - очень сильный. С ним и взрослый не справится...] Александр Чусов: Не уйти одному во тьму [Многие стихи Александра сюрреалистичны, они как бы на глазах вырастают из бессознательного... /] Аркадий Шнайдер: N*** [ты вертишься, ты крутишься, поёшь, / ты ввяжешься в разлуку, словно в осень, / ты упадёшь на землю и замрёшь, / цветная смерть деревьев, - листьев...]
Словесность